Mis 12 lecturas preferidas de 2018.

Andrey Remnev

12. El queso y los Gusanos de  Carlo Ginzburg (Editorial Océano de México)
11. Las tumbas de Saint-Denis de Alejandro Dumas (Valdemar)
10. Manuscrito encontrado en Zaragoza de Jan Potocki (Valdemar)
9. El gran dios Pan de Arthur Machen (Valdemar)
8. Los elixires del diablo de E.T.A. Hoffmann (Olañeta Editor)
7. Frankenstein de Mary Shelley (Cátedra)
6. Los hermanos Karamázov de Fiódor Dostoievski (Debolsillo)
5. Melmoth el Errabundo de Charles R. Maturin (Valdemar)
4. Pan de Knut Hamsun (Aguilar)
3. Pálido Fuego de Vladimir Nabokov (Anagrama)
2. El monje de Matthew G. Lewis (Valdemar)
1. El Maestro y Margarita de Mijáil Bulgákov (Editorial Alianza)

Es gracioso. Hasta ahora, los "peores" años de mi corta vida han sido el 2016 y el 2017. Años terribles, tontamente horribles. 

Como siempre, gracias a los visualizadores de mi pequeño y triste blog. Y una disculpa con respecto a la inactividad presente en mi blog. La vida se cruza en tu camino, te complica las cosas. Comparo mis 44 posts del año pasado, posts que además cuentan con un gran trabajo detrás, con mis 23 posts de este año. Casi la mitad. Y casi todos reseñas literarias. ¿Qué me ha pasado?

No puedo prometeros que este año me tendrán más aquí, me tendré más aquí, pero me esforzaré en encontrarle un huequito en mi tiempo a Lunas y Nínfulas. Gracias, 2018, un mes y cinco días después.

Un pequeño cuento de hadas y pervertidos: una breve reseña de "El Hechicero" por Vladimir Nabokov.

El Bronzino

Este librito es de los más peculiares que he leído. Lo leí primeramente hace unos cinco meses y aún sigo debatiendo conmigo misma si me gustó o no. Yo supongo que sí. Pero eso no puede perdonar la repulsión que llegué a sentir hacia el hechicero. ¡Qué elegancia la de Nabokov al escribir sobre pedofilia! La fijación con las nínfulas, mí fijación con las nínfulas es enorme, pero hay que saber notar las diferencias entre amor de nínfula y caballero genuino y, pedofilia o trastornos similares.
Este cuentito de Nabokov (por así llamarle), me lo leí en dos días... y eso porque no le dediqué mucho tiempo el primer día. Me lo hubiese leído en una hora o dos.
Me fue imposible hallar este libro en formato físico, por lo cual lo leí en PDF, y aquí os lo dejo.

"Así vivirían años y años, riendo, leyendo, maravillándose ante las doradas luciérnagas, conversando acerca del florido cerco que sería la prisión del mundo, y él le contaría cuentos, y ella, su pequeña Cordelia, le escucharía, y el mar jadearía no muy lejos bajo la luna… Y de forma extraordinariamente lenta, al principio con toda la sensibilidad de sus labios, y más adelante con todo su fervor, con todo su peso, más al fondo, sólo así — por primera vez— hasta lo más recóndito de tu inflamado corazón, así, abriéndome paso a la fuerza, así, sumergiéndome hasta el final, entre los casi derretidos bordes…"

El hechicero.
Ésta pequeña obra de la narrativa rusa inicia con el hechicero excusándose sobre su notoria enfermedad: la pedofilia. Cuenta chispazos que ha sufrido, momentos de desgracia, cuando se ve alrededor de niñas, de colegialas, de aquellas criaturitas tan fascinantes y diabólicas llamadas nínfulas. También habla con desdén sobre aquellas niñas no bonitas, no ninfetas: "Incluso dentro de estas limitaciones, mi proceder está regido por una refinada selectividad; no me atrae la primera colegiala que pasa por mi lado, todo lo contrario —cuán numerosas son las que podemos ver, en cualquier gris calle mañanera, que nos parecen demasiado fornidas, o flacuchas, o que llevan un collar de granos, o gafas—, pues todas las de esos tipos me interesan tan poco, en sentido amoroso, como una vieja conocida de tipo obeso podría interesar a otros.", tratando de marcar una línea entre éstas dos clases de jovencitas. Y así, nuestro pervertido, entre otros pensamientos, va introduciéndonos a su vida, a sus delirios y a sus anhelos, para después pasar la narración de primera persona a tercera persona (ya sabéis, Nabokov y sus cambios de narrador). El hechicero, de cuarenta años, se sentó en la banca de un parque, banca que también cargaba el peso de una anciana morena y de una mujer de cabellos rubios y lacios; el se encontraba en medio de ellas. La mujer rubia se concentrada en su labor de calceta. El hechicero les dirige la palabra después de haber notado un níquel en la gravilla, a lo que la mujer le responde que se lo guarde. Y en ese momento se alza el telón. Hace aparición una pequeñilla de doce años, de cabello cobrizo, de grandes incisivos, tez cálida, labios rosados, vestida en color violeta y machacando la gravilla con sus patines. La pequeña pelirroja se acerca a ellos, la mujer le da un pan con chocolate, para luego la niña salir corriendo a jugar de nuevo sólo se había terminado el pan. Resultó no ser hija de ninguna de las dos señoras, más la mujer de la calceta estaba a cargo de ella. Y así, nuestro hechicero comenzó a sentarse, en los días posteriores, en el mismo sitio, para entablar vagas conversaciones con la mujer de la calceta y mantenerse cerca de la niña. A la hora de siempre, en el lugar de siempre. Y coincidían.
La mujer, al ser típica persona parlanchina, le contó sobre la vida familiar de la niña: padre difunto, madre de cuarenta y dos años, gravemente enferma, con la muerte tocándole la puerta. Entre niña y madre había escasa relación. El hechicero logra meterse a la vida de ésta familia, con el pretexto de querer comprarle muebles a la madre enferma de la niña.
Como os imaginaréis, este libro, al ser el antecesor de Lolita, cuenta con una premisa similar a esta obra cumbre de Nabokov, éste siendo un simple borrador -por así llamarle-, un boceto de Humbert Humbert y las Haze.
El hechicero, un señor cuarentón centroeuropeo, de quien su nombre no se lee en el texto, al igual que el resto de los personajes, fue bautizado por el mismo Nabokov, posteriormente, en la primera nota de autor del libro como Arthur. Lamentablemente la pequeña nínfula francesa quedó anónima, así como su pobre madre.

