Una botella de vino pegada a la boca con cola-loca.

Paul Rumsey

«Cogí la tarjeta que me dieron en el Departamento Estatal de Empleo y me fui a que me hicieran la entrevista en el trabajo. Estaba a unas pocas manzanas al este de Main Street, un poco más arriba de los aserraderos. Era una compañía que comerciaba con frenos de automóviles. Les enseñé la tarjeta y rellené un impreso de solicitud. Alargué el tiempo de permanencia en mis trabajos anteriores, convirtiendo los días en meses y los meses en años. La mayoría de las compañías no se preocupaban de investigar. Con las empresas que se ocupaban de comprobar los informes de sus empleados, yo tenía poco futuro. Rápidamente se descubría que tenía un récord de antecedentes policiales. La casa de repuestos de frenos no se ocupaba de investigaciones. Cuando llevabas dos o tres semanas en el trabajo, otro problema era que todos los empleados querían que te unieras a su sindicato, pero para entonces, por lo general, ya me habían echado o me había ido.
El tío echó una ojeada a mi impreso y luego se volvió en plan chistoso hacia las dos mujeres que estaban en la oficina:
—Este tío quiere un trabajo. ¿Creéis que será capaz de quedarse con nosotros?
Algunos trabajos eran increíblemente fáciles de conseguir. Recuerdo un sitio en el que entré, me senté en una silla y bostecé. El tío que estaba detrás del escritorio me preguntó:
—¿Sí, qué desea usted?
—Mierda —contesté—, creo que necesito un trabajo.
—Contratado.»

Charles Bukowski, "Factotum"

No leáis a Bukowski. Se van a volver unos canecos. Pero qué digo. 

Ymir, la gran vaca cósmica de quién bebió su leche y un poquitín de Snorri Sturluson.

Francisco de Goya

Les mentiría descaradamente si les dijese que no pensé inmediatamente en Saturno comiéndose a sus hijos cuando leía sobre el gigante Ymir. Sé que no tiene nada que ver, son mitologías diferentes, pero simplemente apareció la imagen en mi cabeza, principalmente la pintura manufacturada por Francisco de Goya (imagen del post, ¡oh!, qué inesperado) o la de Paul Rubens.
El Génesis de la mitología escandinava. El Génesis para los vikingos (estoy de coña, no me malinterpretéis, aunque, de alguna manera sí se podría considerar un Génesis). Soy pasionaria de la mitología nórdica. Un mogollón. Desde pequeña siempre tuve lazos a estas creencias, todo gracias al grupo sueco llamado Therion. Crecí escuchando esa banda, es más, desde que tengo unos cinco años es de mis bandas predilectas. Me callaré ya, que quiero escribir sobre Ymir y la creación del universo.

El escaldo e historiador irlandés Snorri Sturluson fue quien, por medio de la primera sección del libro Edda de Snorri, el Gylfaginning o la Visión de Gilfy, documentó, organizó y combinó fuentes de información con respecto a la mitología nórdica, temiendo que gracias al dominio espiritual cristiano, se desvirtuaran o quedaran en el olvido estas creencias. Y en el Gylfaginning se cuenta como se creo todo, iniciando desde nacimiento del mundo, por medio de un choque de materia fría proveniente de Nilfheim y de materia caliente proveniente de Muspelheim en el espacio mágico Ginnungagap. Gracias a este choque nacieron varios gigantes, entre ellos Ymir, quien sería el más viejo. Snorri aclamaba que no se debían considerar Dioses a estos gigantes, pues eran seres malignos al igual como resultó ser su descendencia. Ymir fue padre de algunos de los "gigantes de la escarcha"; nacieron mientras Ymir dormía, se formaron con su sudor.
Ymir se alimentó de los cuatro ríos de leche salidos de la vaca cósmica Auðumbla, y ella se alimentaba lamiendo bloques de hielo salados. Una ocasión donde Auðumbla lamía el hielo, apareció un hombre llamado Buri. De Buri nació Bor, y de Bor y su mujer Bestla, nacieron Odín, Vili y Ve.
Vili y Ve mataron a Ymir. La sangre que Ymir derramó al morir ahogó a los gigantes de la escarcha, salvo a dos, a Bergelmir y a su pareja, quienes recrearon a los gigantes.

