Satélites y ninfetas, magos y arlequines.

Giovanni Bellini

«Llegados a este punto quiero invocar esa ley de la gradación que he repudiado en donde me parecía ofensiva: he tratado a menudo de sorprenderme a mí mismo en la transición de un tipo de ternura a otro, del simple al especial, y me gustaría muchísimo saber si son mutuamente exclusivos, si, a fin de cuentas, deben ser adscritos a géneros diferentes, o si hay uno de ellos que, nacido en la noche de Walpurgis de mi tenebrosa alma, es una extraña floración del otro; pues, si fuesen dos entes distintos, tendría que haber dos clases distintas de belleza, y el sentido estético, invitado a la mesa, se derrumbaría estrepitosamente entre dos sillas (pues tal es el destino de todo dualismo)»

Vladimir Nabokov, "El Hechicero"

No quiero hacer gran comentario de esta pequeña historia escrita por Nabokov; prefiero hacerla en el futuro post de todos los libros leídos en el segundo semestre de 2017. Esta historia es triste, pero muymuy triste. No conseguí el cuento en formato impreso, lo conseguí en PDF y aquí lo tenéis. Un cuentito boceto de Humbert Humbert y trazo de las Haze. 

Una taza de té (¿o un vaso con vodka?) con Nabokov y unos cuantos espejismos de Smurov: una mediocre reseña de Soglyadatay o "El Ojo"

Gustave Doré

Cuando uno menciona a Vladimir Nabokov lo primero que se cruza por la cabeza es Lolita era una niña malcriada y promiscua o ¡Ay, ese Humbert es un reverendo pervertido!... si es que al menos se conoce que él fue quien escribió Lolita, porque, ¡ay! mucha gente cree que solo es una película (y ni siquiera la película de Stanley Kubrick). Como Nabokov no es un famosisísimo exponente de literatura rusa, me es muy difícil hallar novelas de el en formato físico; casi todo lo que he encontrado ha sido en PDF y eso si es que lo encuentro. Tolstói, Bulgákov, Dostoievski... mucho más fácil de obtener sus libros. Pero yo quería leer a Nabokov, y algo que no fuese Lolita. Sólo encontré online tres de sus novelas: ¡Mira los arlequines!, Rey, Dama, Valet y El Ojo, las demás se encuentran "agotadas". Me decidí por El Ojo, que ya tenía mi carrito de compras lleno de Bukowski, Dostoievski y Welsh. Realmente no sé porqué lo compré, ya que realmente no me apetecía mucho leerlo. No lo sé. Pero demonios, me alegro tanto de haberlo hecho.
Quisiera visualizarme a mí misma escribiendo estas líneas mientras tomo un poco de vodka y agarro un cigarro sofisticadamente, pero soy una chillona que ni bebe ni fuma, así que estoy escribiendo esto mientras escucho un mix de Metallica, Anthrax y Iced Earth. Allá vamos.

1925. Cesó la guerra en Rusia hacía cuatro años. Hombres de negocios adinerados, así como hombres indigentes por doquier. Smurov decide meditar sobre su amante Matilda. Matilda, Matilda, Matilda. La conoció de la manera más aleatoria, un otoño en Berlín; su primera vez en Berlín. Smurov obtuvo un puesto educando los niños de una familia rusa proveniente de San Petersburgo, con costumbres excesivamente rusas. En fin, rusos en Berlín.
Un día, mientras Smurov les leía a los niños Los amores del contrabajo alguien llamó al teléfono: Salga ahora mismo, ¿Quién es usted?, Será una sorpresa. La cabeza de Smurov intenta buscar quién podría ser quien hizo esa llamada misteriosa. Ah, termina rindiéndose. Continúa con su lectura a los dos críos hasta que llaman a la puerta. El señor de la llamada misteriosa hace aparición delante de la puerta cuando Smurov abre. El visitante le mete una tunda a Smurov. Y otra, y otra. Smurov no puede más; los niños sólo permanecen atentos al espectáculo que el visitante misterioso les está dando. El visitante termina de golpearle y decide salir a toda pastilla de aquél lugar. Smurov termina por largarse, hacer su maleta para así finalmente suicidarse. Intento fallido, Smurov no logra su cometido.
Es aquí cuando Nabokov comienza a jugar con la mente del lector cambiando la narración de primera persona a tercera persona.