"No obstante, debido precisamente a que en el curso de los primeros dos o tres años la cautiva permanecería ignorante del temporalmente nocivo nexo existente entre el títere con el que jugarían sus manos y los jadeos del titiritero, entre la ciruela con la que jugaría su boca y el éxtasis del lejano ciruelo, tendría que ser especialmente cauto, no permitirle que saliera nunca sola, cambiar frecuentemente de domicilio (lo ideal sería un chaletito rodeado de un jardín ciego), vigilar que no trabara amistad con otros niños ni tuviera ocasión de ponerse a charlar con la verdulera o la asistenta, pues no habría modo de saber qué impúdico elfo podría escapar de los labios de la hechizada inocencia, ni qué monstruo podría llevarse consigo el oído de algún desconocido para someterlo luego al análisis y la discusión de los sabios. Aunque, ¿acaso se le podría hacer algún reproche al hechicero?"

Un fragmento escrito por Ana V. Clavel de su libro Territorio Lolita:

«[...] La idea resultó tan poderosa —Nabokov habla de un "latido" que vibró en él a lo largo del tiempo—- que llevó al autor a un primer intento en el que ya se encuentra presente el triángulo de Lolita (adulto, madre de la menor, muchacha) con algunas variantes. La historia de treinta páginas se desarrollaba en París y Florencia. Arthur (un hombre mayor de Europa central) se casa también con la madre enferma de una prepúber de quien está enamorado; al morir la madre, viaja con su hijastra a un hotel en el que intenta tocarla dormida. La chica se despierta y al reaccionar con sorpresa y horror, el protagonista sale despavorido y es atropellado por un camión. Se trata de El Hechicero, relato que Nabokov escribió en la segunda mitad de los años treinta y que sólo se publicó después de su muerte. Según el propio autor, fue originalmente escrito en ruso, tal y como lo menciona en el epílogo "Sobre un libro llamado Lolita", pero ahí afirma que destruyó el original en 1942, después de trasladarse a los Estados Unidos, pues no le convencía.»

Muchas gracias por leer este post, quien quiera que lo lea. Éste post va a mi amor e idolatría hacía Nabokov, sus magos y ninfas.

Fuentes:
Clavel, Ana V., 2017, Territorio Lolita, Cuidad de México, Editorial Alfaguara, Penguin Random House Grupo Editorial.
Ambas citas sacadas de "El hechicero" de Vladimir Nabokov, traducción de Enrique Murillo, Editorial Anagrama, 2006.

Los libros que he leído el segundo semestre de 2017 y un pequeño (no, no tanto) comentario de cada uno.

Sascha Schneider

Para ver la primera parte de este post, haced click aquí.

Ha llegado el momento de hacer una pequeña recopilación de mis lecturas leídas entre Julio y Diciembre de 2017. Recuerden: son opiniones subjetivas, vistas desde mi punto de vista procaz, juvenil y gregario, así que por favor, no me matéis si mis comentarios parecen sacados de la basura. Gracias. ¡Y, como os dije en la primera parte de mis lecturas, sigo en lo mismo! ¡Qué novedad! Sigo de sarcástica, además de seguir con mis riffs iomminianos. Me tomo más tiempo dedicado a la ilustración, por fortuna y por mencionar una mejora. Más, más basiliscos y gallos. Y ahora agregadle sapos, ranas, ratones y pájaros. Y muchas ganas de seguir con este pequeño blog.

19. Porno de Irvine Welsh (Anagrama) De este libro me gustaría quejarme un poco. Me ha gustado, sí, mucho, pero tiene una tinta a fan-fic, más que a continuación de Trainspotting, lo cual me ha atrofiado un poco el cerebro. Y fue peor esa sensación después de haber visto la película (que también me agradó, va, más no me encantó). Si os ha gustado muchomucho Trainspotting no os recomendaría leerse éste, digo, podría Trainspotting ser un libro conclusivo y ya está. Pero si os gusta mucho el mundillo de Welsh, qué va, ¡leedlo! Yo lo he tomado como un librito "extra" de las hazañas de Franco, Mark, Simon y Daniel Murphy, que me vuelven loca y soy una fanática. Sí, si Irvine sacase otra continuación (no cuenta Skagboys, ¿eh?, además es precuela) me la leería sin rechistar. Lo único que realmente me echó para atrás de Porno fueron sus personajes mujeres. Insufribles.

