Una selección terriblemente aleatoria de seis cuentos que os recomiendo con todo mi corazón.

Rembrandt

Comencé este post inicialmente en 2018, a mediados del año. Y como en la actualidad tengo mil cosas en la cabeza, me he decidido continuar con mis posts antiguos, en lo que organizo a la Caterina del presente 2020. Además me está sucediendo la chuche esta del covid-19, así que en mi casa encerrada me encuentro. 

Completé esta lista abandonada, mantuve los tres libros que numeré en el 2018, y aquí estamos. 

Tres de los relatos que les estoy colocando aquí, los considero muy absurdos, producto de la desesperación. Lo cual a mí me gusta mucho. Otro relato, mas onírico y sanguinario. Y los otros dos, son más bien del género de terror. Estas son más bien opiniones, anotaciones de estos pequeños textos. 

Les dejaré links para que puedan leérselos en esta endemoniada cuarentena.

1. Siete pisos de Dino Buzzati.
Giuseppe Corte, el protagonista, nada enfermo, de este extravagante relato, decide un día internarse en un famoso hospital que cuenta con siete pisos. Cada piso tiene una función distinta, por ejemplo, el primer piso es para los que tienen una gripita insignificante. Los del tercer piso, serían los que ya están enfermos, pero nada para alarmarse. Los del quinto piso, son los que están muy graves, para atenderlos con urgencia. Y ya se imaginarán el séptimo y último piso. Pero, Giuseppe pertenece, obviamente, al primer piso Incluso, Giuseppe Corte se llama a sí mismo como hipocondríaco. Por lo cual el exige quedarse en el piso de hasta arriba. Pero por fallas del sistema, lo bajan al segundo piso, con alguna razón -o excusa-, que se le hace absurda o exagerada a Giuseppe, pero dándole la esperanza que le dejen en la segunda planta. Y así procede el relato. Que no puedo contar más porque sería mal de mi parte. El libro donde viene este relato es el publicado por Atalanta, 'Setenta relatos'.

2. El regreso del brujo de Clark Ashton Smith.
Este relato lo leí hace mucho, en 2018, así que no recuerdo gran cosa, pero sí recuerdo que me gustó. Trata de un chavalillo que, sin trabajo inicialmente, consigue uno de secretario en una casa, para un tal John Carnby. Éste le pide que se vaya a vivir con él, pues lo necesitará día y noche. Principalmente noche. La labor de Ogden, quien es nuestro secretario, sobretodo ocurrirá en el estudio del señor Carnby, el cual es -tal cual- un estudio de un brujo, llevo de esqueletos, cráneos, libros de demonología y artes negras. Esto provocándole un poco de terror a Ogden. La labor principal de Ogden, era traducir del árabe al inglés la obra de Adbul Alhazred, El Necronomicón, ya que la versión ya traducida por Olaus Wormius, le parecía a Carnby incompleta y con errores. Y, a partir de que comienza Ogden a traducirle el libro a Carnby, comienzan a escuchar ruidos y a pasar sucesos extraños y tétricos. Me leí este cuento en la edición de Bruguera de Relatos de los mitos de Cthulhu, volumen I, que tenía mi novio abandonada en su antigua casa.

3. Un médico rural de Franz Kafka.
Extrañísimo relato del cual no puedo contar mucho, porque es mejor ustedes vayan a leerlo. Es chiquitito, no les tomará más de 10 minutos.
Pero, como premisa, trata de un médico que tiene que ir a atender a un enfermo, pero se encuentra sin caballos para que lo lleven hasta donde vive éste. Una serie de eventos extraños le llevan un par de caballos, y por fin puede llegar con el enfermo.
La dualidad de muchos objetos y acontecimientos a lo largo del relato, lo hacen una lectura súper alucinante. Te deja pensando qué demonios acababa de pasar.

