Los libros que he leído el segundo semestre de 2017 y un pequeño (no, no tanto) comentario de cada uno.

Sascha Schneider

Para ver la primera parte de este post, haced click aquí.

Ha llegado el momento de hacer una pequeña recopilación de mis lecturas leídas entre Julio y Diciembre de 2017. Recuerden: son opiniones subjetivas, vistas desde mi punto de vista procaz, juvenil y gregario, así que por favor, no me matéis si mis comentarios parecen sacados de la basura. Gracias. ¡Y, como os dije en la primera parte de mis lecturas, sigo en lo mismo! ¡Qué novedad! Sigo de sarcástica, además de seguir con mis riffs iomminianos. Me tomo más tiempo dedicado a la ilustración, por fortuna y por mencionar una mejora. Más, más basiliscos y gallos. Y ahora agregadle sapos, ranas, ratones y pájaros. Y muchas ganas de seguir con este pequeño blog.

19. Porno de Irvine Welsh (Anagrama) De este libro me gustaría quejarme un poco. Me ha gustado, sí, mucho, pero tiene una tinta a fan-fic, más que a continuación de Trainspotting, lo cual me ha atrofiado un poco el cerebro. Y fue peor esa sensación después de haber visto la película (que también me agradó, va, más no me encantó). Si os ha gustado muchomucho Trainspotting no os recomendaría leerse éste, digo, podría Trainspotting ser un libro conclusivo y ya está. Pero si os gusta mucho el mundillo de Welsh, qué va, ¡leedlo! Yo lo he tomado como un librito "extra" de las hazañas de Franco, Mark, Simon y Daniel Murphy, que me vuelven loca y soy una fanática. Sí, si Irvine sacase otra continuación (no cuenta Skagboys, ¿eh?, además es precuela) me la leería sin rechistar. Lo único que realmente me echó para atrás de Porno fueron sus personajes mujeres. Insufribles.

20. El Golem de Gustave Meynrik Mi eme me recomendó con todo su corazón este libro. Sí conocéis un poquito mis locuras y obsesiones, sabéis mi fanatismo por el Rabino Loew. Bueno, pues, para resumir, el Rabino Loew es quien creó el Golem. Así que mi eme escogió bien. Ahora, este libro no trata sobre el Golem o el Gran Rabino, sino, sobre un barrio en Praga donde el mito del Golem es repetido y hostigado una y otra vez por los residentes, quienes están muertos de temor a la "posible" aparición del Golem. Athanasius Pernath, joven que presencia diversas atrocidades relacionadas al mito del Golem, se supone tiene un pasado de demencia y locura, por lo cual todas sus vivencias las cuestiona si son producto de su imaginación o son verídicas. Me podría poner a largar mucho más sobre uno de los mejores libros que he leído este año, pero, ¿sabéis qué? Haré una reseña, sí o sí. ¡Me hizo tanta ilusión este texto! Aquí tenéis un dibujito cutre de Meynrik.

21. Baudolino de Umberto Eco (Lumen) Si fueseis mi mamá creo entenderíais mi obsesión con este librito. Mi favorito de 2017, vaya que sí.  Pobre de mi mami, le atosigué tanto con Baudolino que ahorita mismito lo alucina. Lo leyó embarazada de mí, y le gustó, pero creo no tanto como a mí. Ella es más de El Nombre de la Rosa. 

Es una mezcolanza de tópicos, os lo confieso: que si los Reyes Magos, que si el Santo Grial, que si el vacío, que si Pndapetzim, que si Núremberg, que si los hunos blancos, que si faunos, centauros y ninfas, que si Federico Barbarroja, que si reliquias y falsificaciones de ellas... ¡Todo un revoltijo! Pero a la pluma de Umberto Eco, todo resulta mágico, maravilloso. Cité una pequeña discusión entre Borón y Adrzouni en el blog. Y un post con algunas criaturitas de Núremberg.

22. Fáctotum de Charles Bukowski (Anagrama) Este librito lo saqué de la biblioteca de mi pueblito. Recién haber finalizado Baudolino necesitaba algo que llenase mi alma; me decidí por el autor que me ha sido de salvavidas en etapas melancólicas de mi vida: Kowski. Qué más puedo decir que Bukowski siempre será de mis autores preferidos. Creo este es el primer libro recolector de relatos que leo de él. Los demás han sido novelas. La edición viejita de este libro (verde fosforescente) me agrada más que la nueva (roja), así que eso, extrañamente, me hizo disfrutar estéticamente más del libro (a pesar de tener una atroz etiqueta que aclama que el libro es perteneciente a la biblioteca).

23. Acid House de Irvine Welsh (Anagrama) Otro sacado de la biblioteca. Lo peor de todo es que yo no tengo credencial ni permiso de la biblioteca para sacar libros, pero mi querido siempre me salva de apuros, ¿a que sí? Y también era otra edición más vieja, y bonita. Pues, el libro es bueno. Tiene unos relatos flipantes y súper destacables. Otros poco memorables y hasta confusos. Ya sabéis, Welsh. Es un genio, pero aveces creo se presiona mucho. ¿Os lo recomiendo? Absolutamente. Y vale muchísimo la pena la mini novela que viene al final, Un Listillo.

24. El Libro de Monelle de Marcel Schwob (Clásicos Tomo) Olvidadme, y os seré devuelta. Pero qué bonito libro, muy muy bonito. Mi edición cuenta con otros cuentos de Marcel Schwob, además de El Libro de Monelle. Aquí podéis ver un fragmento que compartí en el blog.

Gracias a la bella Luna Miguel, Luna Monelle, LunaLunaLuna por divulgar este libro, y por ser el mayor motivo que me decidió a iniciar este blog.

25. El Ojo de Vladimir Nabokov (Anagrama) ¡Vaya librazo! Podéis ver mi reseña aquí, aquí, aquí. Fue la sorpresa del año; lo compré dudosa, un poco "al aventón". Me fié porque el autor es Nabokov. Pensé ¿qué puede salir mal con un libro de Nabo? Además es cortito. Pues vaya que es un buen libro corto. Un poco extraño, dudo que a todo el mundo le agrade. Se volvió un poco mi librito personal. Me fascinó, no me preguntéis porqué. La trama tan pequeña, pero tan cómica, tan psicótica y original, hostia. ¡Maravilloso, lo repito, maravilloso!

26. El Vizconde Demediado de Italo Calvino (Siruela) Otra pequeña maravilla del 2017. Leí a Calvino por la razón más trivial: fue influencia de Umberto Eco. Además este libro es de fantasía, tomando a juego la división de personalidad, la dualidad. Es una historia pequeña, de la que pronto hablaré ampliamente en el blog.

27. Pulp de Charles Bukowski (Anagrama) La señora muerte. El gorrión rojo. CélineCélineCéline. Céline sigue vivo. Henry Chinaski. Nick Belane. Es el mayor absurdo que he leído. Fue un regalo de mis padres. Me gustó, me encantó. Me gustan los absurdos de tales dimensiones. Me he considerado si hacer una reseña, pero ya lo leí hace mogollón. Uh, creo tendré que darle una releída. No me costará nada; me lo leí en tres días. Facilillo y buenísimo. No es como la demás obra de Bukowski, por lo cual me agrada no haberme iniciado con este libro (inicié con La senda del perdedor, ¡de mis libros favoritos!), pero, ya conociendo las gilipolleces de Bukowski, éste me fascinó.

28. El Doble de Fédor Dostoievski (Editorial Alianza) Otra quejilla de mi parte hará presencia a continuación: ¿Porqué demonios se les ocurre "resolver" el misterio del libro a quienes hacen los prólogos, describirnos de qué va el libro en el jodido prefacio, llenarnos de spoilers antes de siquiera iniciar la obra y arruinar la felicidad de descubrir el libro por ti mismo como lector? ¡Ni que fuésemos crías estúpidas! Por favor, si compráis El Doble con esta editorial, leed el prólogo hasta el final. A mí me arruinó la grata sorpresa que me esperaba. Pero, dejando a un lado éste inmenso error que nada tiene que ver con Dostoievski... Este libro es de los mejores que he leído en toda mi vida. Y Goliadkin es mi personaje favorito de todos. Ya está. Bellísimo. ¡Te amo, Dosto!