20. El Golem de Gustave Meynrik Mi eme me recomendó con todo su corazón este libro. Sí conocéis un poquito mis locuras y obsesiones, sabéis mi fanatismo por el Rabino Loew. Bueno, pues, para resumir, el Rabino Loew es quien creó el Golem. Así que mi eme escogió bien. Ahora, este libro no trata sobre el Golem o el Gran Rabino, sino, sobre un barrio en Praga donde el mito del Golem es repetido y hostigado una y otra vez por los residentes, quienes están muertos de temor a la "posible" aparición del Golem. Athanasius Pernath, joven que presencia diversas atrocidades relacionadas al mito del Golem, se supone tiene un pasado de demencia y locura, por lo cual todas sus vivencias las cuestiona si son producto de su imaginación o son verídicas. Me podría poner a largar mucho más sobre uno de los mejores libros que he leído este año, pero, ¿sabéis qué? Haré una reseña, sí o sí. ¡Me hizo tanta ilusión este texto! Aquí tenéis un dibujito cutre de Meynrik.

21. Baudolino de Umberto Eco (Lumen) Si fueseis mi mamá creo entenderíais mi obsesión con este librito. Mi favorito de 2017, vaya que sí.  Pobre de mi mami, le atosigué tanto con Baudolino que ahorita mismito lo alucina. Lo leyó embarazada de mí, y le gustó, pero creo no tanto como a mí. Ella es más de El Nombre de la Rosa. 

Es una mezcolanza de tópicos, os lo confieso: que si los Reyes Magos, que si el Santo Grial, que si el vacío, que si Pndapetzim, que si Núremberg, que si los hunos blancos, que si faunos, centauros y ninfas, que si Federico Barbarroja, que si reliquias y falsificaciones de ellas... ¡Todo un revoltijo! Pero a la pluma de Umberto Eco, todo resulta mágico, maravilloso. Cité una pequeña discusión entre Borón y Adrzouni en el blog. Y un post con algunas criaturitas de Núremberg.

22. Fáctotum de Charles Bukowski (Anagrama) Este librito lo saqué de la biblioteca de mi pueblito. Recién haber finalizado Baudolino necesitaba algo que llenase mi alma; me decidí por el autor que me ha sido de salvavidas en etapas melancólicas de mi vida: Kowski. Qué más puedo decir que Bukowski siempre será de mis autores preferidos. Creo este es el primer libro recolector de relatos que leo de él. Los demás han sido novelas. La edición viejita de este libro (verde fosforescente) me agrada más que la nueva (roja), así que eso, extrañamente, me hizo disfrutar estéticamente más del libro (a pesar de tener una atroz etiqueta que aclama que el libro es perteneciente a la biblioteca).

23. Acid House de Irvine Welsh (Anagrama) Otro sacado de la biblioteca. Lo peor de todo es que yo no tengo credencial ni permiso de la biblioteca para sacar libros, pero mi querido siempre me salva de apuros, ¿a que sí? Y también era otra edición más vieja, y bonita. Pues, el libro es bueno. Tiene unos relatos flipantes y súper destacables. Otros poco memorables y hasta confusos. Ya sabéis, Welsh. Es un genio, pero aveces creo se presiona mucho. ¿Os lo recomiendo? Absolutamente. Y vale muchísimo la pena la mini novela que viene al final, Un Listillo.

24. El Libro de Monelle de Marcel Schwob (Clásicos Tomo) Olvidadme, y os seré devuelta. Pero qué bonito libro, muy muy bonito. Mi edición cuenta con otros cuentos de Marcel Schwob, además de El Libro de Monelle. Aquí podéis ver un fragmento que compartí en el blog.

Gracias a la bella Luna Miguel, Luna Monelle, LunaLunaLuna por divulgar este libro, y por ser el mayor motivo que me decidió a iniciar este blog.

25. El Ojo de Vladimir Nabokov (Anagrama) ¡Vaya librazo! Podéis ver mi reseña aquí, aquí, aquí. Fue la sorpresa del año; lo compré dudosa, un poco "al aventón". Me fié porque el autor es Nabokov. Pensé ¿qué puede salir mal con un libro de Nabo? Además es cortito. Pues vaya que es un buen libro corto. Un poco extraño, dudo que a todo el mundo le agrade. Se volvió un poco mi librito personal. Me fascinó, no me preguntéis porqué. La trama tan pequeña, pero tan cómica, tan psicótica y original, hostia. ¡Maravilloso, lo repito, maravilloso!

26. El Vizconde Demediado de Italo Calvino (Siruela) Otra pequeña maravilla del 2017. Leí a Calvino por la razón más trivial: fue influencia de Umberto Eco. Además este libro es de fantasía, tomando a juego la división de personalidad, la dualidad. Es una historia pequeña, de la que pronto hablaré ampliamente en el blog.

27. Pulp de Charles Bukowski (Anagrama) La señora muerte. El gorrión rojo. CélineCélineCéline. Céline sigue vivo. Henry Chinaski. Nick Belane. Es el mayor absurdo que he leído. Fue un regalo de mis padres. Me gustó, me encantó. Me gustan los absurdos de tales dimensiones. Me he considerado si hacer una reseña, pero ya lo leí hace mogollón. Uh, creo tendré que darle una releída. No me costará nada; me lo leí en tres días. Facilillo y buenísimo. No es como la demás obra de Bukowski, por lo cual me agrada no haberme iniciado con este libro (inicié con La senda del perdedor, ¡de mis libros favoritos!), pero, ya conociendo las gilipolleces de Bukowski, éste me fascinó.