"La situación se estaba volviendo curiosa. Yo podía contar ya tres versiones de Smurov, mientras que la original permanecía desconocida. Esto ocurre en las clasificaciones científicas. Hace tiempo, Linneo describió una especie común de mariposa, añadiendo la lacónica nota «in pratis Westmanniae». El tiempo pasa, y, en la loable búsqueda de precisión, nuevos investigadores ponen nombre a las diversas razas meridionales y alpinas de esta especie común, de modo que pronto no queda un lugar en Europa donde uno encuentre la raza nominal y no una subespecie local. ¿Dónde está el tipo, el modelo, el original?
[...]

Del mismo modo, decidí desenterrar al verdadero Smurov, pues ya era consciente de que su imagen estaba influida por las condiciones climáticas imperantes en varias almas: de que en un alma fría adoptaba un aspecto mientras que en otra, incandescente, tenía un colorido diferente. Empezaba a gustarme este juego."

El título de esta novela en su idioma original, el ruso, es Soglyadatay, es un término antiguo de la milicia rusa que significaría "espía" u "observador". El protagonista es acusado de tener tendencias homosexuales, es criticado, es juzgado y observado. Así que el mismo decide desasociarse de su persona y volverse espectador de una familia de refugiados rusos, viendo como Smurov experimenta haciéndose pasar por un héroe ruso con el propósito de ver las reacciones y comportamientos de quienes le rodean. La realidad de la novela se encuentra en su mayor parte distorsionada (y cómo no, recordemos que estamos hablando de un texto de Nabokov), la identidad de los personajes es relativa, todo se entremezcla, todo es una chuche homogénea. Nunca había leído una lectura tan enigmática y extraña.

Oh, este libro lo considero mi favorito junto a los tres libros que he leído de Umberto Eco y Trainspotting de Welsh. Cien páginas de belleza nabokovniana, ¿qué más podéis pedir?

Ya dejaré de ser una holgazana y comenzaré a escribir reseñas de libros en posts individualmente. No suelo hacerlo porque tengo la sensación que apesto en esto de reseñar libros, pero eh, la práctica hace al maestro, ¿no?

"Me he dado cuenta de que la única felicidad en este mundo consiste en observar, espiar, acechar, escudriñarse a uno mismo y a los demás, no ser más que un gran ojo, ligeramente vítreo, algo inyectado en sangre, imperturbable. Juro que esto es la felicidad."

Ambas citas sacadas de "El Ojo" de Nabokov, traducción de Juan Antonio Masoliver Ródenas, Editorial Anagrama, 1999.

La pequeña aprendiz del Mago también ilustra basiliscos devorando miel y vende lamparitas.