29. Escoria de Irvine Welsh (Anagrama) ¡Vaya drama! ¡Vaya miseria! Irvine es uno de mis autores predilectos por cómo retrata la miseria humana, sin tapujos ni eufemismos. Y aquí lo ha hecho de maravilla, de nuevo. ¡Grande Irvine! Además, Bruce Robertson es admirador de Deep Purple y les hace mención una que otra vez en la novela, jó. Si queréis iniciar con Irvine les recomiendo éste o Trainspotting. No iniciéis con sus cuentos, son buenos, pero podrían echaros para atrás. Oh, y también os recomiendo la película. Cerdos, policías (¿qué no son lo mismo?),

30. El Hechicero de Vladimir Nabokov (Anagrama) Justo ahora, al mismo tiempo que redacto esto, estoy redactando mi reseña para esta novela... Sí, cinco meses después de haberla leído, ¡qué buena idea, Caterina! Pero, ¡qué bonito libro es éste! Os lo leéis de una sentada, os lo aseguro. Ojo, a la gente asustadiza, no os recomiendo este libro. Contiene material sensible, que, a la pluma de Nabokov, parece un cuento de hadas, un cuento romántico. Pero sigue siendo tristísimo y atroz.

31. Escritos de un viejo indecente de Charles Bukowski (Anagrama) ¡Qué edición me tocó! Mi querido y yo fuimos a una feria del libro que aleatoriamente (a mi parecer) llevaron a cabo en nuestro pueblito. La mayoría de los stands de libros contenían mera basura comercial, libros huecos y de auto-ayuda. Ya sabéis. Escoria. Pero, milagrosamente estaba un stand bellísimo: contenía libros sobre alquimia, la cábala (u otras cosas que pudo haber escrito Belbo, eh, eh), sobre los templarios, sobre astronomía, novelas de todas clases y colores. Mi querido acompañante felizmente encontró dos libritos de Kowski y me llamó. Eran "La máquina de follar" y éste. Ambas en ediciones de los sesentas. ¡Me tuve que comprar una de ellas! Aquí podéis ver mi cara-de-tonta y el libro.

32. Cumbres Borrascosas de Emily Brontë (Editorial Mateu) Quería, decididamente, leer otra mujer este año. No suelo leer mujeres. Tengo tantos títulos que leer, -en su mayoría escritos por hombres-, que olvido a las mujeres, ¡ay! Joder, éste libro. Librazo. Según mi año en Goodreads este es mi libro leído más famoso del año. Sí, efectivamente, es muy famoso. Pero sí que se lo merece. No quiero manchar la belleza de este libro con una opinión gregaria, así que sólo os digo que tenéis que leerlo. Seáis mujeres u hombres, tenéis que leerlo.

33. Carta a mi juez de Georges Simenone (Editorial TusQuets) Posteriormente a haber leído Cumbres Borrascosas, me quedé bloqueada. No encontraba ningún libro que me satisface igual. Mi eme me recomendó a Simenone, lo cual me parecía ideal porque realmente quería -y quiero- leer literatura francesa. Mi eme tiene una pequeña colección de Simenone en un rinconcito de la casa, y me decidí por este. Milagrosamente no leí la sinopsis porque ahí te spoilean todo. El libro me hizo pasar buen rato, pero meh. No me encantó.

34. Ada o el Ardor de Vladimir Nabokov (Editorial Grijalbo) Tengo sentimientos encontrados con este libro. Me gustó pero me desagradó. A su vez. No me preguntéis porqué. Es un libro fascinante, bellísimo. La primera ucronía que leo. Como seguro sabéis, esta es la historia incestuosa entre Ada e Iván -y aveces Lucette-, tres hermanos de clase alta que residen en una mansión campestre. Conocí a un señor con quien platiqué de este libro. Un señor muy encantador. 

Mas hubo algo que no me hizo sentir completa. No sabría perfectamente mencionar qué fue lo que no me encantó de esta novela. A mi parecer, -que no del todo es acertado, a pesar de que el objeto de mi análisis es mi propia opinión-, es la escasez de acontecimientos que ocurren a lo largo de la novela. No ocurre mucho en quinientas páginas, más amor y desamor. Eso creo es lo que no me agradó mucho. Fuera de ello, una novela bella, en su poética prosa Nabokovniana.

35. El hombre invisible de H.G. Wells (México Lee) Aquí tenéis reseña de este título, de mis primeras lecturas de ciencia ficción. Terriblemente bueno. ¡Ese Griffin es todo un personaje! Meh, no me apetece escribir algo aquí sobre este libro. Repetiría lo mismo del post dedicado al libro.

36. La condesa sangrienta de Alejandra Pizarnik (Libros del Zorro Rojo) Es un pequeño libro de tan sólo cincuenta páginas que no te deja mucho. Eh, me gustó, de todos modos. La prosa de Pizarnik es fabulosa. Y, además la edición está ilustrada por mi querido Santiago Caruso. Sí, se los recomiendo a pesar de todo. Digo, no te lleva más de un ratito el leer este libro. Es sanguinario y grotesco. Muy bien escrito. Sabéis, es Pizarnik.

37. La Metamorfosis y otros cuentos de Franz Kafka (Editores mexicanos unidos) ¡Eah, leyendo clásicos después de mucho tiempo de habérmelos propuesto! Pero, finalmente me lo he leído, jó. Hay tanto que discutir sobre este libro. No me leí todos los cuentos que contenía mi cutre-edición, pero me los leeré prontito. Leí, obviamente, La Metamorfosis, El artista del hambre, El artista en el trapecio y El Buitre. Estos relatos están llenos de desesperación y angustia. Me he auto-retratado múltiples veces con cuerpo de gusano, de larva o de escarabajo. Como soy una jovenzuela llorica, buscaba identificarme con Gregor Samsa, lo cual por fortuna no conseguí. Que yo soy Goliadkin, hostia. Bueno, para dejar de largar con tontadas, Kafka se ha vuelto de mis autores preferidos. ¡A atacar El Proceso y El Castillo! ¡Sí que sí! Aquí tenéis un dibujito de Kafka todo art-nouveau que me apeteció hacer.

38. Si te gustó la escuela, te encantará el trabajo de Irvine Welsh (Anagrama) Sí, otro de Irvine Welsh. Perdonad mi obsesión. El próximo año, máximo, si es que me leo otro de el, me leería uno. Hay que dejar descansar a este autor. Pero, centrándonos en el libro con el mejor título de todos los tiempos, sólo queda decir que el contenido no es tan bueno como éste. Mi querido estaba picado con el título; ni se diga yo. Definitivamente no de lo mejor de Welsh, no, no. Un libro que leí y que he olvidado casi por completo. No fue malo, para nada, más no fue algo memorable.

39. La Vuelta de Tuerca de Henry James (Editores mexicanos unidos) Si pucháis aquí podréis ir a la reseña que redacté hace un mes. Muy mal redactada, por lo cierto. Igual que el de Wells, no tengo mucho que decir aquí. Perdonadme.

40. Crimen y Castigo de Fédor Dostoievski (Porrúa) Mi edición ha sido completamente destrozada por mí. ¿Por qué? Por que la he llenado de corchetes, fragmentos subrayados y esquinas dobladas. Me prometí, a mediados de año, el leer una gran novela para cerrar el año y hacerlo una "tradición" para mí misma. Quería que fuese Dostoievski con su Crimen y Castigo (el próximo año planeo Los hermanos Karamázov, a ver si sí). Este libro, en relación a algunos sueños que tengo, marcó un antes y después. Todos los personajes son magníficos, joder, todos están bien zafados. Ay, la amistad voluble entre Raskolnikov y Razumikhin meencantómeencantó. Comencé a leerlo una tarde ya obscura, en una cafetería; aquel día que Raskolnikov conoce a Marmeladov... O, cuando lo terminé, manché el libro con lágrimas emocionales. El mejor cierre que le pude haber brindado a 2017. Como he visto a mucha gente titular este libro de esta forma, pues yo igual lo titularé como los demás: El Libro.