28. El Doble de Fédor Dostoievski (Editorial Alianza) Otra quejilla de mi parte hará presencia a continuación: ¿Porqué demonios se les ocurre "resolver" el misterio del libro a quienes hacen los prólogos, describirnos de qué va el libro en el jodido prefacio, llenarnos de spoilers antes de siquiera iniciar la obra y arruinar la felicidad de descubrir el libro por ti mismo como lector? ¡Ni que fuésemos crías estúpidas! Por favor, si compráis El Doble con esta editorial, leed el prólogo hasta el final. A mí me arruinó la grata sorpresa que me esperaba. Pero, dejando a un lado éste inmenso error que nada tiene que ver con Dostoievski... Este libro es de los mejores que he leído en toda mi vida. Y Goliadkin es mi personaje favorito de todos. Ya está. Bellísimo. ¡Te amo, Dosto!

29. Escoria de Irvine Welsh (Anagrama) ¡Vaya drama! ¡Vaya miseria! Irvine es uno de mis autores predilectos por cómo retrata la miseria humana, sin tapujos ni eufemismos. Y aquí lo ha hecho de maravilla, de nuevo. ¡Grande Irvine! Además, Bruce Robertson es admirador de Deep Purple y les hace mención una que otra vez en la novela, jó. Si queréis iniciar con Irvine les recomiendo éste o Trainspotting. No iniciéis con sus cuentos, son buenos, pero podrían echaros para atrás. Oh, y también os recomiendo la película. Cerdos, policías (¿qué no son lo mismo?),

30. El Hechicero de Vladimir Nabokov (Anagrama) Justo ahora, al mismo tiempo que redacto esto, estoy redactando mi reseña para esta novela... Sí, cinco meses después de haberla leído, ¡qué buena idea, Caterina! Pero, ¡qué bonito libro es éste! Os lo leéis de una sentada, os lo aseguro. Ojo, a la gente asustadiza, no os recomiendo este libro. Contiene material sensible, que, a la pluma de Nabokov, parece un cuento de hadas, un cuento romántico. Pero sigue siendo tristísimo y atroz.

31. Escritos de un viejo indecente de Charles Bukowski (Anagrama) ¡Qué edición me tocó! Mi querido y yo fuimos a una feria del libro que aleatoriamente (a mi parecer) llevaron a cabo en nuestro pueblito. La mayoría de los stands de libros contenían mera basura comercial, libros huecos y de auto-ayuda. Ya sabéis. Escoria. Pero, milagrosamente estaba un stand bellísimo: contenía libros sobre alquimia, la cábala (u otras cosas que pudo haber escrito Belbo, eh, eh), sobre los templarios, sobre astronomía, novelas de todas clases y colores. Mi querido acompañante felizmente encontró dos libritos de Kowski y me llamó. Eran "La máquina de follar" y éste. Ambas en ediciones de los sesentas. ¡Me tuve que comprar una de ellas! Aquí podéis ver mi cara-de-tonta y el libro.

32. Cumbres Borrascosas de Emily Brontë (Editorial Mateu) Quería, decididamente, leer otra mujer este año. No suelo leer mujeres. Tengo tantos títulos que leer, -en su mayoría escritos por hombres-, que olvido a las mujeres, ¡ay! Joder, éste libro. Librazo. Según mi año en Goodreads este es mi libro leído más famoso del año. Sí, efectivamente, es muy famoso. Pero sí que se lo merece. No quiero manchar la belleza de este libro con una opinión gregaria, así que sólo os digo que tenéis que leerlo. Seáis mujeres u hombres, tenéis que leerlo.

33. Carta a mi juez de Georges Simenone (Editorial TusQuets) Posteriormente a haber leído Cumbres Borrascosas, me quedé bloqueada. No encontraba ningún libro que me satisface igual. Mi eme me recomendó a Simenone, lo cual me parecía ideal porque realmente quería -y quiero- leer literatura francesa. Mi eme tiene una pequeña colección de Simenone en un rinconcito de la casa, y me decidí por este. Milagrosamente no leí la sinopsis porque ahí te spoilean todo. El libro me hizo pasar buen rato, pero meh. No me encantó.

34. Ada o el Ardor de Vladimir Nabokov (Editorial Grijalbo) Tengo sentimientos encontrados con este libro. Me gustó pero me desagradó. A su vez. No me preguntéis porqué. Es un libro fascinante, bellísimo. La primera ucronía que leo. Como seguro sabéis, esta es la historia incestuosa entre Ada e Iván -y aveces Lucette-, tres hermanos de clase alta que residen en una mansión campestre. Conocí a un señor con quien platiqué de este libro. Un señor muy encantador. 

Mas hubo algo que no me hizo sentir completa. No sabría perfectamente mencionar qué fue lo que no me encantó de esta novela. A mi parecer, -que no del todo es acertado, a pesar de que el objeto de mi análisis es mi propia opinión-, es la escasez de acontecimientos que ocurren a lo largo de la novela. No ocurre mucho en quinientas páginas, más amor y desamor. Eso creo es lo que no me agradó mucho. Fuera de ello, una novela bella, en su poética prosa Nabokovniana.

35. El hombre invisible de H.G. Wells (México Lee) Aquí tenéis reseña de este título, de mis primeras lecturas de ciencia ficción. Terriblemente bueno. ¡Ese Griffin es todo un personaje! Meh, no me apetece escribir algo aquí sobre este libro. Repetiría lo mismo del post dedicado al libro.

36. La condesa sangrienta de Alejandra Pizarnik (Libros del Zorro Rojo) Es un pequeño libro de tan sólo cincuenta páginas que no te deja mucho. Eh, me gustó, de todos modos. La prosa de Pizarnik es fabulosa. Y, además la edición está ilustrada por mi querido Santiago Caruso. Sí, se los recomiendo a pesar de todo. Digo, no te lleva más de un ratito el leer este libro. Es sanguinario y grotesco. Muy bien escrito. Sabéis, es Pizarnik.

