Un grupo de pinturas e ilustraciones de mis artistas preferidos para decorar unos poemas que he escrito.

William Blake

Me decidí el compartir algunos "poemas" que he escrito a lo largo de mi adolescencia; unos cuando tenía 14, otros de estos últimos meses. Son extrañísimos. Ya sabéis, prosa libre y a lo tonto. Pero les tengo mucho cariño. Aquí van.

John William Waterhouse (1849 - 1917)

"Lunas y pájaros" 

Qué quisiese yo,

que los venados creciesen ramas

en lugar de cuernos.

Qué quisiesen ellos,

que la gente no estuviese hecha de dolor,

de soberbia y desagradecimiento.

Y que yo me dejase de preocupar,

si aquella polilla tiene ceguera,

o si aquel minotauro tiene un cuerno

atravesado en el vientre,

pues tengo la cordura hasta el inframundo,

y la cabeza sostenida entre las manos.

Andrej Dugin (1955) & Olga Dugina (1964)

"Belcebú" 

Si el ente de patas de cabra,

torso y rostro de hombre

os tienta, os ciega,

flechazos, pinchazos y mil y un

trompicones, tropezones,

 en la escamosa cola de quien posee alas,

monstruo vengador, ser descorazonado,

ente escupe fuego, martillea debajo de una suerte

de Niflheim,

a aquellos pies caerán,

condenados por los pecados cometidos

por el espíritu interno.

Alphonse Mucha (1860 - 1939)

"Las estrellas"

Acude a mi alma cada día,

una dulce sensación de lóbrega agonía,

que me estremece, que me arrebata

penosa risa la mía.

Sostiene, alto, una linterna,

proyecta la sombra que me perdona,

 pisoteadas a mí misma.

Destroza el órgano que me ofrece

iluminación bella, grandeza de los dioses,

que puedo escasear de ojos, de reflejos,

 desdichado lamparero, no oses

alejar el fuego que fugazmente me detiene,

una amarga sensación de sofocante carencia,

ruego a los cielos no me extravíen 

sus cenizas.

Gustave Doré (1832 - 1883)

"La ideología del paraíso"

Vendados nuestros sentidos,

siguiendo a un pastor tan ciego,

la merienda de nuestro día a muerte,

rodeada de ratas sin patas y moscas sin alas.

Nuestro tiempo llegará,

el juzgado de Dios decidirá,

sí el abstener nuestros delirios

nos llevará a los ríos sagrados.

Y no rezarán por nosotros.

Eleanor Fortescue Brickdale (1872 - 1945)

"La farsa del pensamiento" 

El invierno se asoma, se estremece,

languidezco, me sonrojo y quejo,

ausente por minutos, horas o días me sorprendo,

nadie adolece la sombra que proyecto 

en la tristeza, un colorido reflejo.

Porqué deambulo de noche, contra el viento,

encontrándose el fuego tan lejos de mi rostro

tan cerca de los astros,

y acaso sumergirme en la nieve

los hongos de mi garganta arrancará

el destino del loco

es salir y marchitarse.

Jerónimo Bosco o "el Bosco" (c. 1450 - 1516)

"Un mendrugo de pan"

Se sostienen, firmemente, los unos a los otros,

sus pies, bajo el lodo, bailan, danzan,

sus manos aprietan el hombro de quien 

se encuentra más cerca,

y se caen, lastiman sus miembros gangrenosos,

éstos se desprenden, y vuestros ojos avisores

sorprenden a los desdichados mutilados.

Disfrutad, todos vosotros, observando a quienes

ya no se sostienen a falta de cuerpo,

a falta de fe, a falta de vida,

comed toda la despensa, comed el cuerpo 

de vuestro salvador

todos vosotros terminaréis llenos de fuego,

vuestros pies sumergidos 

en aquella lechosa tierra

donde danzan todos los demás,

aquellos que envidiaban,

 a quienes veían sonrientes.