Lo que os puedo decir es que este, este jodido año ha sido el más feliz de mi corta vida. Tuvo sus altibajos, por supuesto, principalmente altibajos de niñata emocional. Fue el año de mi reencuentro con la lectura. Fue el año donde comencé a quererme a mí misma y a mi físico. Fue el año de dejar de ser nini y dedicarme a estudiar con disciplina y por cuenta propia. Fue el año de volver a enamorarme con la ilustración y la creación de artes plásticas. Fue el año de adorar a mis padres a tope. También fue momento de dejar a las nínfulas dentro del mundo literario. Dejarlas a donde pertenecen de una vez por todas.

¡Disfrutad de este 2018!

Unas citas sobre lo Kitsch, o un réquiem por una sociedad sobresaliente.

Mark Ryden

«No hay kitsch, como dicen los pintores, suficientemente infame que no arranque lágrimas de la muchedumbre, mendaz hasta la médula, ¡y que no le llegue al corazón! ¿Cree que, de no ser así, no se habría acabado con todos los teatros hace ya mucho tiempo? Se reconoce al populacho por su sentimentalismo. Miles de pobres diablos pueden morirse de hambre y nadie llora, pero si a un viejo cabestro pintarrajeado, disfrazado de menegilda, le dan vueltas los ojos en escena, entonces los espectadores lloran como becerros.» 
Gustav Meynrik "El Golem", 1914.

«El kitsch o cursilería es lo bello menos su contraparte fea. Portanto el kitsch, la belleza purificada, se vuelve vulnerable a un tabú estético que en nombre de la belleza, declara al kitsch como feo. El kitsch es una parodia de dicha catarsis, donde se vuelve imposible trazar una linea entre lo que es verdadera ficción estética (arte) y lo que es meramente basura sentimental (kitsch).»

Theodor Adorno.

«En el trasfondo de toda fe, religiosa o política, está el primer capítulo del Génesis, del que se desprende que el mundo fue creado correctamente. . . . A esta fé la llamamos acuerdo categórico con el ser. … El desacuerdo con la mierda es metafísico. El momento de la defecación es una demostración cotidiana de lo inaceptable de la creación. Una de dos: o la mierda es aceptable (¡y entonces no cerremos la puerta del baño!), o hemos sido creados de manera inaceptable. De esta manera se desprende que el ideal estético del acuerdo categórico con el ser es un mundo donde la mierda es negada y todos se comportan como si no existiese. Este ideal estético se llama kitsch. . . . kitsch es la negación absoluta de la mierda; en sentido literal y figurativo. El Kitsch elimina desde su punto de vista todo lo que en la existencia humana pudiera considerarse inaceptable.» 

Milan Kundera, "La insoportable levedad del Ser", 1984.

«El Kitsch provoca dos lágrimas de emoción, una inmediatamente después de la otra. La primera lágrima dice: ‘¡Qué hermoso, los niños corren por el césped!’. La segunda lágrima dice: ‘¡Qué hermoso es estar emocionado junto con toda la humanidad al ver a los niños corriendo por el césped!’. Es la segunda lágrima la que convierte al kitsch en kitsch. La hermandad de todos los hombres del mundo sólo podrá edificarse sobre el kitsch.»
Milan Kundera, "La insoportable levedad del Ser", 1984.

«El Kitsch es pretensión, pero no toda pretensión es kitsch. El kitsch pide que uno sea parte del juego. En el verdadero kitsch lo que es imitado no puede ser imitado. De esta manera la pretensión es mutua. Se es cómplice a sabiendas. Lo opuesto al Kitsch no es sofisticación sino inocencia. El kitsch es arte pretendiendo tener un significado. Y uno, al aceptarlo, está pretendiendo sentirlo y entenderlo. Por lo tanto el kitsch se basa en clichés y códigos que que convierten las emociones en una forma pre-digerida –la forma que puede ser imitada más fácilmente. Igual que comida procesada, el kitsch evita todo tipo de energía en el organismo que demande algo de moral. De esta manera pasa de comida chatarra a ser mierda, sin requerir una sola pizca de nutrientes.» 

Roger Scruton, 1999.

«...es kitsch aquello que se nos parece como algo consumido; que llega a las masas o al público medio porque ha sido consumido; y que se consume (y, en consecuencia, se depaupera) precisamente porque el uso a que ha estado sometido por un gran número de consumidores ha acelerado e intensificado su desgaste.»
Umberto Eco, "Apocalípticos e integrados", 1964.

Y por favor, leed este artículo de Nabokov y la vulgaridad.

Fuentes:

http://www.fvallejo.com/downloads/kitsch.pdf

Mis 10 lecturas preferidas de 2017 + proposiciones literarias y artísticas para el 2018.

J. J. Grandville

10. Crónicas Marcianas de Ray Bradbury (Editorial Booket)
9. Opus Nigrum de Marguerite Yourcenar (Alfaguara)
8. El Golem de Gustav Meyrink (Clásicos Universales Fontana)
7. Trainspotting de Irvine Welsh (Anagrama)
6. De noche, bajo el puente de piedra de Leo Perutz (Editorial Océano)
5. Crimen y Castigo de Fiódor Dostoievski (Editorial Porrúa)
4. El Doble de Fiódor Dostoievski (Alfaguara)
3. El Ojo de Vladimir Nabokov (Anagrama)
2. El Nombre de la Rosa de Umberto Eco (Lumen)
1. Baudolino de Umberto Eco (Lumen)

Estas lecturas, como es obvio, fueron leídas por mí en 2017, más no fueron publicadas este año. Ninguna de mis lecturas de 2017 fueron publicadas en este mismito año. Y como os has de dar cuenta, todas son ficción o novela. Como la lectura es un pasatiempo mío, con el propósito que se vuelva de pasatiempo a estudios y trabajo en un futuro, aprovecho mi juventud y libertad leyendo ficción, para que en un futuro me dedique gustosa a ensayos y no ficción.
Leí cuarenta libros este año, y vaya, éstos son los diez que más me gustaron. Por supuesto hubo otros libritos fascinantes, pero, cerrándome y forzándome a escoger sólo diez, éstos serían. Se podría considerar que están en orden de cuánto me gustaron, Baudolino siendo mi preferido y Crónicas Marcianas mi "menos favorito" entre mis preferidos. Pero varia dependiendo de mi humor. Creo serían los cuatro primeros los únicos situados en una posición inamovible.
Para este 2018 me he propuesto diversas cosillas, literarias, artísticas y de estudio. La mayoría son demasiado cutres y bobas, pero eh, que está divertido proponerse cosas para hacer en un año.
Vamos a ver, me he propuesto el leer uno o dos cuentitos de Nabokov al mes, como ya mencioné en el post de Se habla ruso. Me propuse leer más novelas gráficas, cómics y un poquillo de Mafalda a diario.  Me propuse leer más terror, y voy preparada para ello con novelas del gótico y demás (te amo editorial Valdemar, pero porqué tan costosa, porquéporqué).
Con respecto a la ilustración y demás, me he propuesto hacer ilustracioncillas basadas en libros aleatorios y ver cómo terminan. Veremos que hago, veremos que termino haciendo.
Gracias a todos los visualizadores de éste pequeño blog. Son pocos, pero muy queridos por mí.
2018 será un año bueno, lo veo venir. Qué ganas de comenzarlo.

El mundo dentro y fuera de Pndapetzim: las criaturillas de las Crónicas de Núremberg y de Baudolino

A mis queridos y escasos lectores, les vengo a confesar que gran parte de tiempo me siento culpable, culpable de atosigar a mis familiares con tópicos gilipollas y cosillas que me hacen ilusión. Tío, no digo que no me hagan caso o se molesten con mis obsesiones, pero aveces creo comienzan a dormitar mientras a mí me entra la euforia al platicarles alguno de mis vicios literarios o de historia . Así que aquí me desahogaré de una pequeña obsesión que me persigue desde hace meses... Baudolino y las Crónicas de Nuremberg. Así que serán ahora ustedes quienes serán atosigados por esta supuesta nínfula (sí, me sigo auto-nombrando así). Será un post bastante lerdo, ya que sólo nombraré a una que otra criaturilla de las Crónicas, sin mucha aportación de mi cosecha u opinión propia. Vamos, muy a lo Wikipedia, eh. Allá vamos.