Florence Harison

«No sé cómo llegué, a través de una oscura lluvia, hasta el extraño escaparate que se me apareció en medio de la noche. Ignoro la ciudad y el año: Recuerdo solamente que la estación era lluviosa, muy lluviosa.
Es cierto que en esa misma época los hombres hallaron por las calles a niños vagabundos que no querían crecer. Niñitas de siete años imploraban de rodillas que su edad permaneciera inmóvil, y la pubertad ya parecía mortal. Bajo el cielo lívido hubo procesiones blanquecinas durante las cuales pequeñas sombras que apenas sabían hablar, exhortaban a los seres pueriles. No deseaban nada más que una ignorancia perpetua. Anhelaban dedicarse a juegos eternos. Desesperaban del trabajo de la vida. Para ellos, todo no era sino pasado.
En esos días sombríos, en esa estación lluviosa, muy lluviosa, percibí las luces humeantes de la pequeña vendedora de lámparas.
Me aproximé al colgadizo y la lluvia me corrió por la nuca mientras inclinaba la cabeza. Le dije:
—¿Qué ofrece usted, pequeña vendedora, en esta triste estación de lluvias?
—Lámparas —me respondió—, solamente lámparas encendidas.
—En realidad —le dije—, ¿qué son esas lámparas encendidas, del tamaño del dedo meñique, que arden con luz tan menuda como una cabeza de alfiler?
—Son —dijo—, las lámparas de esta estación tenebrosa. Antes fueron lámparas de muñecas. Pero los niños no quieren seguir creciendo. Por eso les vendo estas lamparitas que apenas alumbran la lluvia oscura.
—¿Y vive usted así, pequeña vendedora vestida de negro? ¿Y come usted con el dinero que pagan los niños por sus lámparas?
—Sí —respondió ella simplemente—. Pero gano muy poco. Pues la lluvia malvada apaga a menudo mis lamparitas en el preciso momento en que las entrego. Y cuando se apagan, los niños ya no las quieren. Nadie puede volver a encenderlas. No me quedan más que éstas. Sé bien que no podré encontrar otras. Cuando estén vendidas, nos quedaremos en la oscuridad de la lluvia.
—Es, pues, la única luz —proseguí— de esta lúgubre estación. ¿Y cómo se puede alumbrar las mojadas tinieblas con lámparas tan pequeñas?
—La lluvia las apaga a menudo —repitió ella—; y en los campos o en las calles no pueden servir ya. Pero hay que encerrarse. Los niños protegen mis lamparitas con sus manos y se encierran. Se encierran cada uno con su lámpara y un espejo; y les basta para ver su imagen en el espejo.
Observé durante unos instantes las pobres llamas temblorosas.
—¡Ay, pequeña vendedora!, es una luz triste y las imágenes de los espejos deben ser tristes imágenes.
—No son tan tristes —dijo la niña vestida de negro, sacudiendo la cabeza—. No lo son tanto mientras no se agranden. Pero las lamparitas que vendo no son eternas. Su llama decrece, como si la lluvia oscura las afligiera. Y cuando mis lamparitas se extinguen, los niños ya no ven el brillo del espejo y se desesperan. Pues temen no advertir el instante en que van a crecer. Por eso huyen gimiendo en medio de la noche. Pero no me está permitido vender más de una lámpara a cada niño. Si intentan comprar otra, se extingue en sus propias manos.
Me incliné un poco más hacia la pequeña vendedora y quise tomar una de sus lámparas.
—¡Oh, no hay que tocar! —exclamó—. Usted ha pasado la edad en que mis lámparas arden. No están hechas sino para muñecas o niños. ¿No tiene usted en su casa una lámpara para personas grandes?
—¡Ay! —exclamé—. En esta estación lluviosa y oscura, en este lúgubre tiempo ignorado, las únicas lámparas que arden son sus lámparas infantiles. También yo desearía contemplar todavía una vez más el resplandor del espejo.
—Venga —dijo—, miraremos juntos.
Por una pequeña escalera carcomida me condujo hasta una modesta habitación de madera en la que había un trozo de espejo sobre la pared.
—¡Shh! —murmuró—. Yo le mostraré. Pues mi lámpara es más clara y poderosa que las otras; y yo no soy demasiado pobre entre estas lluviosas tinieblas.
Levantó su lamparita hacia el espejo.
Entonces hubo un reflejo pálido en el que vi desfilar historias conocidas. Pero la lamparita mentía, mentía, mentía. Vi alzarse la pluma sobre los labios de Cornelia, que sonreía y se curaba; vivía con su viejo padre en una gran jaula, como un pájaro, y besaba su barba blanca. Contemplé a Ofelia jugar sobre el agua vidriosa del estanque y rodear el cuello de Hamlet con sus húmedos brazos enguirnaldados de violetas. Vi a Desdémona despierta, errando bajo los sauces. Vi a la princesa Malena apartar sus dos manos de los ojos del anciano rey, y reír y danzar. Vi a Melisanda, liberada, mirándose en la fuente.
Y exclamé:
—Lamparita embustera...
—¡Shhh! —dijo la pequeña vendedora de lámparas, poniéndome un dedo sobre los labios—. No hay que decir nada. ¿La lluvia no es acaso bastante oscura?
Entonces bajé la cabeza y me encaminé hacia la noche lluviosa de la ciudad desconocida.»

Marcel Schwob, "El libro de Monelle"

Muchas gracias a Luna Miguel por recomendar este libro a sus lectores, es la hostia.