4. Los perros de Tíndalos de Frank Belknap Long.
Las esquinas son el meollo de todo el relato. Sí, las esquinas.
El protagonista de este relato descubre que unos seres, llamados Los perros de Tíndalos, habitan en los ángulos del tiempo, mientras que nosotros, seres orgánicos, habitamos en las curvaturas. Los perros de Tíndalos existen en la Cuarta Dimensión, pero se pueden manifestar en nuestro plano físico, pero solo en los rincones de dicho, creando un portal interdimensional.
El problema que sufre el protagonista es que sin querer ve a unos de éstos, y, si tú los ves a ellos, ellos te ven a tí. El relato va así, y nuestro querido protagonista se ve inmerso en la angustia de que los Perros vayan por él. Como pertenece a los Relatos de los mitos de Cthulhu Vol. I, de Bruguera, pues me lo leí ahí junto a todos los demás que van en la maravillosa selección.

5. El hombre lobo de Angela Carter.
 Y, por último, no puede faltar, en un conteo de cuentos hecho por mí, mi querida y venerada Carter. Ésta tía es increíblemente genial, y todos deberíais leerla.
El relato inicia describiendo algunos pueblos de gente más que nada, bucólica. Sus costumbres, sus terribles supersticiones. Entre ellas, el temor a Satán, a los vampiros, a las brujas. Si una señora tiene sus quesos maduros antes que las demás, se le puede acusar de bruja.
Una madre envía a su hija, una Caperucita Roja, a con su abuela, para llevarle un botecito de mantequilla y unas galletas de avena. Y, sale al bosque, con un cuchillo en mano. Como hace Angela Carter con los relatos que retoma, lo retuerce haciéndolo suyo, maravilloso, extraño. Creo también se encuentra en internet el texto. Pero os recomiendo conseguir el libro ilustrado por Alejandra Acosta, publicado por Sexto Piso Ilustrado, 'La cámara sangrienta'.

6. Fin del mundo de Héctor Manjarrez.
Grotesco relato de este escritor mexicano, que sí, quería incluir a un paisano en esta selección, el texto trata de una pareja en sus últimas, con problemas amorosos y cero pasión entre los dos. El caso es que deciden salir de viaje a una playa de Nayarit, para intentar reavivar su relación, -principalmente en el aspecto sexual.- Lo que hace este relato grotesco es la descripción tan explícita de los animales e insectos que les rodean. Inicia el relato con los olores y chillidos de unos cerdos que acaban de ser chocados del trailer que los transportaba. Muchos terminan muertos, y durante todo el texto, hay una atmósfera a muerte. Se describe como truenan tarántulas con las llantas de su carro, al ir del hotel a la playa. Bueno, se dan una idea. Además, también hay una atmósfera a cachondez repulsiva por todo el relato. Honestamente, es el único texto que me ha provocado náuseas, me ha dado escalofríos. Viene en un libro que conseguí de pura suerte en una mini librería perdida, de segunda mano, medio caro. Se llama 'Ya casi no tengo rostro', del autor. Y pues, finalmente encontré algunos relatos gratis en internet, pero bueno, aquí se los dejo.

Hasta pronto.

Cuando Rodolfo de Habsburgo vislumbró a un judío invocar las estrellas de la cábala: reseña de "De noche, bajo el Puente de Piedra" de Leo Perutz