Max Ernst (1891- 1976)

"El vuelo de la inocencia"

Te resguardaré entre los pétalos de mi flor,

puertas y ventanas abiertas,

rayos de sol tocando tu tez,

en aquel cuarto cándido,

conejos vuelan, peces lloran,

 gotas de sangre marchita

de vez en cuando,

mientras tú observas

aquel cuchillo

acabando con mi vida.

J. J. Grandville o Jean Gérard (1803 - 1847)

"Los espléndidos"

Nos dejaron retraídos, patéticos

con la antipatía que masticamos cada día.

La carencia de misericordia,

el iconoclasta en nuestras tierras fértiles,

pequemos mientras cavamos una tumba.

Y así como dejamos que el puño de Dios amenace,

dejemos que la lágrima de Dios nos acabe.

Y nos llenará de esplendor.

Aquél pobre monje que se enamoró de un ser dejado de la mano de Dios: pequeña reseña de "El monje y la hija del verdugo" de Ambrose Bierce.

Lizzie Siddal

El año pasado fui a la feria del libro que acontece en mi pequeña ciudad, cada mes de febrero. Unos días posteriores a mi cumpleaños, como unos quince. No recuerdo con claridad. Había un stand sólo para los Libros del Zorro Rojo, editorial preciosa y de mis preferidas. Me compré Tráeme tu amor y otros relatos del buen Kowski, libro que pensé comprarme en 2016, pero como desconocía la obra de Bukowski, temía sufrir una decepción. Pues este año, como seguidora de nuestro querido bolinga, me lo compré.
Sabía de la existencia de El monje y la hija del verdugo, todo gracias a las ilustraciones de Santiago Caruso, y porque en ferias del libro anteriores, la portada había captado mi atención. Entonces, como os decía, decidí el día después de comprarme el librito de Kowski, ir a husmear de nuevo al stand de los Libros del Zorro. La feria dura tres días, para aclarar.  Este libro era uno de los más costosos, y yo, como ignorante de la obra de Bierce y los clásicos góticos de terror, me cuestioné múltiples veces el comprarlo o no. Pero las ilustraciones me terminaron convenciendo y me llevé el libro a casa.
Hace dos semanas me compré El Diccionario del Diablo, también de Ambrose Bierce. Y me lo compré, literalmente (no me matéis), por la bonita portada de la edición de Valdemar (¡Michael Pacher! ¡Leonard!), sin reconocer al autor. Le pregunté a mi eme varias veces si conocía a un tal Ambrose Bierce, pues se me hacía muy conocido el nombre, a lo que ella me respondía negativamente. Después de varios días devanándome los sesos intentando recordar de dónde conocía a Bierce, ocurrió que, presumiéndole a mi mamá de mis nuevas adquisiciones (entre estas, El Diccionario), Google me sugirió a Ambrose como el autor de El Monje y la hija del verdugo. ¡Es él, es él! ¡El mismito!
Doce meses después, milagrosamente, me decidí a leerlo.
Un grandísimo error que cometí fue haber prejuzgado este libro como literatura de terror. No, no es terror. Es suspenso gótico, a mi parecer. Así que si os apetece leerlo (que vale la pena), les aviso que nonono, realmente no contiene material perteneciente a la literatura de terror.

"Tuve a pesar de todo la temeridad de sostener firmemente mis argumentos, y con la humildad adecuada cuestioné la justicia de tratar a esas personas como criminales, por el mero hecho de formar parte del mecanismo utilizado por la ley para castigar a los delincuentes. El hecho de que en la iglesia al verdugo y a su familia les es asignado un rincón oscuro y apartado, exclusivo para ellos, no puede apartarlos de nuestro deber, como servidores del Señor, de predicar el evangelio de justicia y perdón y de dar un ejemplo de amor y piedad cristianos. Sin embargo mis hermanos se enojaron de tal forma conmigo, y sus voces resonaron atronadoras en aquella desolada región hasta un punto tal, que comencé a creerme un gran pecador, a pesar de que no lograba entender cuál podría haber sido mi error. Lo único que me quedó por hacer fue confiar en que el Cielo fuese más clemente con nosotros de lo que nosotros lo éramos con nuestros semejantes. Al pensar en la joven, fue un consuelo para mí recordar que su nombre era Benedicta. Puede que sus padres la hubiesen bautizado con ese nombre sabedores de que nadie más la bendeciría nunca."