Un poco de lo que podría haber redactado Belbo en su Abulafia y no hizo II (o sobre la Cábala, el Sitra Ahra y sus Qlifot)

Hans Memling

Finalmente me he decidido a seguir con las "series" de alquimia y hermetismo. Eh, milagro.
Ya sabéis, las creencias herméticas o en torno a Hermes Trimegistro, mitología y demás me flipan. Así que tomé el tema del Sitra Ahra y agregué un poquillo sobre la Cábala y sus sefirots para no dejar tan incompleto el tópico. Umberto Eco con El Péndulo de Foucault tiene influencia en este post. Decidí también hacer este post porque próximamente haré un "tríptico" en acuarela al que llamaré "Sefirot, Qlifot y Thot", y podéis encontrar unos bocetos preliminares en mi Instagram. Oh, e igual hice una ilustración hace unos ocho meses a la que nombré "Sitra Ahra", pero, tan gilipollas yo, anoté en los campos de las sefirot las sefirot del Árbol de la Vida en lugar de las sefirot del Árbol de la Muerte (las Qlifot); se suponía que fuesen las Qlifot, pero qué tonta.

Sobre el Árbol de la Vida o el Sitra de-Kedusha

El origen a todo lo existente es gracias a las diez esferas o emanaciones divinas del Árbol Sefirótico. Éstas esferas espirituales están conectadas por veintidós senderos o, en otra representación, en veintidós letras del alfabeto hebreo; por esta razón se cree que estudiando el idioma hebreo, se puede conseguir llegar a la iluminación.

He aquí los nombres de las diez emanaciones:

Kéter (La corona.)
Jojmá (La sabiduría).
Biná (La inteligencia siempre activa).
Jesed (La misericordia y la grandeza).
Gevurá (La justicia y la fuerza).
Tiféret (La belleza).
Netsaj (La victoria de la vida sobre la muerte).
Hod (La eternidad del ser, la gloria).
Yesod (El fundamento y la generación).
Maljut (El reino y el principio de las formas).
Y los nombres de los veintidós senderos:
Aleph, Beth, Gimel, Daleth, Heh, Vav, Zayin, Cheth, Teth, Yod, Kaph, Lamed, Mem, Nun, Samej, Ayin, Peh, Tzaddik, Qoph, Reish, Shin, Tav.
Las diez sefirots se agrupan en cinco estados de la naturaleza: inanimado, vegetativo, animado, hablante y creador. Las sefirots son una estructura integral presente en cada ser humano y su anhelo de recibir placer.

«Diotallevi nos hablaría a menudo del cabalismo tardío de Isaac Luria, en el que se perdía la ordenada articulación de las sefirot. La creación, decía, es un proceso de inspiración y espiración divinas, como un hálito ansioso o la acción de unos fuelles. 

—El Gran Asma de Dios —glosaba Belbo. 

—Ponte tú a crear de la nada. Es algo que se hace una sola vez en la vida. Para soplar el mundo, como se sopla una ampolla de vidrio, Dios necesita contraerse sobre si mismo, para tomar aliento, y después emite el largo silbo luminoso de las diez sefirot.

—¿Silbo o luz?
—Dios sopla y se hizo la luz.
—Multimedia.
—Pero es necesario que las luces de las sefirot sean recogidas en recipientes capaces de
soportar su esplendor. Las vasijas destinadas a recibir a Keter, Hokmah y Binah soportaron
su fulgor, mientras que en el caso de las sefirot inferiores, de Hesed a Yesod, luz y aliento se
expandieron de un solo golpe y con demasiada fuerza, y las vasijas se rompieron. Los
fragmentos de la luz se dispersaron por el universo, y así nació la materia ordinaria.»

Sobre el Árbol de la Muerte/del conocimiento o el Sitra Ahra y sus Qlifot

El Sitra Ahra o el otro lado sería la contraparte del Sitra de-Kedusha, y éste cuenta con las Qlifot, cáscaras malignas e impuras representantes de las esferas espirituales en negativo. Estas cáscaras están conectadas entre sí por veintidós túneles.
He aquí los nombres de las diez cáscaras:
Taumiel
Jaigidel
Satariel
Gamjikot
Golajab
Tagirion
A'arab Zaraq
Adramelej, también llamado Samael que significa "Desolación de Dios" o "La Mano Izquierda". 
Gamaliel
Nehemot

Estas diez emanaciones negativas poseen grados igual que las sefirot de la Shejiná (La presencia de Dios), pero en negativo o a la inversa, así siendo que, a medida que descienden de grado, aumenta su oscuridad e impureza. Taumiel y Jaigidel sólo representan la ausencia de organización y de forma visible. Satariel es el borde o inicio de la oscuridad. Las otras siete están habitadas por los demonios que simbolizan la encarnación de los vicios humanos y la tortura. El príncipe de éstos es Samael, el ángel de la intoxicación y de la muerte. Su esposa es Lillith, quien en creencias hebreas y judías, fue la primera mujer de la creación. Negando el acto sexual a Adán, Lillith se marchó a procrear seres demoníacos con otros seres. Y junto a estos dos personajes se les une una bestia, para así formar la falsa trinidad.