Esciápodos: Éstas criaturas que literalmente su nombre significa "sombra-pie" poseían sólo una extremidad inferior, su rodilla no contaba con articulaciones, era rígida, y solían tener un pie enorme. Sus genitales se encontraban detrás de dicha pierna. Su famosísima costumbre consistía en echarse de espaldas al suelo y alzar su único pie para que éste les sirviese como sombrilla. Los esciápodos poseían una increíble velocidad al transportarse con su única pierna.


Blemias: Criaturas acéfalas, las blemias tenían los ojos cerca de los hombros, y la nariz y boca en el centro del pecho. Se dice que el mito de estas criaturas proviene del pueblo de los blemios, un grupo de guerreros nómadas de quienes se creía que no poseían cabeza, ya que empleaban unos escudos tan grandes, que sólo permitían ver sus miembros.

Cinocéfalos: de nombre que significa "Cabeza de perro". Éste ser se aplica a múltiples seres mitológicos basados en seres reales.
Richard Blythe, autor de Bestias Fabulosas, menciona que probablemente los primeros exploradores que aclamaban haber vislumbrado hombres con cabeza canina en los bosques, habían realmente visto al lemur "Indri indri"

Gigantes o cíclopes: Con la altura de entre dos o tres metros, éstos seres sólo poseen un gran ojo en el centro de la frente. Seres estéticamente descuidados y andrajosos, se dedicaban principalmente a la ganadería.

Panocios o Panotti: El nombre de estas criaturas literalemente significa "todo orejas". Son casi hombre normales, a excepción de las notables orejas gigantes, con las cuales las mujeres se cubrían los pechos y el sexo.
También se les intentó usar como fuerza aérea... no, no es cierto. Ésto último ha sido un chiste lerdo para quienes han leído Baudolino.

Terrígenos: Los "nacidos de la tierra" fueron una tribu de hombres que poseían seis extremidades superiores.

Maclias: Los maclias eran una tribu de seres hermafroditas, donde tenían medio cuerpo de mujer y medio cuerpo de hombre, con rostro andrógino. Su nombre significa "lascivos" o "lujuriosos".
Copulaban entre sí cambiando alternativamente una u otra naturaleza. Aristóteles añade que tienen la mama derecha de hombre y la izquierda de mujer. 

Hipópodes o Hipopos: nombre que significaba "pies de caballo", era una tribu de hombres -como su nombre menciona- con pies de caballo.

Górgades: Tribu caracterizada por que las mujeres estaban completamente cubiertas de vello y los hombres eran velocísimos. Habitaban en unas islas de la África Occidental.

Los abarimon: Seres silvestres e incivilizados, los abarimon eran nativos de un país con el mismo nombre, en el Monte Himalaya. Éstos seres se supone tenían los pies al revés, lo cual, en lugar de complicarles el desplazarse de un lado a otro, los albarimon tenían la habilidad de correr increíblemente rápido.

Los pigmeos: individuos de estatura escasa y piel muy obscura, los pigmeos vestían con un taparrabos de paja y sostenían un arco. Siempre estaban de guerra con las grullas.








Os puedo decir que Baudolino ha sido mi libro preferido de este 2017, y supongo mi favorito de la vida. Baudolino y quienes le acompañaron en sus aventuras trascenderán en mí eternamente. Decidí no redactar una reseña, pues leí el libro hace medio año y muchas cosas se han borrado de mi memoria, así como creo no le haría justicia a esta novela con mis palabras tan procaces y mi vocabulario tan escaso. Pero eternamente les recomendaría este libro, esta historia. Es lo más mágico que he leído. Y pregúntense: ¿Existe el vacío? ¿Existe el Santo Grial? ¿Existe Gavagai?

Fuentes:
http://pepeventepamadriz.blogspot.mx/2007/10/las-bestias-de-baudolino.html
http://grimoriodebestias.blogspot.mx/search?q=nuremberg

Un poco de lo que podría haber redactado Belbo en su Abulafia y no hizo II (o sobre la Cábala, el Sitra Ahra y sus Qlifot)

Hans Memling

Finalmente me he decidido a seguir con las "series" de alquimia y hermetismo. Eh, milagro.
Ya sabéis, las creencias herméticas o en torno a Hermes Trimegistro, mitología y demás me flipan. Así que tomé el tema del Sitra Ahra y agregué un poquillo sobre la Cábala y sus sefirots para no dejar tan incompleto el tópico. Umberto Eco con El Péndulo de Foucault tiene influencia en este post. Decidí también hacer este post porque próximamente haré un "tríptico" en acuarela al que llamaré "Sefirot, Qlifot y Thot", y podéis encontrar unos bocetos preliminares en mi Instagram. Oh, e igual hice una ilustración hace unos ocho meses a la que nombré "Sitra Ahra", pero, tan gilipollas yo, anoté en los campos de las sefirot las sefirot del Árbol de la Vida en lugar de las sefirot del Árbol de la Muerte (las Qlifot); se suponía que fuesen las Qlifot, pero qué tonta.

Sobre el Árbol de la Vida o el Sitra de-Kedusha

El origen a todo lo existente es gracias a las diez esferas o emanaciones divinas del Árbol Sefirótico. Éstas esferas espirituales están conectadas por veintidós senderos o, en otra representación, en veintidós letras del alfabeto hebreo; por esta razón se cree que estudiando el idioma hebreo, se puede conseguir llegar a la iluminación.

He aquí los nombres de las diez emanaciones:

Kéter (La corona.)
Jojmá (La sabiduría).
Biná (La inteligencia siempre activa).
Jesed (La misericordia y la grandeza).
Gevurá (La justicia y la fuerza).
Tiféret (La belleza).
Netsaj (La victoria de la vida sobre la muerte).
Hod (La eternidad del ser, la gloria).
Yesod (El fundamento y la generación).
Maljut (El reino y el principio de las formas).
Y los nombres de los veintidós senderos:
Aleph, Beth, Gimel, Daleth, Heh, Vav, Zayin, Cheth, Teth, Yod, Kaph, Lamed, Mem, Nun, Samej, Ayin, Peh, Tzaddik, Qoph, Reish, Shin, Tav.
Las diez sefirots se agrupan en cinco estados de la naturaleza: inanimado, vegetativo, animado, hablante y creador. Las sefirots son una estructura integral presente en cada ser humano y su anhelo de recibir placer.

«Diotallevi nos hablaría a menudo del cabalismo tardío de Isaac Luria, en el que se perdía la ordenada articulación de las sefirot. La creación, decía, es un proceso de inspiración y espiración divinas, como un hálito ansioso o la acción de unos fuelles. 

—El Gran Asma de Dios —glosaba Belbo. 

—Ponte tú a crear de la nada. Es algo que se hace una sola vez en la vida. Para soplar el mundo, como se sopla una ampolla de vidrio, Dios necesita contraerse sobre si mismo, para tomar aliento, y después emite el largo silbo luminoso de las diez sefirot.

—¿Silbo o luz?
—Dios sopla y se hizo la luz.
—Multimedia.
—Pero es necesario que las luces de las sefirot sean recogidas en recipientes capaces de
soportar su esplendor. Las vasijas destinadas a recibir a Keter, Hokmah y Binah soportaron
su fulgor, mientras que en el caso de las sefirot inferiores, de Hesed a Yesod, luz y aliento se
expandieron de un solo golpe y con demasiada fuerza, y las vasijas se rompieron. Los
fragmentos de la luz se dispersaron por el universo, y así nació la materia ordinaria.»