El monje y la hija del verdugo
La historia arranca  en 1680, cuando tres monjes, entre ellos el hermano Ambrosio, un monje franciscano, son enviados a residir en un monasterio a los alrededores de Salzburgo; en lo alto de las montañas, perdido entre bosques infestados de osos y "seres malignos". Ahí, después de establecerse en su nuevo hogar, Ambrosio conoce a una bella joven llamada Benedicta, quien resulta ser la hija del verdugo. Ella dedica su tiempo a ahuyentar a los buitres lejos de los cuerpos de quienes su padre recientemente colgó. Ambrosio comienza a sentir una atracción "pecadora" -puesto tiene que entregar su corazón solamente a uno y a nadie más: a Dios-, por lo cual se culpa a sí mismo continuamente y se excusa pensando que solamente siente un amor fraternal hacia Benedicta.
Después de ciertos acontecimientos, el hermano Ambrosio es enviado a retirase a la soledad de las grandes montañas, para depurar su alma. Es ahí donde logra llegar a una amistad más íntima con Benedicta, ya que resulta que ella vive por dichos desolados rumbos.
Y acaece la tragedia. De sorpresa, sin aviso alguno.
La historia esta narrada en primera persona, a modo de diario, por el hermano Ambrosio.
Ésta es la única obra novelizada de Ambrose Bierce. Una obra cumbre de la literatura gótica norteamericana.

"La exquisita figura de la chica se destacaba espléndidamente junto al macizo de flores plateadas que crecían en el arbusto a cuyo lado se había parado; y sucumbí a la tentación de observarla un instante. Erguida y esbelta, me contempló mientras me acercaba, a pesar de que me pareció ver un destello de miedo en sus enormes ojos oscuros, como si temiese que pudiese hacerle algún daño. Ni siquiera al llegar más cerca realizó el gesto de adelantarse -como suelen hacer mujeres y niños- para besar mis manos."

La edición tan bella de Libros del Zorro Rojo
Es un libro pequeño. La edición de Libros del Zorro Rojo cuenta con tan solo 137 páginas, y eso agregándole que contiene ilustraciones, lo cual lo hace incluso más breve. El libro es de tapa dura con sobrecubiertas. Cuando se le quitan éstas, me gusta incluso más; es una pequeña cabra con una cruz atravesada en el pecho, color blanco sólido en un fondo negro.
Como ya conté, lo que me arrastró a comprar este libro son las ilustraciones de Caruso. Maravillosas. Mi editorial preferida, además de Anagrama, es Valdemar. Bueno, pues los libros de terror y suspenso publicados por Libros del Zorro Rojo están al nivel. Y además ilustrados. Válgame.
En conclusión: un libro que puede ser entremés entre lecturas, fascinante; cuenta con un ambiente tétrico, sofocante, personajes excéntricos. Un pequeño relato de suspenso con ilustraciones bellas. Joyita para las estanterías.

La pequeña aprendiz del Mago también ilustra basiliscos devorando miel y vende lamparitas.