Un breve resumen sobre qué es la Cábala.

La Cábala es una tradición esotérica empleada principalmente en el ocultismo occidental. Entre sus orígenes se encuentran la filosofía pagana europea, raíces griegas, conexiones gnósticas, alquimia  egipcia, mitología y creencias antiguas.

La Cábala Judía y la Cábala Cristiana se centran en el Árbol de la Vida, mientras que los grupos ocultistas, como la Cábala Hermética, la Cábala Qlifótica y La orden del Dragón Rojo estudian y se centran en el Sitra Ahra.
La Cábala se  subdivide en dos clases: dogmática (real) o artificial (simbólica).
El propósito de la Cábala dogmática es dar una explicación a los sentidos ocultos de ciertas palabras de la Biblia, y cuenta con dos clases de doctrinas:
La doctrina de la Merkabá, la cual trata del mundo supralunar (de la teología y la metafísica)
La doctrina de Bereshit, la cual trata del mundo sublunar (el de los fenómenos)
En la Cábala artificial se emplean ciertas reglas hermenéuticas para obtener el sentido oculto de los escritos de la Biblia; se colocan verticalmente, encimadas una sobre otra, las palabras de versículos varios de la Sagrada Escritura. Al leer las letras verticalmente, salen a relucir nuevas palabras. Estas palabras se disponen en forma de cuadro para poder ser leídas verticalmente o en bustrófedon. Posteriormente a estas palabras se les junta completamente, se les mezcla, se les separa de nuevo y así constantemente. La lectura cabalística artificial hace uso de tres mecanismos analíticos básicos:
la gematría, el notaricón y la temurá.
En el método de la gematría se considera el valor numérico de la palabra o palabras que conforman el texto, cuyo sentido se indaga y que resultará el de otra palabra extraña cuyas letras sumen el mismo valor numérico.
El método del notaricón consiste en juntar, a manera de acróstico, las letras iniciales y las finales de las palabras de un enunciado cuyo sentido quiera interpretarse para descubrirlo con la palabra resultante.
El método del temurá consiste en hallar un nuevo sentido a una palabra trasponiendo las letras que le compone, o separándolas de manera que resulte formando diferentes palabras, sería un procedimiento anagramático. El temurá es prácticamente la permutación de letras al modo de un anagrama.

«Ahora sé cuál es la Ley del Reino, de la pobre, desesperada, desharrapada Malkut en que ha

ido a exiliarse la Sabiduría, buscando a tientas su lucidez perdida. La verdad de Malkut, la

única verdad que brilla en la noche de las sefirot, consiste en que la Sabiduría descubre su

desnudez en Malkut, y descubre que su misterio consiste en no ser, aunque sólo sea por un

momento, que es el último. Después vuelven a empezar los Otros.»

Fuentes:

Puri, El otro lado: Sitra Ahra, http://puri-aprendiendovida.blogspot.mx/2012/02/el-otro-lado-sitra-ahra.html, 2012.

Todas las citas sacadas de "El Péndulo de Foucault" de Umberto Eco, Editorial Lumen.

Los cuentos tristes y sexuales de Irvine sobre el establecimiento de agenda.

 Jan Provoost

«[...]
Se detuvo, viendo reflejado en mis ojos su creciente ridículo. «Escucha, Brian. Sé que crees que eres una especie de superradical y que yo soy una especie de cerdo fascista reaccionario. Pues tengo noticias para ti: soy un socialista, un sindicalista. Sé que tu sólo me ves como una figura trajeada del establishment, pero si los Tories se salieran con la suya, habría chavalines bajando a las minas. Soy tan antiestablishment como tú, Brian. Sí, soy propietario de mi hogar. Sí, vivo en una buena zona. Sí, estoy casado y tengo dos hijos. Me voy de vacaciones al extranjero dos veces al año y conduzco un coche caro. Pero soy tan antiestablishment como tú, Brian. Creo en los servicios públicos, en que la gente es lo primero. Para mí es algo más que un cliché. Para mí, estar en contra del establishment no consiste en vestirse como un vagabundo, tomar drogas y asistir a esas juergas con drogas incluidas. Ésa es la salida fácil. Eso es lo que quiere la gente que controla las cosas; que la gente no participe, que tome el camino fácil. Para mí supone llamar a las puertas de la gente en una tarde fría, y asistir a mítines en el hall de un colegio para que vuelvan los laboristas y se vayan Mayor y su pandilla.»
«Ya...»
Este tipo hace que la palabra gilipollas esté de más.»