Cómo quisiera narrarles lo siguiente a la Umberto Eco; como un diálogo entre dos personajes. Bueno, maestro, pero, ¿cómo se creó el universo según la Edda de Snorri? Adso querido, se creó así y tal, pero tu eres muy joven para entender. Señor Nicetas, según Sturluson, el cuerpo sin vida de Ymir fue básicamente descuartizado para así crear el universo, ¿cree que el reino del Señor de las Indias se haya creado de una forma similar? Probablemente sí, Baudolino. ¡Ni siquiera estaba anotado ésto en tu amada Abulafia, Belbo!
Pero bueno, no me pondré a crear personajes (ni a utilizar personajes ya inventados), además de que se vería extraño me sentiría muy pretenciosa. Escribiré lo siguiente de forma normalita a la Wikipedia, já:
Odín y sus hermanos utilizaron el cuerpo de Ymir para crear Midgard en el centro de Ginnungagap; hicieron de su carne la tierra, de su sangre los ríos y océanos, de sus huesos las montañas, de fragmentos varios de sus huesos y dientes las piedras. De su cabello nacieron los árboles, y de los gusanos que tenía en su cuerpo putrefacto apareció la raza de los enanos. Los dioses pusieron el cráneo de Ymir como el cielo, y cuatro enanos lo sostenían: Norðri, Suðri, Austri y Vestri, quienes prácticamente se llamaban y jugaban el rol de Norte, Sur, Este y Oeste. Odín creó el viento transformando a un hijo del gigante sobreviviente Bergelmir en águila, situándolo al final de la tierra. El cerebro de Ymir fue arrojado a los cielos, convirtiéndose en las nubes. Odín, Viri y Ver tomaron chispas de fuego de Muspelheim para luego regarlas por todo Ginnungagap, así creando las estrellas y la luz, y, finalmente se creó al ser humano con trozos de madera desperdigados a la orilla de los mares. Crearon a un hombre con el nombre de Ask y a una mujer nombrada Embla. Protegieron a la raza humana de los gigantes con las cejas de Ymir.
Alrededor de Midgard se encontraba Jörmungandr o la serpiente de Midgard, quién contaba con unas dimensiones tan enormes, que podía rodear el planeta absolutamente, metiendo la cola dentro de su boca (así como el Ouroboros, de quien hablaré en algún post que espero publicar este mes, saben, para tener más cosillas de hermetismo y alquimia en el blog). A partir de la creación de Midgard y la distribución de los restos de Ymir, se creó el árbol Yggdrasil, donde en sus ramas, se apoya el mundo, así como todo el universo.
Todo esto permanece así hasta que sucede el momento de la destrucción, el Ragnarök.

Me hace ilusión el postear próximamente sobre el árbol Yggdrasil, las criaturas que hay en él, sobre los nueve mundos y, en general, de más mitología nórdica. Esperemos lo haga pronto y no me entre la pereza o algo así.
Eso es todo. Fantaseen con Níðhöggr u otras chuches mágicas y tal.


Fuentes:
Mundo Edda, Mitología Nórdica, Ymir y Audhumla, http://mundoedda.blogspot.mx/2009/05/mitologia-nordica-ymir-y-audhumla.html, 2009.
Fernando Pino, Las teorías creacionistas más originales, http://www.vix.com/es/btg/curiosidades/4873/las-teorias-creacionistas-mas-originales-ymir-y-la-mitologia-nordica.

Federico Barbarroja atiende un debate que ni Gavagai ni Hipatia podrían resolver... y mucho menos Boron y Ardzrouni.