Florence Harison

«No sé cómo llegué, a través de una oscura lluvia, hasta el extraño escaparate que se me apareció en medio de la noche. Ignoro la ciudad y el año: Recuerdo solamente que la estación era lluviosa, muy lluviosa.
Es cierto que en esa misma época los hombres hallaron por las calles a niños vagabundos que no querían crecer. Niñitas de siete años imploraban de rodillas que su edad permaneciera inmóvil, y la pubertad ya parecía mortal. Bajo el cielo lívido hubo procesiones blanquecinas durante las cuales pequeñas sombras que apenas sabían hablar, exhortaban a los seres pueriles. No deseaban nada más que una ignorancia perpetua. Anhelaban dedicarse a juegos eternos. Desesperaban del trabajo de la vida. Para ellos, todo no era sino pasado.
En esos días sombríos, en esa estación lluviosa, muy lluviosa, percibí las luces humeantes de la pequeña vendedora de lámparas.
Me aproximé al colgadizo y la lluvia me corrió por la nuca mientras inclinaba la cabeza. Le dije:
—¿Qué ofrece usted, pequeña vendedora, en esta triste estación de lluvias?
—Lámparas —me respondió—, solamente lámparas encendidas.
—En realidad —le dije—, ¿qué son esas lámparas encendidas, del tamaño del dedo meñique, que arden con luz tan menuda como una cabeza de alfiler?
—Son —dijo—, las lámparas de esta estación tenebrosa. Antes fueron lámparas de muñecas. Pero los niños no quieren seguir creciendo. Por eso les vendo estas lamparitas que apenas alumbran la lluvia oscura.
—¿Y vive usted así, pequeña vendedora vestida de negro? ¿Y come usted con el dinero que pagan los niños por sus lámparas?
—Sí —respondió ella simplemente—. Pero gano muy poco. Pues la lluvia malvada apaga a menudo mis lamparitas en el preciso momento en que las entrego. Y cuando se apagan, los niños ya no las quieren. Nadie puede volver a encenderlas. No me quedan más que éstas. Sé bien que no podré encontrar otras. Cuando estén vendidas, nos quedaremos en la oscuridad de la lluvia.
—Es, pues, la única luz —proseguí— de esta lúgubre estación. ¿Y cómo se puede alumbrar las mojadas tinieblas con lámparas tan pequeñas?
—La lluvia las apaga a menudo —repitió ella—; y en los campos o en las calles no pueden servir ya. Pero hay que encerrarse. Los niños protegen mis lamparitas con sus manos y se encierran. Se encierran cada uno con su lámpara y un espejo; y les basta para ver su imagen en el espejo.
Observé durante unos instantes las pobres llamas temblorosas.
—¡Ay, pequeña vendedora!, es una luz triste y las imágenes de los espejos deben ser tristes imágenes.
—No son tan tristes —dijo la niña vestida de negro, sacudiendo la cabeza—. No lo son tanto mientras no se agranden. Pero las lamparitas que vendo no son eternas. Su llama decrece, como si la lluvia oscura las afligiera. Y cuando mis lamparitas se extinguen, los niños ya no ven el brillo del espejo y se desesperan. Pues temen no advertir el instante en que van a crecer. Por eso huyen gimiendo en medio de la noche. Pero no me está permitido vender más de una lámpara a cada niño. Si intentan comprar otra, se extingue en sus propias manos.
Me incliné un poco más hacia la pequeña vendedora y quise tomar una de sus lámparas.
—¡Oh, no hay que tocar! —exclamó—. Usted ha pasado la edad en que mis lámparas arden. No están hechas sino para muñecas o niños. ¿No tiene usted en su casa una lámpara para personas grandes?
—¡Ay! —exclamé—. En esta estación lluviosa y oscura, en este lúgubre tiempo ignorado, las únicas lámparas que arden son sus lámparas infantiles. También yo desearía contemplar todavía una vez más el resplandor del espejo.
—Venga —dijo—, miraremos juntos.
Por una pequeña escalera carcomida me condujo hasta una modesta habitación de madera en la que había un trozo de espejo sobre la pared.
—¡Shh! —murmuró—. Yo le mostraré. Pues mi lámpara es más clara y poderosa que las otras; y yo no soy demasiado pobre entre estas lluviosas tinieblas.
Levantó su lamparita hacia el espejo.
Entonces hubo un reflejo pálido en el que vi desfilar historias conocidas. Pero la lamparita mentía, mentía, mentía. Vi alzarse la pluma sobre los labios de Cornelia, que sonreía y se curaba; vivía con su viejo padre en una gran jaula, como un pájaro, y besaba su barba blanca. Contemplé a Ofelia jugar sobre el agua vidriosa del estanque y rodear el cuello de Hamlet con sus húmedos brazos enguirnaldados de violetas. Vi a Desdémona despierta, errando bajo los sauces. Vi a la princesa Malena apartar sus dos manos de los ojos del anciano rey, y reír y danzar. Vi a Melisanda, liberada, mirándose en la fuente.
Y exclamé:
—Lamparita embustera...
—¡Shhh! —dijo la pequeña vendedora de lámparas, poniéndome un dedo sobre los labios—. No hay que decir nada. ¿La lluvia no es acaso bastante oscura?
Entonces bajé la cabeza y me encaminé hacia la noche lluviosa de la ciudad desconocida.»