Irvine Welsh, "Acid House"

Cuentitos de Welsh. Nunca había leído historias cortas escritas por él. Y, como siempre, no me decepcionó. Crudo, realista y satírico. ¿Qué más puedes pedir? Hubo historias con las que no me clavaba mucho, pero otras... hostias. Principalmente la "mini novela" de al último Un Listillo. No me peguéis por lo que escribiré a continuación si es que difieren en su punto de vista: la obra de Welsh se me figura una mezcolanza entre el análisis mental al ser humano como el que hace Milan Kundera a sus personajes y las hazañas e historias sobre fracasos y adicciones como las de Bukowski. Ya no puedo escribir más, me están carcomiendo los mosquitos. Ha det, leed a Welsh. Os lo recomiendo.

Una botella de vino pegada a la boca con cola-loca.

Paul Rumsey

«Cogí la tarjeta que me dieron en el Departamento Estatal de Empleo y me fui a que me hicieran la entrevista en el trabajo. Estaba a unas pocas manzanas al este de Main Street, un poco más arriba de los aserraderos. Era una compañía que comerciaba con frenos de automóviles. Les enseñé la tarjeta y rellené un impreso de solicitud. Alargué el tiempo de permanencia en mis trabajos anteriores, convirtiendo los días en meses y los meses en años. La mayoría de las compañías no se preocupaban de investigar. Con las empresas que se ocupaban de comprobar los informes de sus empleados, yo tenía poco futuro. Rápidamente se descubría que tenía un récord de antecedentes policiales. La casa de repuestos de frenos no se ocupaba de investigaciones. Cuando llevabas dos o tres semanas en el trabajo, otro problema era que todos los empleados querían que te unieras a su sindicato, pero para entonces, por lo general, ya me habían echado o me había ido.
El tío echó una ojeada a mi impreso y luego se volvió en plan chistoso hacia las dos mujeres que estaban en la oficina:
—Este tío quiere un trabajo. ¿Creéis que será capaz de quedarse con nosotros?
Algunos trabajos eran increíblemente fáciles de conseguir. Recuerdo un sitio en el que entré, me senté en una silla y bostecé. El tío que estaba detrás del escritorio me preguntó:
—¿Sí, qué desea usted?
—Mierda —contesté—, creo que necesito un trabajo.
—Contratado.»

Charles Bukowski, "Factotum"

No leáis a Bukowski. Se van a volver unos canecos. Pero qué digo. 

Ymir, la gran vaca cósmica de quién bebió su leche y un poquitín de Snorri Sturluson.

Francisco de Goya

Les mentiría descaradamente si les dijese que no pensé inmediatamente en Saturno comiéndose a sus hijos cuando leía sobre el gigante Ymir. Sé que no tiene nada que ver, son mitologías diferentes, pero simplemente apareció la imagen en mi cabeza, principalmente la pintura manufacturada por Francisco de Goya (imagen del post, ¡oh!, qué inesperado) o la de Paul Rubens.
El Génesis de la mitología escandinava. El Génesis para los vikingos (estoy de coña, no me malinterpretéis, aunque, de alguna manera sí se podría considerar un Génesis). Soy pasionaria de la mitología nórdica. Un mogollón. Desde pequeña siempre tuve lazos a estas creencias, todo gracias al grupo sueco llamado Therion. Crecí escuchando esa banda, es más, desde que tengo unos cinco años es de mis bandas predilectas. Me callaré ya, que quiero escribir sobre Ymir y la creación del universo.