ca. 1870

Este año he leído, en su mayoría, libros increíbles y que sé que transcenderán en mi alma y mi corazón de lectora. Autores como Umberto Eco, Vladimir Nabokov, Dostoievski, Bukowski e Irvine Welsh son siempre mencionados en mi blog, ya que son mis preferidos y a los que siempre leeré y releeré. Pero os quiero hablar de una personita especial que apareció en mi vida gracias a mi "eme", por medio de un librito lleno de magia, un librito indescriptible y perfecto, más que perfecto. Sí, os estoy hablando de Leo Perutz con su bellísimo De noche, bajo el Puente de Piedra. Este libro lo mencioné en Los libros que he leído el primer semestre de 2017 y cité un fragmento muy superficial y gracioso de la novela aquí . Realmente quería citar algún fragmento más guay o destacable del libro, pero tendría que haber redactado casi un capítulo entero o habría aparecido muy fuera de contexto y absurdo.
De noche, bajo el Puente de Piedra es un libro dividido en catorce relatos, sin orden cronológico, que parecen independientes y ajenos a las demás historias, más están todos enlazados estrechamente. A mi me vuelven loca, absolutamente loca, los libros de relatos/cuentos. Entre mis favoritos tengo La Cámara Sangrienta de Angela Carter, Crónicas Marcianas de R. Bradbury, Escritos de un Viejo Indecente de nuestro bolinga favorito, Bukowski, y, principalmente Bajo el Puente de Piedra (por supuesto).
Sobre Perutz, el escritor de las estrellas.
Leopold Perutz, fue un escritor y matemático austriaco y judío, nacido el año 1882 en Praga. Judío secular -no practicante de tradiciones hebreas en lo que concierne a (básicamente todo) a lo religioso, social y cultural-, Perutz vivió la mayor parte de su vida en Viena, ciudad donde desarrolló su trabajo como escritor, trabajo que consiguió popularidad a comienzos del siglo XX. En 1938, Austria fue anexionada a la Alemania Nazi, por lo cual Perutz y su familia tuvieron que abandonar Viena. Perutz sufrió su próxima estancia en Jerusalém, ya que no defendía la causa sionista, no le agradaba la forma en la que se había creado el estado de Israel: en su perspectiva el nacionalismo era una causa de mal en el mundo. Ya en 1945 intentó, junto a su familia, regresar a Europa, pero estalló una guerra entre Israel y el resto de países árabes, lo cual llevó a diversas restricciones a quienes querían viajar al extranjero. Fue ya en 1950 cuando los Perutz finalmente regresaron a Austria, y en 1951 recuperaron la ciudadanía austriaca.  En 1953 apareció su "obra maestra", De noche, bajo el puente de Piedra, novela acogida positivamente por la crítica, pero que lamentablemente, la editorial que la publicaba estaba en quiebra, lo que dificultó su distribución.
Falleció el 25 de Agosto de 1957 en Bad Ischl, a consecuencia de un edema pulmonar.
En 1941, gracias a amigos suyos, emigrantes a Argentina, y a la ayuda de Jorge Luis Borges (tremendo admirador suyo), sus obras fueron traducidas al español.

"La desgracia había perseguido a Berl el Caminante durante toda su vida. Desde su juventud había fracasado en todo. Había ejercido todos los oficios, y, a pesar de ello y de trabajar duramente, siguió siendo tan pobre que usaba el mismo vestido el sábado que entre semana, mientras que otros cambiaban de ropa cada día de fiesta. Últimamente se dedicaba a comprar en los pueblos de los alrededores las pieles del ganado sacrificado que le dejaban los carniceros cristianos, pero corrían tiempos en los que los campesinos se obstinaban en pedir doce cruzados por una piel que no valía ni ocho. Sus vecinos de callejuela junto al río solían decir que, cuando Berl el Caminante se dedicara al comercio de velas, el sol dejaría de ponerse. Cuando llueven ducados, decían, está en su casa, y cuando llueven piedras lo sorprenden en la calle; no hay estaca con la que no tropiece; si tiene pan le falta cuchillo, y si tiene ambas cosas le falta la sal."