37. La Metamorfosis y otros cuentos de Franz Kafka (Editores mexicanos unidos) ¡Eah, leyendo clásicos después de mucho tiempo de habérmelos propuesto! Pero, finalmente me lo he leído, jó. Hay tanto que discutir sobre este libro. No me leí todos los cuentos que contenía mi cutre-edición, pero me los leeré prontito. Leí, obviamente, La Metamorfosis, El artista del hambre, El artista en el trapecio y El Buitre. Estos relatos están llenos de desesperación y angustia. Me he auto-retratado múltiples veces con cuerpo de gusano, de larva o de escarabajo. Como soy una jovenzuela llorica, buscaba identificarme con Gregor Samsa, lo cual por fortuna no conseguí. Que yo soy Goliadkin, hostia. Bueno, para dejar de largar con tontadas, Kafka se ha vuelto de mis autores preferidos. ¡A atacar El Proceso y El Castillo! ¡Sí que sí! Aquí tenéis un dibujito de Kafka todo art-nouveau que me apeteció hacer.

38. Si te gustó la escuela, te encantará el trabajo de Irvine Welsh (Anagrama) Sí, otro de Irvine Welsh. Perdonad mi obsesión. El próximo año, máximo, si es que me leo otro de el, me leería uno. Hay que dejar descansar a este autor. Pero, centrándonos en el libro con el mejor título de todos los tiempos, sólo queda decir que el contenido no es tan bueno como éste. Mi querido estaba picado con el título; ni se diga yo. Definitivamente no de lo mejor de Welsh, no, no. Un libro que leí y que he olvidado casi por completo. No fue malo, para nada, más no fue algo memorable.

39. La Vuelta de Tuerca de Henry James (Editores mexicanos unidos) Si pucháis aquí podréis ir a la reseña que redacté hace un mes. Muy mal redactada, por lo cierto. Igual que el de Wells, no tengo mucho que decir aquí. Perdonadme.

40. Crimen y Castigo de Fédor Dostoievski (Porrúa) Mi edición ha sido completamente destrozada por mí. ¿Por qué? Por que la he llenado de corchetes, fragmentos subrayados y esquinas dobladas. Me prometí, a mediados de año, el leer una gran novela para cerrar el año y hacerlo una "tradición" para mí misma. Quería que fuese Dostoievski con su Crimen y Castigo (el próximo año planeo Los hermanos Karamázov, a ver si sí). Este libro, en relación a algunos sueños que tengo, marcó un antes y después. Todos los personajes son magníficos, joder, todos están bien zafados. Ay, la amistad voluble entre Raskolnikov y Razumikhin meencantómeencantó. Comencé a leerlo una tarde ya obscura, en una cafetería; aquel día que Raskolnikov conoce a Marmeladov... O, cuando lo terminé, manché el libro con lágrimas emocionales. El mejor cierre que le pude haber brindado a 2017. Como he visto a mucha gente titular este libro de esta forma, pues yo igual lo titularé como los demás: El Libro.

Lo que os puedo decir es que este, este jodido año ha sido el más feliz de mi corta vida. Tuvo sus altibajos, por supuesto, principalmente altibajos de niñata emocional. Fue el año de mi reencuentro con la lectura. Fue el año donde comencé a quererme a mí misma y a mi físico. Fue el año de dejar de ser nini y dedicarme a estudiar con disciplina y por cuenta propia. Fue el año de volver a enamorarme con la ilustración y la creación de artes plásticas. Fue el año de adorar a mis padres a tope. También fue momento de dejar a las nínfulas dentro del mundo literario. Dejarlas a donde pertenecen de una vez por todas.

¡Disfrutad de este 2018!

Mis 10 lecturas preferidas de 2017 + proposiciones literarias y artísticas para el 2018.

J. J. Grandville

10. Crónicas Marcianas de Ray Bradbury (Editorial Booket)
9. Opus Nigrum de Marguerite Yourcenar (Alfaguara)
8. El Golem de Gustav Meyrink (Clásicos Universales Fontana)
7. Trainspotting de Irvine Welsh (Anagrama)
6. De noche, bajo el puente de piedra de Leo Perutz (Editorial Océano)
5. Crimen y Castigo de Fiódor Dostoievski (Editorial Porrúa)
4. El Doble de Fiódor Dostoievski (Alfaguara)
3. El Ojo de Vladimir Nabokov (Anagrama)
2. El Nombre de la Rosa de Umberto Eco (Lumen)
1. Baudolino de Umberto Eco (Lumen)