Matthias Gerung

«Contra toda etiqueta de corte (pero cuando estaban en guerra la etiqueta soportaba siempre abundantes excepciones), se sentaban todos a la misma mesa, y Federico bebía y comía con alegría como si fuera un camarada más, escuchando intrigado una discusión que se había producido entre Boron y Ardzrouni.

  Decía Boron:

—Tú te obstinas en hablar del vacío, como si fuera un espacio que carece de cualquier otro cuerpo, incluso aéreo. Pero un espacio que carece de cuerpos no puede existir, porque el espacio es una relación entre los cuerpos. Además, el vacío no puede existir porque la naturaleza le tiene horror al vacío, como enseñan todos los grandes filósofos. Si aspiras agua por una caña sumergida en el agua, el agua sube, porque no puede dejar un espacio vacío en el aire. Además, escucha, los objetos caen hacia el suelo, y una estatua de hierro cae más rápidamente que un trozo de tela, porque el aire no consigue sostener el peso de la estatua mientras que sostiene fácilmente el de la tela. Los pájaros vuelan porque, al mover las alas, agitan mucho el aire, que los sostiene a pesar de su peso. El aire los sostiene al igual que el agua a los peces. Si no hubiera aire, los pájaros caerían en picado, pero, presta atención, a la misma velocidad que cualquier otro cuerpo. Por lo tanto, si en el cielo existiera el vacío, las estrellas tendrían una velocidad infinita, porque el aire, que opone resistencia a su peso inmenso, no las sujetaría en su caída o en su círculo.
  Objetaba Ardzrouni:
—¿Quién a dicho que la velocidad de un cuerpo es proporcional a su peso? Como decía Juan Filopón, depende del movimiento que se le haya imprimido. Y además, dime, si no existiera el vacío, ¿cómo podrían desplazarse las cosas? Chocarían contra el aire, que no las dejaría pasar.
—¡Que no! ¡Cuando un cuerpo mueve el aire, que estaba donde va él, el aire va a ocupar el sitio que el cuerpo ha dejado! Es como dos personas que van en direcciones contrarias por una calle estrecha. Meten la tripa, se aplastan contra la pared; a medida que uno se insinúa en una dirección, el otro se insinúa en la dirección contraria, y al final uno ha tomado el sitio del otro.
—Sí, porque cada uno de los dos, en virtud de su propia voluntad, imprime un movimiento al propio cuerpo. Pero no pasa lo mismo con el aire, que no tiene voluntad. Se desplaza a causa del ímpetu que le imprime al cuerpo que choca contra él. Pero el ímpetu genera un movimiento en el tiempo. En el momento en que el objeto se mueve e imprime un ímpetu en el aire que tiene enfrente, el aire todavía no se ha movido y, por lo tanto, todavía no está en el lugar que el objeto acaba de dejar para empujarlo. ¿Y qué hay en ese lugar, aun por un solo instante? ¡El vacío!
  Federico, hasta ese punto se había divertido siguiendo la controversia, pero ahora ya tenía bastante:
—Vale ya —había dicho— Mañana, si acaso, probaréis a poner otro pollo en el cuarto superior. Ahora, a propósito de pollos, dejadme comerme éste, y espero que le hayan retorcido el gaznate como Dios manda.»

Umberto Eco, "Baudolino"

Ostras, la tercera novela que me leo de Umberto Eco. Ésta me ha dejado... flipando. Increíble. Siendo una fanática de las criaturas que se dan a conocer en Las Crónicas de Núremberg esta novela fue la ideal para mí. Eh, qué hostias digo, ¡todas las novelas de Umberto Eco contienen algo que me maravilla! ¡Ah! Me falta devorarme más de sus escritos. Luego los de semiótica. Todos. ¿Me consideráis una obsesa? Tal vez sí. La incógnita sobre qué es el vacío como Boron y Ardrzouni también aparecerá en mi cabeza. Vale, adiós.

Dos cosillas aleatorias que tenía anotadas en mi celular y que quería postear.

Gerald Moira

Anotación I: Cuando Isabel I se encontró con su doppelgänger.