Sobre el Árbol de la Muerte/del conocimiento o el Sitra Ahra y sus Qlifot

El Sitra Ahra o el otro lado sería la contraparte del Sitra de-Kedusha, y éste cuenta con las Qlifot, cáscaras malignas e impuras representantes de las esferas espirituales en negativo. Estas cáscaras están conectadas entre sí por veintidós túneles.
He aquí los nombres de las diez cáscaras:
Taumiel
Jaigidel
Satariel
Gamjikot
Golajab
Tagirion
A'arab Zaraq
Adramelej, también llamado Samael que significa "Desolación de Dios" o "La Mano Izquierda". 
Gamaliel
Nehemot

Estas diez emanaciones negativas poseen grados igual que las sefirot de la Shejiná (La presencia de Dios), pero en negativo o a la inversa, así siendo que, a medida que descienden de grado, aumenta su oscuridad e impureza. Taumiel y Jaigidel sólo representan la ausencia de organización y de forma visible. Satariel es el borde o inicio de la oscuridad. Las otras siete están habitadas por los demonios que simbolizan la encarnación de los vicios humanos y la tortura. El príncipe de éstos es Samael, el ángel de la intoxicación y de la muerte. Su esposa es Lillith, quien en creencias hebreas y judías, fue la primera mujer de la creación. Negando el acto sexual a Adán, Lillith se marchó a procrear seres demoníacos con otros seres. Y junto a estos dos personajes se les une una bestia, para así formar la falsa trinidad.

Un breve resumen sobre qué es la Cábala.

La Cábala es una tradición esotérica empleada principalmente en el ocultismo occidental. Entre sus orígenes se encuentran la filosofía pagana europea, raíces griegas, conexiones gnósticas, alquimia  egipcia, mitología y creencias antiguas.

La Cábala Judía y la Cábala Cristiana se centran en el Árbol de la Vida, mientras que los grupos ocultistas, como la Cábala Hermética, la Cábala Qlifótica y La orden del Dragón Rojo estudian y se centran en el Sitra Ahra.
La Cábala se  subdivide en dos clases: dogmática (real) o artificial (simbólica).
El propósito de la Cábala dogmática es dar una explicación a los sentidos ocultos de ciertas palabras de la Biblia, y cuenta con dos clases de doctrinas:
La doctrina de la Merkabá, la cual trata del mundo supralunar (de la teología y la metafísica)
La doctrina de Bereshit, la cual trata del mundo sublunar (el de los fenómenos)
En la Cábala artificial se emplean ciertas reglas hermenéuticas para obtener el sentido oculto de los escritos de la Biblia; se colocan verticalmente, encimadas una sobre otra, las palabras de versículos varios de la Sagrada Escritura. Al leer las letras verticalmente, salen a relucir nuevas palabras. Estas palabras se disponen en forma de cuadro para poder ser leídas verticalmente o en bustrófedon. Posteriormente a estas palabras se les junta completamente, se les mezcla, se les separa de nuevo y así constantemente. La lectura cabalística artificial hace uso de tres mecanismos analíticos básicos:
la gematría, el notaricón y la temurá.
En el método de la gematría se considera el valor numérico de la palabra o palabras que conforman el texto, cuyo sentido se indaga y que resultará el de otra palabra extraña cuyas letras sumen el mismo valor numérico.
El método del notaricón consiste en juntar, a manera de acróstico, las letras iniciales y las finales de las palabras de un enunciado cuyo sentido quiera interpretarse para descubrirlo con la palabra resultante.
El método del temurá consiste en hallar un nuevo sentido a una palabra trasponiendo las letras que le compone, o separándolas de manera que resulte formando diferentes palabras, sería un procedimiento anagramático. El temurá es prácticamente la permutación de letras al modo de un anagrama.

«Ahora sé cuál es la Ley del Reino, de la pobre, desesperada, desharrapada Malkut en que ha

ido a exiliarse la Sabiduría, buscando a tientas su lucidez perdida. La verdad de Malkut, la

única verdad que brilla en la noche de las sefirot, consiste en que la Sabiduría descubre su

desnudez en Malkut, y descubre que su misterio consiste en no ser, aunque sólo sea por un

momento, que es el último. Después vuelven a empezar los Otros.»

Fuentes:

Puri, El otro lado: Sitra Ahra, http://puri-aprendiendovida.blogspot.mx/2012/02/el-otro-lado-sitra-ahra.html, 2012.

Todas las citas sacadas de "El Péndulo de Foucault" de Umberto Eco, Editorial Lumen.

Federico Barbarroja atiende un debate que ni Gavagai ni Hipatia podrían resolver... y mucho menos Boron y Ardzrouni.

Matthias Gerung

«Contra toda etiqueta de corte (pero cuando estaban en guerra la etiqueta soportaba siempre abundantes excepciones), se sentaban todos a la misma mesa, y Federico bebía y comía con alegría como si fuera un camarada más, escuchando intrigado una discusión que se había producido entre Boron y Ardzrouni.

  Decía Boron:

—Tú te obstinas en hablar del vacío, como si fuera un espacio que carece de cualquier otro cuerpo, incluso aéreo. Pero un espacio que carece de cuerpos no puede existir, porque el espacio es una relación entre los cuerpos. Además, el vacío no puede existir porque la naturaleza le tiene horror al vacío, como enseñan todos los grandes filósofos. Si aspiras agua por una caña sumergida en el agua, el agua sube, porque no puede dejar un espacio vacío en el aire. Además, escucha, los objetos caen hacia el suelo, y una estatua de hierro cae más rápidamente que un trozo de tela, porque el aire no consigue sostener el peso de la estatua mientras que sostiene fácilmente el de la tela. Los pájaros vuelan porque, al mover las alas, agitan mucho el aire, que los sostiene a pesar de su peso. El aire los sostiene al igual que el agua a los peces. Si no hubiera aire, los pájaros caerían en picado, pero, presta atención, a la misma velocidad que cualquier otro cuerpo. Por lo tanto, si en el cielo existiera el vacío, las estrellas tendrían una velocidad infinita, porque el aire, que opone resistencia a su peso inmenso, no las sujetaría en su caída o en su círculo.
  Objetaba Ardzrouni:
—¿Quién a dicho que la velocidad de un cuerpo es proporcional a su peso? Como decía Juan Filopón, depende del movimiento que se le haya imprimido. Y además, dime, si no existiera el vacío, ¿cómo podrían desplazarse las cosas? Chocarían contra el aire, que no las dejaría pasar.
—¡Que no! ¡Cuando un cuerpo mueve el aire, que estaba donde va él, el aire va a ocupar el sitio que el cuerpo ha dejado! Es como dos personas que van en direcciones contrarias por una calle estrecha. Meten la tripa, se aplastan contra la pared; a medida que uno se insinúa en una dirección, el otro se insinúa en la dirección contraria, y al final uno ha tomado el sitio del otro.
—Sí, porque cada uno de los dos, en virtud de su propia voluntad, imprime un movimiento al propio cuerpo. Pero no pasa lo mismo con el aire, que no tiene voluntad. Se desplaza a causa del ímpetu que le imprime al cuerpo que choca contra él. Pero el ímpetu genera un movimiento en el tiempo. En el momento en que el objeto se mueve e imprime un ímpetu en el aire que tiene enfrente, el aire todavía no se ha movido y, por lo tanto, todavía no está en el lugar que el objeto acaba de dejar para empujarlo. ¿Y qué hay en ese lugar, aun por un solo instante? ¡El vacío!
  Federico, hasta ese punto se había divertido siguiendo la controversia, pero ahora ya tenía bastante:
—Vale ya —había dicho— Mañana, si acaso, probaréis a poner otro pollo en el cuarto superior. Ahora, a propósito de pollos, dejadme comerme éste, y espero que le hayan retorcido el gaznate como Dios manda.»

Umberto Eco, "Baudolino"

Ostras, la tercera novela que me leo de Umberto Eco. Ésta me ha dejado... flipando. Increíble. Siendo una fanática de las criaturas que se dan a conocer en Las Crónicas de Núremberg esta novela fue la ideal para mí. Eh, qué hostias digo, ¡todas las novelas de Umberto Eco contienen algo que me maravilla! ¡Ah! Me falta devorarme más de sus escritos. Luego los de semiótica. Todos. ¿Me consideráis una obsesa? Tal vez sí. La incógnita sobre qué es el vacío como Boron y Ardrzouni también aparecerá en mi cabeza. Vale, adiós.