Estas lecturas, como es obvio, fueron leídas por mí en 2017, más no fueron publicadas este año. Ninguna de mis lecturas de 2017 fueron publicadas en este mismito año. Y como os has de dar cuenta, todas son ficción o novela. Como la lectura es un pasatiempo mío, con el propósito que se vuelva de pasatiempo a estudios y trabajo en un futuro, aprovecho mi juventud y libertad leyendo ficción, para que en un futuro me dedique gustosa a ensayos y no ficción.
Leí cuarenta libros este año, y vaya, éstos son los diez que más me gustaron. Por supuesto hubo otros libritos fascinantes, pero, cerrándome y forzándome a escoger sólo diez, éstos serían. Se podría considerar que están en orden de cuánto me gustaron, Baudolino siendo mi preferido y Crónicas Marcianas mi "menos favorito" entre mis preferidos. Pero varia dependiendo de mi humor. Creo serían los cuatro primeros los únicos situados en una posición inamovible.
Para este 2018 me he propuesto diversas cosillas, literarias, artísticas y de estudio. La mayoría son demasiado cutres y bobas, pero eh, que está divertido proponerse cosas para hacer en un año.
Vamos a ver, me he propuesto el leer uno o dos cuentitos de Nabokov al mes, como ya mencioné en el post de Se habla ruso. Me propuse leer más novelas gráficas, cómics y un poquillo de Mafalda a diario.  Me propuse leer más terror, y voy preparada para ello con novelas del gótico y demás (te amo editorial Valdemar, pero porqué tan costosa, porquéporqué).
Con respecto a la ilustración y demás, me he propuesto hacer ilustracioncillas basadas en libros aleatorios y ver cómo terminan. Veremos que hago, veremos que termino haciendo.
Gracias a todos los visualizadores de éste pequeño blog. Son pocos, pero muy queridos por mí.
2018 será un año bueno, lo veo venir. Qué ganas de comenzarlo.

Las crónicas presenciadas por Mickey Forester de unos nefastos chutómanos: una reseña de Trainspotting de Irvine Welsh.

Adriaen Collaert

Había visto la adaptación al cine dirigida por Danny Boyle hace unos añitos. Tenía un kick con las películas trágicas y de finales depresivos, afición formada por Requiem por un sueño (libro de Hubert Selby Jr. y adaptación al cine por Darren Aronofsky), causando que esta película no me gustase mucho (¿final feliz?). Quería muerte y sangre y a una multitud mutilada con jeringas... al parecer.
Pero me había prometido leerme este librito. No sé porqué. La consideraba una lectura de mero morbo y destinada para -solamente- pasar el rato. Recuerdo era el sexto lugar en mi lista de "por-leer" en mi Goodreads, desde que lo abrí en Julio de 2015.
En ésta primera novela de Irvine Welsh se cuenta la vida de numerosos jóvenes y adultos, residentes de Edimburgo, a finales de los años ochenta. Cada uno de estos personajes tiene algún problema de adicción de drogas, necesidad extrema de violencia y/o de sexo, problemas familiares y también problemillas triviales del día a día.
Welsh nos cuenta el no-tan-precioso lado de Edimburgo; el lado de Edimburgo lleno de heroína, extremadamente portador de VIH y violentísimo.
La historia se centra en Mark Renton, un chaval que vive con sus padres y es adicto al caballo. Hace numerosos intentos de dejar de drogarse, más siempre recae y recae. Un chaval crítico, que se cuestiona diversos porqués, un poco misántropo, y consciente de que la vida es una escoria.
Simon Williamson, alias Sick Boy, es un antihéroe proxeneta, machista y abusivo. Su personaje se desarrolla tremendamente en Porno, más en Trainspotting se le presenta como el mejor amigo (vaya mejor amigo) de Renton, de quien abusa y a quien manipula. El centro de atención del grupo gracias a su atractivo físico, Simon es un aprovechado y un interesado en la mas mínima posibilidad de estafar a alguien. Y, lo más guay de la locura de Sick Boy, son sus pensamientos internos, quienes se los imagina discutiéndolos y argumentándolos con Sean Connery. Shí, Shimón es un eshcosésh demente.
Oh, y qué les puedo decir de Francis Begbie. Un personaje fantástico, completamente demente y fuera de sí. Me encantan los personajes psicópatas, pero no todos llegan a ser tan desgraciados como Begbie. Francis causa terror a todos sus "amigos", les somete y les tiene amenazados bajo toda circunstancia. Se mofa de todos sus conocidos adictos a la heroína, ya que el no se droga ni inyecta nada; guía esa apatía que le tiene a la vida hacia la ejecución de violencia y a el alcohol, más no la canaliza a las drogas.

"[...] Con Sick Boy, al menos, es de esperar. Renton y Spud quedan horrorizados al percatarse que Begbie ha ligado. Está de palique con una mujer que tiene cara bastante bonita, piensa Spud; pero un culo gordo, observa Renton con maldad marujil. Algunas mujeres, pondera Renton con maliciosa envidia, se sienten atraídas por los tipos psicopáticos. Generalmente pagan un alto precio por este defecto, llevando vidas horribles. Como ejemplo, cita presuntuosamente a June, la novia de Begbie, que en estos momentos se encuentra en el hospital dando luz al niño."

Spud, Spud, Spud. Mi querido Daniel Murphy. Un pobre chaval que asume el papel de chivo expiatorio en el grupo de Renton, Francis y Sick Boy. Un buen tío, mi narrador preferido, ¿sabes? Una personilla débil y frágil, drogadicto como sus compañeros pero haciendo lo posible por complacer a la gente y sacrificando su felicidad en todo momento. Spud padece un poco el síndrome del impostor, cosa que me hizo sentirme identificada con múltiples pensamientos suyos y reacciones a diversas situaciones.
También se encuentran diversos personajes más, no tan trascendentes, como Tommy Lawrence, Segundo Premio, el genial Mickey Forrester (interpretado por nada más ni nada menos que el propio Welsh en la película), la feminista Kelly y la ninfulilla de catorce años, Dianne Coulston.
Y os quiero contar sobre mi personaje favorito: Dave Mitchell. No, este personaje no sale en la película. Es especial del libro (no por eso me gusta, ¿eh?, no soy tan pedante). Este personaje aparece a mediados de la novela como una historia completamente ajena a Renton y compañía. Su historia es breve, muy breve. Su historia se cuenta en el capítulo Mala Sangre. No redactaré nada sobre su historia, que sea una sorpresita (tal vez una sorpresita desagradable) para el futuro lector.