Hija de Enrique VIII y de Ana Bolena, Isabel I siempre tuvo toda la atención y se documentó (como era obvio) prácticamente toda su vida. Sobretodo gracias a que su padre Enrique VIII acusó a su esposa, Ana, de adulterio, por lo cual la mandó a decapitar. Además, Isabel pudo alcanzar el trono con la suerte más extraña: su madre Ana Bolena no tuvo hijos varones y sus hermanastros Eduardo VI y María Tudor fallecieron. Anochecía. Anochecía en el Palacio de Richmon. Isabel se decidía a ir finalmente a descansar. Cuando llegó a su cuarto, para su sorpresa, lo que Isabel encontró en su cama fue nada más y nada menos que a ella misma, acostada, de un aspecto cadavérico. Se negó a dormir en su lecho de nuevo. Y así como se dice que ver a tu doppelgänger es augurio de muerte, Isabel falleció unos días después. Un acontecimiento muy digno de Nabokov, muy digno de Meyrink, muy digno de Saramago, muy digno de demencia. Y así amaneció.

Anotación II: El abuso del láudano, el conocido acontecimiento de "Ophelia" con Millais y la posible anorexia o tuberculosis de Elizabeth Siddal.

Lizzie Siddal, la bellísima Lizzie Siddal. Ella, tan etérea, tan única, tan enferma. Enfermísima. Ella hubiese sido un objetivo ideal para Jean Baptise-Grenouille, para hacer de ella un perfume olor a lavanda y cerezas. Nació el veinticinco de julio de 1829 en Londres. Walter H. Deverell fue el pintor que la descubrió: Ella estaba trabajando en una tienda de sombreros situada en Cranbourne Alley, en Leicester Square un día de 1849 cuando Deverell se fascinó por su rostro y le pidió que posase para él. No abandonó su trabajo en la tienda de sombreros y así, con el trabajo extra de ser modelo, consiguió cierta estabilidad económica, algo no muy usual en su época. Ella es el objetivo de la pintura más reconocida y donde se representa el movimiento y hermandad prerrafaelita: Ophelia de John Everett Millais. Millais quería retratar el ahogamiento de Ophelia lo más realista y perfecto posible, así que Siddal posó en una bañera llena de agua, vestida, por horas indescifrables; Millais solía estar abstraído con la manufactura de su pintura, tanto, que no se dio cuenta que el agua enfrió hasta terminar helada y Siddal no se quejó de ello. Cayó gravemente enferma de neumonía. También se dice que ella sufría de una posible anorexia o que sufría de tuberculosis. Quién sabe. Una lástima. El episodio con Millais y su anorexia/tuberculosis le disminuyeron la salud notablemente. Sufría de depresiones extremas. Se casó con el pintor Dante Gabriel Rossetti, quien le prohibió modelar para otros pintores que no fuesen él. Rossetti la engañaba con otras mujeres a diario, en sus narices. Para combatir sus depresiones ella acudía al consumo del láudano. Muchísimo láudano. El 2 de mayo de 1861 dio luz a una niña muerta. Más láudano. Un día que Rossetti yacía con una de sus múltiples amantes Siddal decidió suicidarse. Se causó una sobredosis de láudano. Falleció a los 32 años, el 11 de febrero de 1862. El doble suicidio de Ophelia.


...entre otras anotaciones varias en la aplicación Notas de mi celular. Supongo habrá más.

Así en la tierra como en el Infierno, o así en Loisitschek como en la habitación sin salida.

Alfred Kubin

«[...] Luego me encogí en el rincón opuesto y sentí mi piel calentarse lentamente, muy lentamente. Sólo la impresión de tener un esqueleto de hielo no desaparecía. Sin moverme, permanecí hecho un ovillo, dejando que mi mirada vagara por la habitación: la carta que primero —el Fou— había llamado mi atención yacía aún en medio del reguero de luz.

No podía apartar de ella la mirada.