Marcel Schwob, "El libro de Monelle"

Muchas gracias a Luna Miguel por recomendar este libro a sus lectores, es la hostia.

Dos cosillas aleatorias que tenía anotadas en mi celular y que quería postear.

Gerald Moira

Anotación I: Cuando Isabel I se encontró con su doppelgänger.

Hija de Enrique VIII y de Ana Bolena, Isabel I siempre tuvo toda la atención y se documentó (como era obvio) prácticamente toda su vida. Sobretodo gracias a que su padre Enrique VIII acusó a su esposa, Ana, de adulterio, por lo cual la mandó a decapitar. Además, Isabel pudo alcanzar el trono con la suerte más extraña: su madre Ana Bolena no tuvo hijos varones y sus hermanastros Eduardo VI y María Tudor fallecieron. Anochecía. Anochecía en el Palacio de Richmon. Isabel se decidía a ir finalmente a descansar. Cuando llegó a su cuarto, para su sorpresa, lo que Isabel encontró en su cama fue nada más y nada menos que a ella misma, acostada, de un aspecto cadavérico. Se negó a dormir en su lecho de nuevo. Y así como se dice que ver a tu doppelgänger es augurio de muerte, Isabel falleció unos días después. Un acontecimiento muy digno de Nabokov, muy digno de Meyrink, muy digno de Saramago, muy digno de demencia. Y así amaneció.

Anotación II: El abuso del láudano, el conocido acontecimiento de "Ophelia" con Millais y la posible anorexia o tuberculosis de Elizabeth Siddal.

Lizzie Siddal, la bellísima Lizzie Siddal. Ella, tan etérea, tan única, tan enferma. Enfermísima. Ella hubiese sido un objetivo ideal para Jean Baptise-Grenouille, para hacer de ella un perfume olor a lavanda y cerezas. Nació el veinticinco de julio de 1829 en Londres. Walter H. Deverell fue el pintor que la descubrió: Ella estaba trabajando en una tienda de sombreros situada en Cranbourne Alley, en Leicester Square un día de 1849 cuando Deverell se fascinó por su rostro y le pidió que posase para él. No abandonó su trabajo en la tienda de sombreros y así, con el trabajo extra de ser modelo, consiguió cierta estabilidad económica, algo no muy usual en su época. Ella es el objetivo de la pintura más reconocida y donde se representa el movimiento y hermandad prerrafaelita: Ophelia de John Everett Millais. Millais quería retratar el ahogamiento de Ophelia lo más realista y perfecto posible, así que Siddal posó en una bañera llena de agua, vestida, por horas indescifrables; Millais solía estar abstraído con la manufactura de su pintura, tanto, que no se dio cuenta que el agua enfrió hasta terminar helada y Siddal no se quejó de ello. Cayó gravemente enferma de neumonía. También se dice que ella sufría de una posible anorexia o que sufría de tuberculosis. Quién sabe. Una lástima. El episodio con Millais y su anorexia/tuberculosis le disminuyeron la salud notablemente. Sufría de depresiones extremas. Se casó con el pintor Dante Gabriel Rossetti, quien le prohibió modelar para otros pintores que no fuesen él. Rossetti la engañaba con otras mujeres a diario, en sus narices. Para combatir sus depresiones ella acudía al consumo del láudano. Muchísimo láudano. El 2 de mayo de 1861 dio luz a una niña muerta. Más láudano. Un día que Rossetti yacía con una de sus múltiples amantes Siddal decidió suicidarse. Se causó una sobredosis de láudano. Falleció a los 32 años, el 11 de febrero de 1862. El doble suicidio de Ophelia.