"Hay alguien más en la habitación conmigo. Es Spud, creo. Es difícil decirlo en la oscuridad.

«Spud...Spud.»

No dice nada.

«De verdad que hace un frío de los cojones, tío.»

Spud —si en realidad es él el capullo— sigue sin decir nada. Podría estar muerto, pero probablemente no, porque creo que tiene los ojos abiertos. Pero eso no significa una puta mierda."

La novela está narrada con múltiples juegos de palabras y modismos tremendamente escoceses. La voz narrativa varia en cada capítulo: en un capítulo puede narrar Spud, así como en el siguiente narrar Begbie, variando las perspectivas y los acontecimientos que le suceden a cada personaje. Nunca se menciona quien está narrando, pero, dependiendo de los modismos y las expresiones utilizadas, uno como lector se da cuenta qué personaje tiene la voz en ese momento. A veces el narrador es omnisciente, prácticamente siendo el narrador Welsh.
Como ya os mencioné, Trainspotting tiene su secuela llamada Porno (2002), la cual no le es fiel como secuela al libro, sino, como secuela a la película. En Porno hacen aparición diversos personajes de Cola (2001), otra novela del mundo de Welsh. Y luego, en 2012 Irvine escribió una precuela llamada Skagboys, donde se narra la vida de Renton, Sick Boy, Begbie y Spud antes de las adicciones.
Personajes que viven en la miseria por su carencia de ilusiones, poseedores de una visión de la vida como algo aburrido y rutinario, quienes prefieren morir y tener tendencias autodestructivas porque saben que la vida no mejorará para ellos ni para nadie.
Esta novela es un puñetazo al estómago. Pero un puñetazo que se agradece. Es que, tío, este libro se merece que rompa la "seriedad artística" en mi blog y ponga un gif de Begbie. ¡De las mejores lecturas del año, ostras!

Ambas citas sacadas de "Trainspotting" de Irvine Welsh, traducción de Federico Corriente, Editorial Anagrama, edición mexicana en Compactos, 2013.

Satélites y ninfetas, magos y arlequines.

Giovanni Bellini

«Llegados a este punto quiero invocar esa ley de la gradación que he repudiado en donde me parecía ofensiva: he tratado a menudo de sorprenderme a mí mismo en la transición de un tipo de ternura a otro, del simple al especial, y me gustaría muchísimo saber si son mutuamente exclusivos, si, a fin de cuentas, deben ser adscritos a géneros diferentes, o si hay uno de ellos que, nacido en la noche de Walpurgis de mi tenebrosa alma, es una extraña floración del otro; pues, si fuesen dos entes distintos, tendría que haber dos clases distintas de belleza, y el sentido estético, invitado a la mesa, se derrumbaría estrepitosamente entre dos sillas (pues tal es el destino de todo dualismo)»

Vladimir Nabokov, "El Hechicero"

No quiero hacer gran comentario de esta pequeña historia escrita por Nabokov; prefiero hacerla en el futuro post de todos los libros leídos en el segundo semestre de 2017. Esta historia es triste, pero muymuy triste. No conseguí el cuento en formato impreso, lo conseguí en PDF y aquí lo tenéis. Un cuentito boceto de Humbert Humbert y trazo de las Haze. 

Una taza de té (¿o un vaso con vodka?) con Nabokov y unos cuantos espejismos de Smurov: una mediocre reseña de Soglyadatay o "El Ojo"

Gustave Doré

Cuando uno menciona a Vladimir Nabokov lo primero que se cruza por la cabeza es Lolita era una niña malcriada y promiscua o ¡Ay, ese Humbert es un reverendo pervertido!... si es que al menos se conoce que él fue quien escribió Lolita, porque, ¡ay! mucha gente cree que solo es una película (y ni siquiera la película de Stanley Kubrick). Como Nabokov no es un famosisísimo exponente de literatura rusa, me es muy difícil hallar novelas de el en formato físico; casi todo lo que he encontrado ha sido en PDF y eso si es que lo encuentro. Tolstói, Bulgákov, Dostoievski... mucho más fácil de obtener sus libros. Pero yo quería leer a Nabokov, y algo que no fuese Lolita. Sólo encontré online tres de sus novelas: ¡Mira los arlequines!, Rey, Dama, Valet y El Ojo, las demás se encuentran "agotadas". Me decidí por El Ojo, que ya tenía mi carrito de compras lleno de Bukowski, Dostoievski y Welsh. Realmente no sé porqué lo compré, ya que realmente no me apetecía mucho leerlo. No lo sé. Pero demonios, me alegro tanto de haberlo hecho.
Quisiera visualizarme a mí misma escribiendo estas líneas mientras tomo un poco de vodka y agarro un cigarro sofisticadamente, pero soy una chillona que ni bebe ni fuma, así que estoy escribiendo esto mientras escucho un mix de Metallica, Anthrax y Iced Earth. Allá vamos.