Parecía, según lo que podía reconocer desde lejos, pintada torpemente a la acuarela por una mano infantil, y representaba la letra hebrea aleph, bajo la forma de un hombre vestido a la antigua, la barba puntiaguda entrecana y corta y el brazo izquierdo levantado, mientras que el derecho señalando hacia abajo.

Una sospecha se despertó confusamente en mí. ¿El rostro de ese personaje no se parecía extrañamente al mío? La barba... no era precisamente la de un Fou... Me arrastré hasta la carta y la arrojé al rincón, con el resto de los trastos, para librarme de esa visión angustiante.»

Gustav Meyrink, "Der Golem"

No hay libro como este que me haya dado tanta inspiración para ilustraciones... ¿porqué no pueden existir más novelas como ésta? Mi carta del tarot preferida solía ser el Fou. Ahora me veré a mí misma en la carta.

Scruffy Murphy's, Chanchullo N.° 18.747, Sylvie, y muchas más guarradas.

Jerónimo Bosco

«[...]Pero a Rab no le molesta en absoluto, porque a continuación nos deja un poco flipadas a ambas, a Lauren de forma evidente, pero a mí mucho más de lo que dejo traslucir. Le pasa un brazo alrededor a Lauren y otro a mí y nos besa por turno en la mejilla. Veo a Lauren ponerse rígida y ruborizarse a más no poder, y yo experimento un arrebato de calentura y una inoportuna reacción de alerta a la vez. «Las dos sois hermosas», dice con diplomacia, ¿o será convicción? Sea lo que fuere, resulta certero, y me muestra un descaro, una profundidad y una capacidad expresiva por su parte con las que simplemente no contaba. Y de igual forma que apareció, se desvanece. Mientras retira los brazos, añade con calma: «¿Sabéis? Si vosotras no estuvierais aquí, habría mandado esta asignatura a la mierda. Estamos hablando de analizar películas como unos críticos hijos de puta, cuando ni nosotros, ni ninguno de los capullos que nos dan clase hemos tenido nunca una cámara entre las manos. Lo único que nos enseñan es a quejarnos o a lamerle el culo a gente que tiene los huevos de mover el culo y ponerse a hacer algo. Es para lo único que sirven las licenciaturas en arte: para fabricar otra hornada de zánganos.»»

Irvine Welsh, "Porno"

Pero qué guarros. Ay, cómo los quiero.
(Mi dinero está desapareciendo en libros de Irvine Welsh, por si preguntáis).

Cuando otra Alicia Liddell cayó como un fruto derretido: un cuento de Angela Carter.

"Nero & Agrippina" 1490-1500

"La niña de Nieve"

Pleno invierno: invencible, inmaculado. El conde y su esposa han salido a montar; él, sobre una yegua gris y ella, sobre una negra, envuelta en relucientes pieles de zorro negro, con unas relucientes y altas botas negras de tacones rojos, y espuelas. La nieve caía sobre la nieve que ya había caído; el mundo entero era blanco.

  —Quisiera tener una niña tan blanca como la nieve —dice el conde.

Siguen adelante. Llegan a un agujero en la nieve y el agujero está lleno de sangre—. Quisiera tener una niña tan roja como la sangre —añade, y siguen al trote hasta que ven un cuervo, posado sobre una rama desnuda—.

Quisiera tener un niña tan negra como las plumas de ese pájaro.

    Acababa de terminar su descripción cuando la niña apareció junto al camino, piel blanca, labios rojos, pelo negro, completamente desnuda; la niña de sus deseos, que la condesa odió al instante. El conde la subió al caballo y la sentó delante de él, en la silla; pero la condesa sólo tenía un pensamiento: «¿Qué puedo hacer para librarme de ella?».

  La condesa dejó caer un guante en la nieve y le dijo a la niña que bajara a buscarlo; pretendía huir al galope y dejarla allí. Pero el conde dijo:

  —Te compraré guantes nuevos.