El escaldo e historiador irlandés Snorri Sturluson fue quien, por medio de la primera sección del libro Edda de Snorri, el Gylfaginning o la Visión de Gilfy, documentó, organizó y combinó fuentes de información con respecto a la mitología nórdica, temiendo que gracias al dominio espiritual cristiano, se desvirtuaran o quedaran en el olvido estas creencias. Y en el Gylfaginning se cuenta como se creo todo, iniciando desde nacimiento del mundo, por medio de un choque de materia fría proveniente de Nilfheim y de materia caliente proveniente de Muspelheim en el espacio mágico Ginnungagap. Gracias a este choque nacieron varios gigantes, entre ellos Ymir, quien sería el más viejo. Snorri aclamaba que no se debían considerar Dioses a estos gigantes, pues eran seres malignos al igual como resultó ser su descendencia. Ymir fue padre de algunos de los "gigantes de la escarcha"; nacieron mientras Ymir dormía, se formaron con su sudor.
Ymir se alimentó de los cuatro ríos de leche salidos de la vaca cósmica Auðumbla, y ella se alimentaba lamiendo bloques de hielo salados. Una ocasión donde Auðumbla lamía el hielo, apareció un hombre llamado Buri. De Buri nació Bor, y de Bor y su mujer Bestla, nacieron Odín, Vili y Ve.
Vili y Ve mataron a Ymir. La sangre que Ymir derramó al morir ahogó a los gigantes de la escarcha, salvo a dos, a Bergelmir y a su pareja, quienes recrearon a los gigantes.

Cómo quisiera narrarles lo siguiente a la Umberto Eco; como un diálogo entre dos personajes. Bueno, maestro, pero, ¿cómo se creó el universo según la Edda de Snorri? Adso querido, se creó así y tal, pero tu eres muy joven para entender. Señor Nicetas, según Sturluson, el cuerpo sin vida de Ymir fue básicamente descuartizado para así crear el universo, ¿cree que el reino del Señor de las Indias se haya creado de una forma similar? Probablemente sí, Baudolino. ¡Ni siquiera estaba anotado ésto en tu amada Abulafia, Belbo!
Pero bueno, no me pondré a crear personajes (ni a utilizar personajes ya inventados), además de que se vería extraño me sentiría muy pretenciosa. Escribiré lo siguiente de forma normalita a la Wikipedia, já:
Odín y sus hermanos utilizaron el cuerpo de Ymir para crear Midgard en el centro de Ginnungagap; hicieron de su carne la tierra, de su sangre los ríos y océanos, de sus huesos las montañas, de fragmentos varios de sus huesos y dientes las piedras. De su cabello nacieron los árboles, y de los gusanos que tenía en su cuerpo putrefacto apareció la raza de los enanos. Los dioses pusieron el cráneo de Ymir como el cielo, y cuatro enanos lo sostenían: Norðri, Suðri, Austri y Vestri, quienes prácticamente se llamaban y jugaban el rol de Norte, Sur, Este y Oeste. Odín creó el viento transformando a un hijo del gigante sobreviviente Bergelmir en águila, situándolo al final de la tierra. El cerebro de Ymir fue arrojado a los cielos, convirtiéndose en las nubes. Odín, Viri y Ver tomaron chispas de fuego de Muspelheim para luego regarlas por todo Ginnungagap, así creando las estrellas y la luz, y, finalmente se creó al ser humano con trozos de madera desperdigados a la orilla de los mares. Crearon a un hombre con el nombre de Ask y a una mujer nombrada Embla. Protegieron a la raza humana de los gigantes con las cejas de Ymir.
Alrededor de Midgard se encontraba Jörmungandr o la serpiente de Midgard, quién contaba con unas dimensiones tan enormes, que podía rodear el planeta absolutamente, metiendo la cola dentro de su boca (así como el Ouroboros, de quien hablaré en algún post que espero publicar este mes, saben, para tener más cosillas de hermetismo y alquimia en el blog). A partir de la creación de Midgard y la distribución de los restos de Ymir, se creó el árbol Yggdrasil, donde en sus ramas, se apoya el mundo, así como todo el universo.
Todo esto permanece así hasta que sucede el momento de la destrucción, el Ragnarök.

Me hace ilusión el postear próximamente sobre el árbol Yggdrasil, las criaturas que hay en él, sobre los nueve mundos y, en general, de más mitología nórdica. Esperemos lo haga pronto y no me entre la pereza o algo así.
Eso es todo. Fantaseen con Níðhöggr u otras chuches mágicas y tal.