1925. Cesó la guerra en Rusia hacía cuatro años. Hombres de negocios adinerados, así como hombres indigentes por doquier. Smurov decide meditar sobre su amante Matilda. Matilda, Matilda, Matilda. La conoció de la manera más aleatoria, un otoño en Berlín; su primera vez en Berlín. Smurov obtuvo un puesto educando los niños de una familia rusa proveniente de San Petersburgo, con costumbres excesivamente rusas. En fin, rusos en Berlín.
Un día, mientras Smurov les leía a los niños Los amores del contrabajo alguien llamó al teléfono: Salga ahora mismo, ¿Quién es usted?, Será una sorpresa. La cabeza de Smurov intenta buscar quién podría ser quien hizo esa llamada misteriosa. Ah, termina rindiéndose. Continúa con su lectura a los dos críos hasta que llaman a la puerta. El señor de la llamada misteriosa hace aparición delante de la puerta cuando Smurov abre. El visitante le mete una tunda a Smurov. Y otra, y otra. Smurov no puede más; los niños sólo permanecen atentos al espectáculo que el visitante misterioso les está dando. El visitante termina de golpearle y decide salir a toda pastilla de aquél lugar. Smurov termina por largarse, hacer su maleta para así finalmente suicidarse. Intento fallido, Smurov no logra su cometido.
Es aquí cuando Nabokov comienza a jugar con la mente del lector cambiando la narración de primera persona a tercera persona.

"La situación se estaba volviendo curiosa. Yo podía contar ya tres versiones de Smurov, mientras que la original permanecía desconocida. Esto ocurre en las clasificaciones científicas. Hace tiempo, Linneo describió una especie común de mariposa, añadiendo la lacónica nota «in pratis Westmanniae». El tiempo pasa, y, en la loable búsqueda de precisión, nuevos investigadores ponen nombre a las diversas razas meridionales y alpinas de esta especie común, de modo que pronto no queda un lugar en Europa donde uno encuentre la raza nominal y no una subespecie local. ¿Dónde está el tipo, el modelo, el original?
[...]

Del mismo modo, decidí desenterrar al verdadero Smurov, pues ya era consciente de que su imagen estaba influida por las condiciones climáticas imperantes en varias almas: de que en un alma fría adoptaba un aspecto mientras que en otra, incandescente, tenía un colorido diferente. Empezaba a gustarme este juego."

El título de esta novela en su idioma original, el ruso, es Soglyadatay, es un término antiguo de la milicia rusa que significaría "espía" u "observador". El protagonista es acusado de tener tendencias homosexuales, es criticado, es juzgado y observado. Así que el mismo decide desasociarse de su persona y volverse espectador de una familia de refugiados rusos, viendo como Smurov experimenta haciéndose pasar por un héroe ruso con el propósito de ver las reacciones y comportamientos de quienes le rodean. La realidad de la novela se encuentra en su mayor parte distorsionada (y cómo no, recordemos que estamos hablando de un texto de Nabokov), la identidad de los personajes es relativa, todo se entremezcla, todo es una chuche homogénea. Nunca había leído una lectura tan enigmática y extraña.

Oh, este libro lo considero mi favorito junto a los tres libros que he leído de Umberto Eco y Trainspotting de Welsh. Cien páginas de belleza nabokovniana, ¿qué más podéis pedir?

Ya dejaré de ser una holgazana y comenzaré a escribir reseñas de libros en posts individualmente. No suelo hacerlo porque tengo la sensación que apesto en esto de reseñar libros, pero eh, la práctica hace al maestro, ¿no?

"Me he dado cuenta de que la única felicidad en este mundo consiste en observar, espiar, acechar, escudriñarse a uno mismo y a los demás, no ser más que un gran ojo, ligeramente vítreo, algo inyectado en sangre, imperturbable. Juro que esto es la felicidad."

Ambas citas sacadas de "El Ojo" de Nabokov, traducción de Juan Antonio Masoliver Ródenas, Editorial Anagrama, 1999.

Los cuentos tristes y sexuales de Irvine sobre el establecimiento de agenda.

 Jan Provoost

«[...]
Se detuvo, viendo reflejado en mis ojos su creciente ridículo. «Escucha, Brian. Sé que crees que eres una especie de superradical y que yo soy una especie de cerdo fascista reaccionario. Pues tengo noticias para ti: soy un socialista, un sindicalista. Sé que tu sólo me ves como una figura trajeada del establishment, pero si los Tories se salieran con la suya, habría chavalines bajando a las minas. Soy tan antiestablishment como tú, Brian. Sí, soy propietario de mi hogar. Sí, vivo en una buena zona. Sí, estoy casado y tengo dos hijos. Me voy de vacaciones al extranjero dos veces al año y conduzco un coche caro. Pero soy tan antiestablishment como tú, Brian. Creo en los servicios públicos, en que la gente es lo primero. Para mí es algo más que un cliché. Para mí, estar en contra del establishment no consiste en vestirse como un vagabundo, tomar drogas y asistir a esas juergas con drogas incluidas. Ésa es la salida fácil. Eso es lo que quiere la gente que controla las cosas; que la gente no participe, que tome el camino fácil. Para mí supone llamar a las puertas de la gente en una tarde fría, y asistir a mítines en el hall de un colegio para que vuelvan los laboristas y se vayan Mayor y su pandilla.»
«Ya...»
Este tipo hace que la palabra gilipollas esté de más.»

Irvine Welsh, "Acid House"

Cuentitos de Welsh. Nunca había leído historias cortas escritas por él. Y, como siempre, no me decepcionó. Crudo, realista y satírico. ¿Qué más puedes pedir? Hubo historias con las que no me clavaba mucho, pero otras... hostias. Principalmente la "mini novela" de al último Un Listillo. No me peguéis por lo que escribiré a continuación si es que difieren en su punto de vista: la obra de Welsh se me figura una mezcolanza entre el análisis mental al ser humano como el que hace Milan Kundera a sus personajes y las hazañas e historias sobre fracasos y adicciones como las de Bukowski. Ya no puedo escribir más, me están carcomiendo los mosquitos. Ha det, leed a Welsh. Os lo recomiendo.