Los libros que he leído el primer semestre de 2017 y un pequeño comentario de cada uno.

Henry Ware Cattell

Esta mitad que llevamos del año ha sido para mí de lo más curiosa. Mucha gente ha aparecido y mucha otra desaparecido. Mi cabello ya no es tan pelirrojo, no me he pintado las raíces. He decidido ser historiadora y tal. Tengo que estudiar bastante para el bachiller, lo cual me agrada, me agrada tener cosas que hacer. No he sido tan mediocre y sí he leído bastante. Oh, milagro. 

Mucha música Iomminiana (quién sería yo sin mis riffs), mucho art nouveau kitsch, mucho fanatismo por la obra de Eco y Welsh, muchas ganas de leer a los Beats, muchas películas malas, muchas náuseas y dolores de cabeza sin razón alguna, mucho vagabundear por el pueblo, mucho café, muchos basiliscos y gallos, muchos 'bocetitos' mediocres hechos por mí y muchamucha azúcar en Ninfulolandia (no me quejo por esto último, lo opuesto).

Antes de comenzar con este post, quiero decidles que este blog es lo mejor del mundo para mí. Como un diario personal, un pequeño proyecto y tal. La motivación para redactar posts también ha formado parte de esta mitad año... Pues, ahora sí, al post.

Los librillos estarán ordenados por como los leí cronológicamente.

1. El Hombre Duplicado de José Saramago (Porrua). Inicio de año. Y vaya qué inicio. Saramago fue quien me hizo retomar la lectura hace unos tres años con "Ensayo sobre la Ceguera". Este es el segundo libro que leo de él. Quería leer una novela con el tópico del doppelgänger. Soy una necia. La obra de Saramago es complicada de leer: son inexistentes los signos de puntuación más allá de la coma y punto. Y luego le agregamos que en este libro hay dos personas iguales físicamente. Completo destroce mental. Pero se goza. Una maravilla.

2. Cartero de Charles Bukowski  (Anagrama). Les seré honesta. Este libro me decepcionó un poquitín. Pero tengamos en cuenta que es de los pininos de Bukowski. Como siempre en las obras de Kowski, este libro está lleno de humor. Lo compré en una pequeña feria del libro que hubo en mi pueblo. Llevaba el dinero exacto para comprarlo, ni un peso más, ni uno menos. Como ya he dicho, no me convencía mucho, pero el final me dejó feliz y satisfecha. 

3. Crónicas Marcianas de Ray Bradbury (Booket). Si alguien me pidiese una recomendación de un libro magnífico y único, diría que éste. Éste, éste, éste. Es la hostia de hostias. Había leído Fahrenheit 451 de mi querido Bradbury y me gustó, pero ahí se quedó, en "me gustó". Este es uno de los mejores libros donde he posado mis ojos. Página tras página, me daba una sensación de soledad, sentía un frío inmenso. Como si me fuesen a atrapar y a matar. ¿Quiénes? Ellos, los hombres negros, los hombres gato, los hombres de marte. Nunca había sentido tantas sensaciones al leer un libro. Una soledad surrealista. Os lo recomiendo, definitivamente. Increíble.

4. La tabla de Flandes de Arturo Pérez-Reverte (Alfaguara). No recuerdo mucho de este libro. Se borró casi completamente de mi memoria, y no porque no me haya gustado, porque sí me gustó. Pero para mí no es un libro trascendental. Está divertido, muy divertido. La historia es un poco pedante, incluso puede llegar a poner de mal humor al lector. Pero Pérez-Reverte logra engancharte con la trama. Es una buena lectura para pasar el rato. O como yo, para salir a tomar el café con tu papá.

5. Opus Nigrum de Marguerite Yourcenar (Alfaguara). Después de la maravilla de maravillas que es El Péndulo de Foucault de mi amor Umberto Eco, esta es la novela más "pesada" que he leído. Yourcenar es una genio, no hay más. Zenón es un personaje tan profundo, tan hermético e inigualable, que me recuerda un poco al enigma mental que sería Humbert Humbert o Jean-Baptiste Grenouille. Zenón es un médico y alquimista del siglo XVI, ateo. Un eterno vagabundo, pero en cierta manera, un vagabundo que cuenta con un destino. Esta novela es sólo la historia ficticia de este médico nómada, pero Yourcenar sitúa perfectamente al lector en la época donde acontece la Reforma Protestante, la transición de la Edad Media al Renacimiento. Como futura historiadora, Zenón y los demás personajes que le acompañan en su travesía de vida, forman para de mi corazón (por más cursi que suene). Obscurum per obscurius, innotum per ignotius.

6. El extraño caso de Dr. Jekyll y Mr. Hyde de Robert Louis Stevenson (Libros del Zorro Rojo). Aparte de la Feria del Libro donde compré Cartero de Kowski (la cual fue una pequeña feria de fin de semana), donde conseguí este libro fue en una feria más grande y especial. Había varias editoriales extranjeras, libros antiguos y demás. Soy seguidora y compradora compulsiva de la editorial Libros del Zorro Rojo. He comprado otros varios libros anteriormente (que no he leído, ostras), entre ellos unos ilustrados por el genio de Santiago Caruso. Esta edición de Dr. Jekyll y Mr. Hyde está bellamente ilustrada con unas acuarelas por Mauro Cascioli. Este cuento es la hostia (ven y pégame Nabokov). Más doppelgängers, por supuesto. 

7. Tráeme tu amor y otros relatos de Charles Bukowski (Libros del Zorro Rojo). Bukowski no deja de enamorarme. El cuento "Bop, Bop, contra aquel telón" me hizo pasar un rato flipante. Lo compré junto a El extraño caso de Dr. Jekyll y Mr. Hyde. Las ilustraciones de Crumb me recuerdan a alguna portada de Mad o similares, ¿habrá hecho alguna ilustración Robert Crumb para Mad? No lo sé. Debería investigar. La sátira y humor de Bukowski son de mis preferidos. Una buena medicina para cuando se esté triste.

8. El Nombre de la Rosa de Umberto Eco (Editorial Lumen). Ay, mi amado Guillermo de Baskerville, ¿qué hemos hecho nosotros los viles mortales para merecerte? Todo, absolutamente todo sobre este libro es magnífico. Jorge de Burgos es el personaje más enigmático jamás inventado (por lo que es obvio, ¿no, Borges?) Hace unos dos años me decidí a leer este libro. No entendía nada. Leí treinta páginas y me rendí, já. Y este año realmente me impuse a leerlo. Le entendí perfectamente. No sé si es porque estoy mejor situada en todo esto de la historia y tal, o qué (o simplemente que hace dos años era sólo una niñata). Pero me enamoré de esta novela. Los personajes son maravillosísimos. Dios mío. Una novela situada en la Italia de 1327, donde ocurren asesinatos entre los monjes de una abadía, hay una biblioteca prohibida, hay gatos como basiliscos y donde llegan Adso de Melk y Guillermo de Baskerville a hacerla de detectives. Todo ocurre en tan sólo siete días. Grandes partes de la novela están centradas en largas reflexiones sobre la religión y su tesis, sobre su historia y filosofía. Eco originalmente quería nombrar a la novela Adso de Melk, así, sencillísimo. La idea me fascinó, lástima que no le nombró así. Oh, mi queridísimo Adso. ¿Se puede llegar a enfermar de fanatismo por una novela, por unos personajes? Porque totalmente me sucedería con esta y con Trainspotting. Me volveré loca explicando cuanto amé esta novela, es demasiado. Me hará daño. Vale, pues, leedla y me lo agradecerán. 