Fuentes:
Mundo Edda, Mitología Nórdica, Ymir y Audhumla, http://mundoedda.blogspot.mx/2009/05/mitologia-nordica-ymir-y-audhumla.html, 2009.
Fernando Pino, Las teorías creacionistas más originales, http://www.vix.com/es/btg/curiosidades/4873/las-teorias-creacionistas-mas-originales-ymir-y-la-mitologia-nordica.

Federico Barbarroja atiende un debate que ni Gavagai ni Hipatia podrían resolver... y mucho menos Boron y Ardzrouni.

Matthias Gerung

«Contra toda etiqueta de corte (pero cuando estaban en guerra la etiqueta soportaba siempre abundantes excepciones), se sentaban todos a la misma mesa, y Federico bebía y comía con alegría como si fuera un camarada más, escuchando intrigado una discusión que se había producido entre Boron y Ardzrouni.

  Decía Boron:

—Tú te obstinas en hablar del vacío, como si fuera un espacio que carece de cualquier otro cuerpo, incluso aéreo. Pero un espacio que carece de cuerpos no puede existir, porque el espacio es una relación entre los cuerpos. Además, el vacío no puede existir porque la naturaleza le tiene horror al vacío, como enseñan todos los grandes filósofos. Si aspiras agua por una caña sumergida en el agua, el agua sube, porque no puede dejar un espacio vacío en el aire. Además, escucha, los objetos caen hacia el suelo, y una estatua de hierro cae más rápidamente que un trozo de tela, porque el aire no consigue sostener el peso de la estatua mientras que sostiene fácilmente el de la tela. Los pájaros vuelan porque, al mover las alas, agitan mucho el aire, que los sostiene a pesar de su peso. El aire los sostiene al igual que el agua a los peces. Si no hubiera aire, los pájaros caerían en picado, pero, presta atención, a la misma velocidad que cualquier otro cuerpo. Por lo tanto, si en el cielo existiera el vacío, las estrellas tendrían una velocidad infinita, porque el aire, que opone resistencia a su peso inmenso, no las sujetaría en su caída o en su círculo.
  Objetaba Ardzrouni:
—¿Quién a dicho que la velocidad de un cuerpo es proporcional a su peso? Como decía Juan Filopón, depende del movimiento que se le haya imprimido. Y además, dime, si no existiera el vacío, ¿cómo podrían desplazarse las cosas? Chocarían contra el aire, que no las dejaría pasar.
—¡Que no! ¡Cuando un cuerpo mueve el aire, que estaba donde va él, el aire va a ocupar el sitio que el cuerpo ha dejado! Es como dos personas que van en direcciones contrarias por una calle estrecha. Meten la tripa, se aplastan contra la pared; a medida que uno se insinúa en una dirección, el otro se insinúa en la dirección contraria, y al final uno ha tomado el sitio del otro.
—Sí, porque cada uno de los dos, en virtud de su propia voluntad, imprime un movimiento al propio cuerpo. Pero no pasa lo mismo con el aire, que no tiene voluntad. Se desplaza a causa del ímpetu que le imprime al cuerpo que choca contra él. Pero el ímpetu genera un movimiento en el tiempo. En el momento en que el objeto se mueve e imprime un ímpetu en el aire que tiene enfrente, el aire todavía no se ha movido y, por lo tanto, todavía no está en el lugar que el objeto acaba de dejar para empujarlo. ¿Y qué hay en ese lugar, aun por un solo instante? ¡El vacío!
  Federico, hasta ese punto se había divertido siguiendo la controversia, pero ahora ya tenía bastante:
—Vale ya —había dicho— Mañana, si acaso, probaréis a poner otro pollo en el cuarto superior. Ahora, a propósito de pollos, dejadme comerme éste, y espero que le hayan retorcido el gaznate como Dios manda.»

Umberto Eco, "Baudolino"

Ostras, la tercera novela que me leo de Umberto Eco. Ésta me ha dejado... flipando. Increíble. Siendo una fanática de las criaturas que se dan a conocer en Las Crónicas de Núremberg esta novela fue la ideal para mí. Eh, qué hostias digo, ¡todas las novelas de Umberto Eco contienen algo que me maravilla! ¡Ah! Me falta devorarme más de sus escritos. Luego los de semiótica. Todos. ¿Me consideráis una obsesa? Tal vez sí. La incógnita sobre qué es el vacío como Boron y Ardrzouni también aparecerá en mi cabeza. Vale, adiós.