Sobre De noche, bajo el Puente de Piedra.
¿De qué trata este conjunto de cuentos?
De cuando Rodolfo II se encontró con dos gigantes a quienes les robó un tálero por lo que le cayeron mil desgracias; de cuando un judío fue encerrado en una prisión con dos perros, los tres preparándose para la mañana siguiente terminar en el desolladero; de cómo Jäckele-Narr y Koppel-Bär, par de quejicas, corren a pedir ayuda al magnífico Rabino Loew (¿más razones para llenarme de fanatismo?) porque creen haber vislumbrado fantasmas; sobre las aventuras de Peter Zaruba y la mesa del emperador; de como un bosquejo, ilustrando a un monje capuchino contemplando un trozo de queso recién mendigado, termina en las manos de Rodolfo II, volviéndolo loco; de como, de noche, debajo el puente de pierda, una rosa le llora a un romero, y un romero le llora a una rosa, ambos anhelando un amor efímero.
Mi capítulo predilecto es La estrella de Waldstein. El inicio de este cuentito, trata sobre como Hanniwald, el secretario particular del emperador Rodolfo II, le reprocha a Johannes Kepler el retraso en la entrega de las Tablas Rudolfinas, que Kepler elaboraba como el astrónomo imperial de Rodolfo. Este cuentito se desenvuelve contándonos unos problemillas de Kepler, teniendo un desenlace bello y perturbador (no quiero decir mucho más).
Porqué me enamoré de esta obra.
Es una lectura deliciosa, equivalente a comer cerezas confitadas, acompañadas de café con leche, en una noche estrellada, bajo una lamparita de mesa. Rodolfo II es mi personaje histórico predilecto, y, el género de realidad fantástica me flipa muchísimo. Me quedé sin palabras al terminar éstos cuentos. En varios de estos, al finalizarlos, me recorrió un estremecimiento por todo mi cuerpo. Una distracción para mis depresiones y tristezas de hace varios meses. Incluso en este momento, a pesar de estar un poquitín melancólica, el sólo recordar estas historias me hace feliz. Y espero ustedes igual puedan presenciar esta felicidad, e imaginar al espíritu de Mordejai Meisl vagando por el cementerio de Praga, en el mágico Barrio Judío. Y recuerden, aquella noche, en su fortaleza de Praga, un grito de Rodolfo II, emperador del Sacro Imperio Romano, destrozó la vida del judío Mordejai Meisl, y quebró el sueño del gran Rabino Loew.

"Cuando Kepler regresó a su aposento ya no pensaba en Hanniwald ni en la conversación que había tenido con él. Vio que un copo de nieve se había quedado prendido de la manga de su capote y lo observó a través de una lente. Entonces tomó la pluma y escribió, con la de aquél que ha visto confirmada una vez más su opinión, las siguientes palabras: "De nive sexangula. Del carácter raro, multiforme, pero siempre hexagonal, de las estrellas de la nieve".

Ambas citas sacadas de "De noche, bajo el puente de piedra" de Leo Perutz, traducción de Cristina García Ohlrich, Editorial Océano de México, 1975.

Las crónicas presenciadas por Mickey Forester de unos nefastos chutómanos: una reseña de Trainspotting de Irvine Welsh.

Adriaen Collaert

Había visto la adaptación al cine dirigida por Danny Boyle hace unos añitos. Tenía un kick con las películas trágicas y de finales depresivos, afición formada por Requiem por un sueño (libro de Hubert Selby Jr. y adaptación al cine por Darren Aronofsky), causando que esta película no me gustase mucho (¿final feliz?). Quería muerte y sangre y a una multitud mutilada con jeringas... al parecer.
Pero me había prometido leerme este librito. No sé porqué. La consideraba una lectura de mero morbo y destinada para -solamente- pasar el rato. Recuerdo era el sexto lugar en mi lista de "por-leer" en mi Goodreads, desde que lo abrí en Julio de 2015.
En ésta primera novela de Irvine Welsh se cuenta la vida de numerosos jóvenes y adultos, residentes de Edimburgo, a finales de los años ochenta. Cada uno de estos personajes tiene algún problema de adicción de drogas, necesidad extrema de violencia y/o de sexo, problemas familiares y también problemillas triviales del día a día.
Welsh nos cuenta el no-tan-precioso lado de Edimburgo; el lado de Edimburgo lleno de heroína, extremadamente portador de VIH y violentísimo.
La historia se centra en Mark Renton, un chaval que vive con sus padres y es adicto al caballo. Hace numerosos intentos de dejar de drogarse, más siempre recae y recae. Un chaval crítico, que se cuestiona diversos porqués, un poco misántropo, y consciente de que la vida es una escoria.
Simon Williamson, alias Sick Boy, es un antihéroe proxeneta, machista y abusivo. Su personaje se desarrolla tremendamente en Porno, más en Trainspotting se le presenta como el mejor amigo (vaya mejor amigo) de Renton, de quien abusa y a quien manipula. El centro de atención del grupo gracias a su atractivo físico, Simon es un aprovechado y un interesado en la mas mínima posibilidad de estafar a alguien. Y, lo más guay de la locura de Sick Boy, son sus pensamientos internos, quienes se los imagina discutiéndolos y argumentándolos con Sean Connery. Shí, Shimón es un eshcosésh demente.
Oh, y qué les puedo decir de Francis Begbie. Un personaje fantástico, completamente demente y fuera de sí. Me encantan los personajes psicópatas, pero no todos llegan a ser tan desgraciados como Begbie. Francis causa terror a todos sus "amigos", les somete y les tiene amenazados bajo toda circunstancia. Se mofa de todos sus conocidos adictos a la heroína, ya que el no se droga ni inyecta nada; guía esa apatía que le tiene a la vida hacia la ejecución de violencia y a el alcohol, más no la canaliza a las drogas.