9. El Jugador de Fiódor Dostoievsky (Colección Salvat). Éste es el primer libro que leo de Dostoievsky. Realmente tengo ganas de leer "Crimen y Castigo" y "El Doble" (ya me conocéis, doppelgängers y tal). Y ni se diga cuánto me gustó este libro. Pueden leer una cita del libro publicada en este blog aquí. Alexéi es un personaje increíble, un personaje a la semejanza del autor. Es una novela semi autobiográfica, donde Dostoievski habla de su adicción al juego a través de Alexéi. Además, se dice que esta novela se la dictó Dostoievski a Anna Grigórievna Snítkina, terminándola en veintiséis días, justo cuando en otros horarios, él comenzaba a dictarle a Anna Crimen y Castigo. Las aventurillas de una familia rusa en Alemania, básicamente eso es. Adoré a Dostoievski, adoré a Alexéi.

10. La campana de cristal de Sylvia Plath (Edhasa). Una lástima de traducción. Errores de ortografía por doquier (culpad a la traductora, si vais a hacer una traducción al menos hacedla bien, no sé, yo digo, eh). No tengo mucho que decir, siquiera recuerdo el contexto de mi vida mientras leía esta novela. Admiro a Plath, sus poemas son la hostia, pero... esta novela simplemente me hizo sentir una tremenda pérdida de tiempo. Lo que me agradó fue que realmente me hizo sentir triste mientras la leía, por la historia. La historia es triste, increíblemente triste. Un poco desesperante. Pobre Plath, como le quiero. Conseguiré la novela en su idioma original, que reverenda blasfemia hicieron con la jodida traducción. Ayyy.

11. La dama y el unicornio de Tracy Chevalier (Alfaguara). No me había convencido la redacción (o traducción, en este caso) de Chevalier con "La dama del arete de perla". No sé. Pienso darle una segunda oportunidad a ese libro ya que este me gustó bastante, -y aparte, "La dama del Arete de Perla" trata sobre Vermeer y la Mona Lisa holandesa, sí sí sí, eso me flipa-. La dama y el unicornio trata, en cambio, sobre -como dice su nombre- de los siete tapices de "La Dama y el Unicornio" y como los llevaron a cabo. Hay una nínfula en la novela: Claude Le Viste, la cual se fascina con Nicolas, un pintor de edad más grande.

«Cuando tuve la seguridad de que Nicolas venía a casa, supe también que tenía que verlo. C'est mon seul désir. ¡Ah! Ése es mi hombre. He pensado en él a todas horas de todos los días desde que lo conocí. Como es lógico no le he dicho nada a nadie, a excepción de Béatrice, quien, para mi sorpresa, no se ha mostrado muy amable con él. Es la única falta que le encuentro. Estaba describiendo sus ojos: cómo son tan marrones como castañas y tienen patas de gallo, de manera que parece un poco triste incluso cuando claramente no lo está.»

Me gustan los tapices de La Dama y el Unicornio. Me gustan las novelas históricas. Me gusta Nicolas des Innocents.

12. De noche, bajo el puente de piedra de Leo Perutz (Océano). Magia. Magiamagiamagiamagia. Judíos. El barrio judío de República Checa. Mi amado Rodolfo II y su trágica desgracia. El magnífiquísimo Rabino Loew también hace aparición. Mordejai Meisl, sólo de pensar en el me dan escalofríos. Él, Mordejai, fue un mago en la vida real, os lo juro. Mi mamá me decía "lee este libro, te enamorarás", pero yo no quería. Insistió e insistió (me alegra que lo haya hecho) y terminé por agarrarlo del estante de "favoritos" que tiene mi mamá en la sala. Una joya perdida, desconocida. Una pequeña fiesta de té con Rodolfo II, el Rabino Loew, Meisl, Johannes Kepler, Philipp Lang, Koppel-Bär y Jäckele-Narr. Click aquí para un fragmento graciosillo que publiqué.

Él, él se llamaba Mordejai Meisl, y nadie supo a dónde se dirigió con el tálero que robó Rodolfo II, ni si lo convirtió en dos táleros aquel día que lo adquirió.

13. La Despedida de Milan Kundera (TusQuets) Embarazos. Niños. Sexo. Músicos. Más sexo. Muchos críos. Me repugnan los críos. No quiero traer un crío al mundo y este libro describe perfectamente el porqué.  No quiero que se desespere como yo me desesperé cuando era una niñata (aún lo soy, pero me refiero más niñata aún) con unos padres freaks y marginados. ¿Porqué mi mamá sólo se dedica a los libros y a la aburrida historia y no va a fiestas? ¿Porqué mi papá se dedica a la mecánica y a las mates y no sale con amigos? ¿Porqué no tienen amigos? Y otros pensamientos de cuando era niña. Eh, pero ahora soy como ellos. Moríos todos, menos mis pás. Kundera se cuestiona: ¿Porqué las mujeres bonitas son pudorosas y las gordas feas son exhibicionistas? ¿Porqué los hombres engañan a pesar de estar enamorados de su pareja? ¿Porqué hay mujeres que les urge reproducirse? ¿Porqué hay mujeres que van de "yo puedo ser madre y padre" y traen a unos niñatos bastardos sin considerar que están siendo jodidamente egoístas? Si les gusta leer y analizar la mentalidad humana y las estupideces que se cometen, les recomiendo este libro, sísísí.

14. El sueño de Venecia de Paloma Días-Mas (Anagrama). Si en un futuro me veis como desquiciada de un lado a otro por Madrid, fascinada ante su historia, su arquitectura y arte, parte es por este libro. Días-Mas logra proyectar esa interrogante que, al menos yo, como artista me cuestiono a menudo: las obras que tanto nos fascinan, que tantos significados le adjudicamos, ¿serán acertados o realmente lo que quiso decir su autor no tiene nada que ver con las conclusiones actuales? Imaginaos el "Jardín de las Delicias" del Bosco, ¿todo según representa el cuadro será lo que Bosco realmente quería proyectar o nada más estaba teniendo una borrachera ergotónica? Váyase a saber. Esta novela cuenta la historia a través de los años de una pintura de dos amantes: Una cortesana de veintitantos años, y un chiquillo de 15, pintada por un esclavo liberto negro. Al pasar los años, de familia en familia, al final, se desvirtúa quién pintó la pintura y quienes son los modelos de ella. La conclusión de esta novela fue perfecta.

15. Trainspotting de Irvine Welsh (Anagrama). Vi la película Trainspotting antaño; recuerdo que no me había gustado mucho. Pero tenía ese mosquito que me decía "pero ¡el libro será diferente, el libro será diferente!" Bien... entre el libro y el filme hay muy pocas diferencias, así que lo que me decía a mí misma resultó no ser. Eh, eh, aguardad un momento, no estoy dando una conclusión. Este libro es lo mejor que he leído. Joder, los personajes. Fantásticos. Cuando leí este libro estaba pasando por una etapa emocional donde me encontraba siempre triste o cuestionando todo a mi alrededor. Este libro fue la mejor compañía. Spud fue la mejor compañía. Renton fue la mejor compañía. Demonios, incluso el matón de Begbie y el proxeneta de Simon fueron la mejor compañía. Gracias chicos, gracias Irvine. Volví a ver el filme de Danny Boyle después de leer la novela, con una nueva percepción y meencantameencantameencantameencanta. Me he vuelto una fanática del mundo de Welsh, ostras. 

16. Lolita de Vladimir Nabokov (Anagrama). La segunda vez que la leo. Mi propósito de esta re-lectura era analizar a Humbert para poder llevar acabo mi post sobre el doppelgänger en Lolita. Misión terminada; resultó más difícil de lo que pensé. Ah, pero cómo disfruté los días que me tomó redactar ese post. Me fascinan los libros psicológicos, los libros que analizan la mentalidad humana. Eh, pero si queréis leer más sobre mi opinión de Lolita y demás, pueden entrar al gigante post que hice del libro, ¿saben?

17. El Amante de Marguerite Duras (TusQuets). Como ya he dicho en el post citando a este libro, necesito mis libros con nínfulas en ellos. Me hacen sentir una Lolita, pero en realidad ya estoy muy vieja para serlo. El chino de Cholen, la madre, el hermano mayor y el hermano menor. Pero qué triste, tío. Ella no le quiere, ¿o sí? Él no le quiere. Y al día siguiente, ya lejos uno del otro, se quieren más que a nadie, más que nunca. El chino de Cholen. No seáis como Marguerite Duras, cuando ella tenía quince y medio. 