...entre otras anotaciones varias en la aplicación Notas de mi celular. Supongo habrá más.

Sobre una troll y cómo intentó flechar a un caballero (Herr Mannelig)

Blanche Paymal-Amouroux

Herr Mannelig, también llamada "Bergatrollets Friari" es una canción de la Suecia medieval, la cual apareció después de haberse acentuado el cristianismo en tierras suecas.
 Originalmente me topé con esta canción gracias al grupo de metal sinfónico Haggard, quienes le hicieron un cover en italiano. (Dejaré aquí el link de la canción).

Así como el nombre "Bergatrollets Friari" se traduce como El cortejo del Troll de la montaña, las líricas de la canción cuentan el encuentro de una troll con un caballero, a quien ella soborna para convencerlo que la haga su esposa.
La troll comienza ofreciéndole al señor Mannelig (Herr Mannelig en sueco)  una docena de corceles, los cuales nunca han sido montados ni ensillados.
En segundo lugar le ofrece el terreno de doce molinos hechos con aspas de plata y piedra roja.
En tercero, una espada dorada con quince anillos de oro, la cual nunca se desgastará y le asegurará su victoria en las batallas.
Y en último lugar le ofrece una camisa de seda, la cual no fue cosida, sino, hilada de una sola pieza.
El señor Mannelig le agradece los ofrecimientos pero los rechaza señalando el hecho que ella es una criatura pagana, no perteneciente al reino de Dios, por lo tanto maligna, creación de una Nixe y del demonio.
Al final la troll se retira rompiendo en llanto mientras se dice a sí misma que si se hubiese casado con aquél caballero ella sería liberada de su maldición (el hechizo que la mantiene como troll).



Fuentes:
Ángel E. H., Arte Nórdico, http://artenordico.blogspot.mx/2011/11/herr-mannelig.html,  2011.
Mariel, Viajes Literarios, http://amarloslibros.blogspot.mx/2011/09/herr-mannelig.html, 2011.
Elena V. Cordón, El Tintero de Sangre, http://hijosdegrendel.blogspot.mx/2009/07/herr-mannelig.html, 2009.

Iðunn y las manzanas de la eterna juventud.

Annie Louisa Swynnerton

Iðunn, la diosa que nunca tuvo nacimiento y nunca presenciaría la muerte, es la representación nórdica de la primavera y la eterna juventud.

Ella era la guardiana de las manzanas de oro, las cuales guardaba en un cofre dorado hecho de fresno (también conocido como "eski") y, su deber era abastecer de sus manzanas a los dioses de Asgard para que ellos no enfermasen o envejeciesen.

No importaba cuantas manzanas sacase del interior del cofre, la misma cantidad de ellas permanecía dentro.

Entre investigación e investigación descubrí que era poco probable que los frutos de Iðunn fuesen realmente manzanas, si no algún tipo de baya o nuez, ya que las manzanas fueron desconocidas en tierras escandinavas hasta la llegada de los cristianos en el siglo Vlll. La creencia de que los frutos sean manzanas surge de la palabra que era originalmente utilizada en la tradición oral nórdica "epli", gracias a su similitud con "apple" en inglés.