"[...] Con Sick Boy, al menos, es de esperar. Renton y Spud quedan horrorizados al percatarse que Begbie ha ligado. Está de palique con una mujer que tiene cara bastante bonita, piensa Spud; pero un culo gordo, observa Renton con maldad marujil. Algunas mujeres, pondera Renton con maliciosa envidia, se sienten atraídas por los tipos psicopáticos. Generalmente pagan un alto precio por este defecto, llevando vidas horribles. Como ejemplo, cita presuntuosamente a June, la novia de Begbie, que en estos momentos se encuentra en el hospital dando luz al niño."

Spud, Spud, Spud. Mi querido Daniel Murphy. Un pobre chaval que asume el papel de chivo expiatorio en el grupo de Renton, Francis y Sick Boy. Un buen tío, mi narrador preferido, ¿sabes? Una personilla débil y frágil, drogadicto como sus compañeros pero haciendo lo posible por complacer a la gente y sacrificando su felicidad en todo momento. Spud padece un poco el síndrome del impostor, cosa que me hizo sentirme identificada con múltiples pensamientos suyos y reacciones a diversas situaciones.
También se encuentran diversos personajes más, no tan trascendentes, como Tommy Lawrence, Segundo Premio, el genial Mickey Forrester (interpretado por nada más ni nada menos que el propio Welsh en la película), la feminista Kelly y la ninfulilla de catorce años, Dianne Coulston.
Y os quiero contar sobre mi personaje favorito: Dave Mitchell. No, este personaje no sale en la película. Es especial del libro (no por eso me gusta, ¿eh?, no soy tan pedante). Este personaje aparece a mediados de la novela como una historia completamente ajena a Renton y compañía. Su historia es breve, muy breve. Su historia se cuenta en el capítulo Mala Sangre. No redactaré nada sobre su historia, que sea una sorpresita (tal vez una sorpresita desagradable) para el futuro lector.

"Hay alguien más en la habitación conmigo. Es Spud, creo. Es difícil decirlo en la oscuridad.

«Spud...Spud.»

No dice nada.

«De verdad que hace un frío de los cojones, tío.»

Spud —si en realidad es él el capullo— sigue sin decir nada. Podría estar muerto, pero probablemente no, porque creo que tiene los ojos abiertos. Pero eso no significa una puta mierda."

La novela está narrada con múltiples juegos de palabras y modismos tremendamente escoceses. La voz narrativa varia en cada capítulo: en un capítulo puede narrar Spud, así como en el siguiente narrar Begbie, variando las perspectivas y los acontecimientos que le suceden a cada personaje. Nunca se menciona quien está narrando, pero, dependiendo de los modismos y las expresiones utilizadas, uno como lector se da cuenta qué personaje tiene la voz en ese momento. A veces el narrador es omnisciente, prácticamente siendo el narrador Welsh.
Como ya os mencioné, Trainspotting tiene su secuela llamada Porno (2002), la cual no le es fiel como secuela al libro, sino, como secuela a la película. En Porno hacen aparición diversos personajes de Cola (2001), otra novela del mundo de Welsh. Y luego, en 2012 Irvine escribió una precuela llamada Skagboys, donde se narra la vida de Renton, Sick Boy, Begbie y Spud antes de las adicciones.
Personajes que viven en la miseria por su carencia de ilusiones, poseedores de una visión de la vida como algo aburrido y rutinario, quienes prefieren morir y tener tendencias autodestructivas porque saben que la vida no mejorará para ellos ni para nadie.
Esta novela es un puñetazo al estómago. Pero un puñetazo que se agradece. Es que, tío, este libro se merece que rompa la "seriedad artística" en mi blog y ponga un gif de Begbie. ¡De las mejores lecturas del año, ostras!