18. En el Camino de Jack Kerouac (Anagrama). Hice un trabajo para el bachiller sobre los Beats. Era un trabajo a escoger, y bueno, me enteré que Dean Cassady murió aquí en San Miguel de Allende. "Oh, ¿quién es Cassady?" Investigué. Me enteré que formaba parte de los Beats. Me moría por leer a Kerouac. Nunca había leído a Kerouac. Me faltan Ginsberg y Burroughs. Eah, un propósito para el resto del año: leer másmás de los Beats. Este libro fue como viajar por los Estados Unidos. Nunca me ha apetecido ir a USA, así que lo más cercano que estaré de ahí será por leer esta novela. Te quiero Kerouac. Larga vida al Jazz. Larga vida a Moriarty y a Paradise.

Espero el segundo semestre de 2017 esté muy lleno de todo lo que me ha gustado de este primer semestre.

He redactado esto en el Starbucks de mi pueblo -qué estúpidamente esnob que soy-, con mi libro de Porno escrito por Welsh al lado de mi portátil, tomando un poco de café que me dejaron para acompañar una chuche que me compré después de haber terminado mi café (tenía que acompañar la chuche con un poquitín de café, ¿saben?), sintiéndome enferma de náuseas y de gripe y claro, escuchando a Black Sabbath. Y les aseguro que dentro de seis meses estaré redactando sobre los libros que leí el segundo semestre de 2017 de la misma manera y con el mismo ambiente. Verán, ya verán.

Después de una reunión de glotones, Adso de Melk husmea por la abadía.

Filippino Lippi

«Mientras los monjes iban saliendo, me demoré para curiosear por la cocina, donde estaban disponiéndolo todo antes del cierre nocturno.Vi a Salvatore que, con un paquete bajo el brazo, salía a hurtadillas en dirección al huerto. Picado por la curiosidad, salí tras él y lo llamé. Trató de zafarse, pero cuando le pregunté qué llevaba en el paquete (que se movía como si contuviese algo vivo) me contestó que era un basilisco.

 —¡Cave basilischium! ¡Est lo reys de las serpientes, tant pleno de veneno que reluce todo por fuera! ¡Que dictam, el veneno, el hedor que solta ti mata! Te atosiga... Et tiene máculas blancas en el lomo, et caput como gallo, et mitad va erguida por encima del suelo et mitad va por suelo como las otras serpentes. Y lo mata la comadreja...

 —¿La comadreja?

 —¡Oc!  Bestiola parvissima est, más larga alcunché que la rata, et odiala la rata moltisimo. Y també la sierpe y el escorzo. Et cuando istos la morden, la comadreja corre a la fenícula o a la circebita et las mordisca, et redet ad bellum. Et dicunt que ingendra por los óculos, pero los más dicen que ils dicen falso. 

Le pregunté que hacía con un basilisco, y me dijo que eran asuntos suyos. Sin poder soportar la curiosidad, le dije que en aquellos días, con todos aquellos muertos, ya no había asuntos secretos, y que se lo contaría a Guillermo. Entonces me rogó ardientemente que no dijese nada, abrió el paquete y me mostró un gato de pelo negro.»

Umberto Eco, "El Nombre de la Rosa"


Y mi obsesión con los basiliscos continuará.

Unas pequeñas anotaciones de alquimia y hermetismo I (o una introducción mediocre por una estudiante novata)

Peter Ferguson

"Os digo una cosa bien cierta. Lo que está abajo equivale a lo que está arriba, y lo que está arriba equivale a lo que está abajo, en lo que concierne a la realización de los milagros de una obra única.

Y así como todas las cosas provienen del Uno por la obra del Uno, así todas han nacido de esa cosa única, por adaptación.

El sol es su padre, la luna es su madre. El viento la ha llevado en su vientre, la Tierra la ha alimentado.

Ella es el principio de la perfección en todo el mundo. Su poder es infinito cuando se ha transformado en tierra.

Sube de la tierra al cielo y desde el cielo vuelve a bajar a la tierra, y restablece la unidad de las fuerzas de las cosas superiores y de las inferiores: por esa vía, conquistarás la gloria en todo el mundo y alejarás de ti todas las tinieblas.

Separarás la tierra del fuego, lo sutil de lo denso, lentamente, con gran arte.

Ella es una fuerza más fuerte que cualquier otra fuerza, porque puede sobrepasar toda cosa sutil y penetrar toda cosa sólida.

Así fue como se creó el mundo. Son maravillosas las operaciones que de esta manera fueron realizadas. Y aquí concluye lo que yo debería decir sobre la obra del Sol."

Palabras de Hermes Trimegistro.

La alquimia, una antigua práctica filosófica y científica, tenía de propósito la búsqueda de la iluminación, la transición de lo impuro a lo puro, la Piedra Filosofal (para conseguir la transformación de minerales viles a oro o plata) y el entendimiento a la naturaleza.
La alquimia occidental ha estado siempre relacionada con el Hermetismo (doctrina filosófica y religiosa con Hermes Trimegistro como figura máxima). Estas dos doctrinas inspiraron al movimiento rosacruciano (orden secreta esotérica del siglo XVII).
Los alquimistas llevaban acabo sus prácticas en secreto por temor a ser perseguidos.

Para iniciar esta pequeña "serie" sobre alquimia y hermetismo empezaré con La Tria Prima o las tres bases alquímicas según Paracelso:
El azufre, el Mercurio y la Sal.
Los primeros dos son opuestos y la sal es el nexo de unión entre ellos.
El Azufre es la forma, el Mercurio es la materia y la Sal es el movimiento.
El Azufre representa el microcosmos en cada ser. El Mercurio representa el principio, el nacimiento, el símbolo de la vida. La Sal es la combinación (o como ya he dicho, el nexo) del azufre y el mercurio, es decir; el cuerpo.

Ahora seguimos con los cuatro elementos alquímicos: Tierra, Agua, Aire y Fuego.
A la tierra se la asocia con el cobre, es símbolo de la creación.
El agua es asociado con el estaño, es símbolo de la purificación.
A el aire se le representa como el hierro y es el símbolo de la vida.
A el fuego se le asocia con el plomo, es símbolo de la última transformación.

Los siete metales planetarios:
El Sol y la Luna, perfectos e inamovibles, son representados por el Oro y la Plata (☉ y ☽)
Luego estaría el Mercurio (☿), Júpiter representado por el Estaño (♃), Saturno simbolizando el Plomo (♄), Venus como el Cobre (♀) y finalmente Marte simbolizando el Hierro (♂).
Se preguntarán, ¿y qué con el resto de los planetas (y un planetoide)? Urano, Neptuno y el planeta enano Plutón no habían sido descubiertos cuando se plantearon los símbolos alquímicos tradicionales.

Como he escrito en el título, este post es sólo una introducción mediocre a uno de mis tópicos preferidos -quería tener algo sobre alquimia en este blog-, basándome en trabajos hechos por mi madre para la universidad, páginas aleatorias de internet (que por supuesto citaré al final de esta entrada) y uno que otro librito de los varios que existen en mi hogar. Perdonad la escasa información, no será todo lo que publique en este blog sobre este tema, ¡no, no! Habrá mucho más, muchísimo más (¡es tanto lo que quiero publicar!).
Esta serie de posts sobre alquimia y hermetismo estará dedicada a mi madre y a Umberto Eco (a pesar que me haga burla desde el más allá) y a la no-tan-nínfula yo de un futuro lejano.
Muchas gracias por leerme.


Fuentes:
Carolina, La Profecía del Circe, http://laprofeciadecirce.blogspot.mx/2012/02/breve-apunte-sobre-simbolos-alquimicos.html, 2012.
Joan Fliz, Apuntes Valiosos, http://ekokultur.blogspot.mx/2012/06/siete-reglas-de-paracelso.html, 2012.
Andrea Aromatico, (1996), Alchimie. Le grand secret., 1996, Gallimard, 1997, Ediciones B, S. A.