La historia de la captura de Iðunn y sus frutos.

Se habían hecho múltiples intentos de robar las manzanas de Idunn por parte de enanos y gigantes, hasta que un día el dios Loki hizo un pacto con la giganta Thiasse para sacar a Idunn de Asgard y así, apoderarse de sus frutos.

Loki consiguió llevarla a las afueras de Asgard diciéndole que había encontrado unos frutos bellísimos en Midgard y que llevase los suyos para comparar cuáles eran más bellos. Cuando Idunn y Loki llegaron a Midgard, Thiasse apareció en forma de águila y  raptó a Idunn, llevándosela a Jotunheim.
Su ausencia no fue notada por los dioses hasta que ellos comenzaron a envejecer y a enfermar. Odín se enteró del pacto de Loki y le amenazó con torturarle si no traía de regreso a Idunn. Loki prometió traerla, con la necesidad de llevar consigo el manto mágico de Freya "Valshamr" el cual le permitiría transformarse en halcón. En el momento que Loki llegó a Jotunheim encontró sola a Idunn ya que Thiasse había salido de pesca. Loki transformó a Idunn en una nuez y partió vuelo devuelta a Asgard. Thiasse les vio partir y les persiguió. Cuando los dioses vieron a Loki volando hacia ellos y a Thiasse detrás de él, decidieron hacer una hoguera justo en la entrada de Asgard. Loki e Idunn pasaron la puerta de entrada y los dioses encendieron fuego a la hoguera. Thiasse no pudo detenerse y el fuego quemó sus alas, haciéndola caer para después ser asesinada.

Loki regresó a Idunn a su forma original, y ella inmediatamente alimentó a los dioses (los cuales se encontraban débiles, viejos y enfermos) con sus frutos para devolverles su juventud y salud.
Regresó la primavera.

Más mitos y relatos rodean a este enigmático personaje como "Las once manzanas de Oro" , pero lamentablemente la información es escasa.



Referencias:
Francisco Sanglas, 2012, Mitología Vikinga, http://mitologiavikinga.blogspot.mx/2012/09/el-robo-de-las-manzanas.html
2011, Era Atlanta, http://eraatlanta.blogspot.mx/2011/03/idun.html
Loba y Alcón, Luna Roja, http://enigmacelta.blogspot.mx/2011/01/las-manzanas-de-iduun-el-fruto-sagrado.html

El láudano y Lizzie Siddal.

Anthony Frederick Augustus Sandys

Dónde los ríos sin sol lloran,
Derramando en el abismo sus olas,
Ella duerme un sueño encantado
Del que no despertará.
Guiada por una estrella errante,
Ella llegó de lejanos lugares,
Buscando sus placeres
Donde las sombras yacen.

Ella dejó la rosada mañana,
Ella dejó los campos de maíz
Por el frío crepúsculo
Y los lánguidos manantiales.
A través del sueño, como un velo,
Ella observa el pálido cielo,
Escuchando el canto aéreo
Del triste ruiseñor.

Descanso, descanso, un perfecto descanso
Cubre su frente y sus senos,
Su rostro se vuelve al oeste,
Hacia la Tierra Púrpura.
Ella no puede ver el grano,
Madurando en la colina y el llano,
Ella no puede sentir a la lluvia
Caer sobre su frágil mano.

Descansa, descansa por siempre
En las exuberantes orillas
Descansa hasta que el corazón calle,
Hasta que el núcleo del tiempo muera.
Duerme un sueño que el dolor
No puede perturbar,
La noche no será quebrada por la mañana,
Hasta que la alegría se apodere
De su paz completa.

"Tierra de Sueños"

Christina Rossetti, El Mercado de los Duendes y otros Poemas.