Entonces, las pieles saltaron del cuello de la condesa al cuerpo de la niña desnuda, y la condesa lanzó su broche de diamantes contra el hielo de un estanque helado, que se lo tragó:

  —Zambúllete y trámelo -ordenó, pensando que la niña se ahogaría.

  Pero el conde dijo:

  —¿Es que acaso es un pez capaz de nadar en un clima tan frío?

   Las botas de la condesa pasaron a continuación a las piernas de la niña. Ahora, la condesa estaba desnuda como un hueso y la niña, vestida y calzada.

  Pero el conde se apiado de su mujer. Al llegar a un rosal, con todas las rosas en flor, la condesa dijo a la niña:

  —Cógeme una.

  Y el conde dijo:

  —Eso no te lo puedo negar.

  Así que la niña coge una rosa; se pincha un dedo con las espinas; sangra; grita; se cae.

Entre lágrimas, el conde desmontó, se desabrochó los pantalones e introdujo su viril miembro en la niña muerta. La condesa refrenó a su nerviosa yegua y miró a su esposo con los ojos entrecerrados. El conde terminó pronto.

Entonces, la niña se empezó a derretir. Pronto, no quedó otra cosa de ella que una pluma que un pájaro podría haber soltado; una mancha de sangre en la nieve, indicio quizás de la captura de un zorro y, por último, la rosa que la niña había arrancado del rosal.

Ahora, la condesa volvía a estar vestida. Con su larga mano, acarició las pieles. El conde alcanzó la rosa, le hizo una reverencia a su mujer y se la dio. Cuando ella la tocó, la dejó caer.

 —¡Pincha! —protestó. 

"La cámara sangrienta" de Angela Carter, 1979.

Traducción de Jesús Gómez Gutiérrez.

Avientan pepinos al río mientras ellos se comen a sus niños: el Kappa.

Tsukioka Yoshitoshi

Eh, por fin otro post sobre mitología, y esta vez mitología japonesa. Será un post pequeño, así que os pido perdón de antemano.
Kappas, kappas, kappas. Recuerdo que de pequeña mi mamá me compró un bestiario. Me moría de ganas de tenerlo. Lo encontré en una pila de libros de una librería. De pequeña me flipaban las criaturas salidas de la imaginación humana. Me lo compró, como ya he dicho y gracias a ese bestiario soy desde pequeña una gran nerd de la mitología. Recuerdo abrir el libro y ver una ilustración de una tortuga-hombre embistiendo a un humano: "¡Ostras, qué guay!". Tendría unos siete años. Arriba de esta ilustración decía "Kappa". Inmediatamente me volví fan de los kappas. Unas semanas después hice una exposición sobre ellos y el Kraken en mi colegio. Pero qué extraña niñata que era.

Los kappas son unas criaturillas producto de imaginación japonesa, perteneciente a los yōkai (una clase de seres o fantasmas, parte humana, parte animal). Estos seres son una leyenda ancestral e incluso son venerados como dioses o respetados como demonios: se le pone ofrendas con el propósito de que no se coman a los niños del pueblo. También tienen otras varias formas de llamarles como Kawako o Kawatarō, pero son mejor reconocidos como Kappa, nombre que significa "niño del río".
Tienen la apariencia de un niño con caparazón de tortuga, poseen un gran pico en lugar de boca, manos palmípedas con cuatro dedos y uñas afiladas y están peinados como los frailes, con una pequeña calva circular en el centro de la cabeza, la cual está llena de agua. Su estatura no sobrepasa el metro veinte. Las lagunas, ríos y estanques son donde habitan, desprendiendo un hedor a pescado nauseabundo y efectivamente teniendo la habilidad de nadar como uno.

Existen varias especulaciones sobre el origen de estos seres. Uno de los posibles orígenes de este mito podría ser en base a una antigua tradición japonesa: solían meter fetos que habían nacido sin vida en pequeñas embarcaciones, para luego ser arrojados a algún río o laguna. O también se considera que este mito se originó posiblemente de las salamandras gigantes de Japón. A saber.