Ambas citas sacadas de "Trainspotting" de Irvine Welsh, traducción de Federico Corriente, Editorial Anagrama, edición mexicana en Compactos, 2013.

Dos cosillas aleatorias que tenía anotadas en mi celular y que quería postear.

Gerald Moira

Anotación I: Cuando Isabel I se encontró con su doppelgänger.

Hija de Enrique VIII y de Ana Bolena, Isabel I siempre tuvo toda la atención y se documentó (como era obvio) prácticamente toda su vida. Sobretodo gracias a que su padre Enrique VIII acusó a su esposa, Ana, de adulterio, por lo cual la mandó a decapitar. Además, Isabel pudo alcanzar el trono con la suerte más extraña: su madre Ana Bolena no tuvo hijos varones y sus hermanastros Eduardo VI y María Tudor fallecieron. Anochecía. Anochecía en el Palacio de Richmon. Isabel se decidía a ir finalmente a descansar. Cuando llegó a su cuarto, para su sorpresa, lo que Isabel encontró en su cama fue nada más y nada menos que a ella misma, acostada, de un aspecto cadavérico. Se negó a dormir en su lecho de nuevo. Y así como se dice que ver a tu doppelgänger es augurio de muerte, Isabel falleció unos días después. Un acontecimiento muy digno de Nabokov, muy digno de Meyrink, muy digno de Saramago, muy digno de demencia. Y así amaneció.

Anotación II: El abuso del láudano, el conocido acontecimiento de "Ophelia" con Millais y la posible anorexia o tuberculosis de Elizabeth Siddal.

Lizzie Siddal, la bellísima Lizzie Siddal. Ella, tan etérea, tan única, tan enferma. Enfermísima. Ella hubiese sido un objetivo ideal para Jean Baptise-Grenouille, para hacer de ella un perfume olor a lavanda y cerezas. Nació el veinticinco de julio de 1829 en Londres. Walter H. Deverell fue el pintor que la descubrió: Ella estaba trabajando en una tienda de sombreros situada en Cranbourne Alley, en Leicester Square un día de 1849 cuando Deverell se fascinó por su rostro y le pidió que posase para él. No abandonó su trabajo en la tienda de sombreros y así, con el trabajo extra de ser modelo, consiguió cierta estabilidad económica, algo no muy usual en su época. Ella es el objetivo de la pintura más reconocida y donde se representa el movimiento y hermandad prerrafaelita: Ophelia de John Everett Millais. Millais quería retratar el ahogamiento de Ophelia lo más realista y perfecto posible, así que Siddal posó en una bañera llena de agua, vestida, por horas indescifrables; Millais solía estar abstraído con la manufactura de su pintura, tanto, que no se dio cuenta que el agua enfrió hasta terminar helada y Siddal no se quejó de ello. Cayó gravemente enferma de neumonía. También se dice que ella sufría de una posible anorexia o que sufría de tuberculosis. Quién sabe. Una lástima. El episodio con Millais y su anorexia/tuberculosis le disminuyeron la salud notablemente. Sufría de depresiones extremas. Se casó con el pintor Dante Gabriel Rossetti, quien le prohibió modelar para otros pintores que no fuesen él. Rossetti la engañaba con otras mujeres a diario, en sus narices. Para combatir sus depresiones ella acudía al consumo del láudano. Muchísimo láudano. El 2 de mayo de 1861 dio luz a una niña muerta. Más láudano. Un día que Rossetti yacía con una de sus múltiples amantes Siddal decidió suicidarse. Se causó una sobredosis de láudano. Falleció a los 32 años, el 11 de febrero de 1862. El doble suicidio de Ophelia.


...entre otras anotaciones varias en la aplicación Notas de mi celular. Supongo habrá más.