Lo curiosillo de los kappa es el pequeño "estanque" dentro de su cabeza. Esta cavidad en su cabeza requiere estar siempre llena de agua ya que es lo que les proporciona su poder y su forma; si el agua se evapora o cae y queda vacío el hueco en la cabeza, el kappa se transformaría en una vil tortuga o simplemente fallecería. Pueden sobrevivir sin el agua en su cabeza por tiempo limitado. Los kappas suelen aventurarse por los alrededores de su hogar (ya sea un río, lago o estanque), por lo cual requieren proteger su calva con algún objeto y así evitar algún derrame estando lejos de una fuente de agua para recuperarse.

Son representados como un antagonista en los cuentos tradicionales e historietas japonesas. La razón es porque su alimento preferido son los niños. Y los pepinos. Los pepinos superan el manjar que son los niños. Los kappas siempre acechan por algún niño nadando solo en los ríos para luego arrancarles las entrañas y comérselos parte por parte, iniciando siempre por el trasero (pero qué ocurrencias tienen los japoneses).

Hay varias formar de deshacerte de ellos o simplemente evitar su aparición. Una de éstas sería el asustarles con fuego. Los kappas extrañamente (para ser unos seres come niños) siguen al pie de la letra los códigos de conducta japoneses. Les agrada ser increíblemente educados o al menos, dar esa impresión. Y así, según la tradición, para deshacerte de un kappa sólo tienes que hacer una reverencia. El kappa te la devolverá dejando caer de su calva el agua que contiene, perdiendo sus poderes temporalmente. Le tienen una extraña aversión al hierro, al sésamo y al jengibre. Y la forma de prevenir su aparición, o el que molesten a los niños, es lanzar pepinos al río con los nombres de los críos escritos en ellos. Los kappas aceptan los pepinos a cambio de no comerse a los niñatos del pueblo. Vaya intercambio.

También tienen sus detallitos positivos. A los kappas les gusta curiosear y observar a los humanos. Hablan y comprenden el japonés a la perfección. Incluso, se pueden relacionar bien con humanos con la condición de obtener algo a cambio. Normalmente reciben pepinos, nasu (berenjena japonesa), soba (fideos de trigo sarraceno), natto (soja fermentada) o kabocha (calabaza de invierno).
Ayudan a regar los huertos y enseñan trucos de medicina desconocidos e inimaginables para el ser humano. Se dice que los kappas fueron los que enseñaron el arte de recolocar huesos a los humanos. Si se entabla una buena amistad con un kappa, éste regala algún pescado fresco especial, como símbolo de buena suerte. Oh, y un dato interesante: si un humano se encuentra a un kappa sin agua en su calva o se hace que este pierda el agua de ella (recordemos que tienen tiempo para lograr recuperarse antes de morir) e inmediatamente le ayuda a llenar devuelta su calva, el kappa le servirá para toda su vida.

Lamentablemente el librito que me introdujo a esta criatura no contenía mucha información de éste. Tuve que vagar por internet para así encontrar datos e información más completos. Agregando otro comentario personal (por lo tanto, un poco irrelevante, já), como mucha gente sabe, desde muy pequeña yo era una fiel seguidora de la cultura japonesa y su anime y manga. Recuerdo me encantaba un personaje llamado Kappa Nitori que tenía una mochila en forma de caparazón y siempre comía pepinos; me hizo mucha gracia cuando me vino a la cabeza aquel personaje del anime muchos años después, cuando comencé con mi investigación sobre la criatura mitológica real y sus orígenes.
Ya ven, siempre se encuentran cosas curiosas en los lugares menos imaginados, jó que sí.


Fuentes:
Alberto de la Vega, El Oscuro Poder del Saber, https://eloscurosaber.blogspot.mx/2016/05/el-kappa-la-leyenda-del-monstruo-de-rio.html, 2016.
Grimorio de Bestias, Kappas, http://grimoriodebestias.blogspot.mx/2014/05/kappa.html, 2014.